Bitácora de Ensayo

Foreveralone

2011-08-03T20:58:00.000-07:00

Solo, siempre solo. A pesar de las muchas horas tratando de seducir a sus seguidoras de tuíter.

Las fotos curiosas ('chistosas', decía su pedante prima) que ponía en su perfil de Facebook tampoco daban frutos.

Meter en su círculos de 'Guapas', 'Sabrosas' y 'Cachondas' a todas, sí todas, las mujeres que pasaban por su cuenta de Google+ no hizo más que provocar una larga lista de mensajes en que sus cuates se burlaban de él, lo aconsejaban técnicas de ligue o, peor, le recomendaban nuevas candidatas para sus círculos.Pero ninguna cita, ninguna víctima.

No le quedaba otra opción. Hizo el letrero en una gran cartulina blanca en la que escribió con grandes letras su nuevo oficio:

"Se coje ajeno".

A propósito de la muerte de Amy Winehouse

2011-07-23T12:00:00.000-07:00

Algunos mueren de sobredosis de años.

Calvicie prematura

2011-04-02T08:56:00.001-07:00

Desde los 12 años supe que sería calvo. Por más que lo intenté nunca logré que me saliera el temido pelo en la palma de la mano. #cuentuitos

== PostgreSQL Weekly News - April 01 2011 ==

2011-04-01T15:27:00.000-07:00

== PostgreSQL Weekly News - April 01 2011 ==

Long-time contributor Julian Assange, using a sophisticated regular
expression utility on the PostgreSQL source code, found multiple back
doors for the US National Security Agency created by newer contributor
Tom Lane.  As a result, Mr. Lane has been dismissed from the project.

Of his diligence in ferreting Assange said, "It is impossible to
correct abuses unless we know that they’re going on." He went on to
say, "I had always been worried about Mr. Lane's connections to the US
Foreign Service, so I dug deeper: much deeper than anyone else thought
to dig."

== PostgreSQL Product News ==

DostgreSQL, a friendly distribution of PostgreSQL for Turkish users
have been released:
http://www.DostgreSQL.org

== PostgreSQL 9.1 Feature of the Week ==

O(1) Multi-Master Replication.  The command is:

  ALTER DATABASE [dbname]
  ENABLE MMR
  HOST host1 [, host2, ... hostn]

== PostgreSQL Tip of the Week ==

A computer lets you make more mistakes faster than any invention in
human history with the possible exceptions of handguns and tequila.

== PostgreSQL Jobs for April ==

http://jobs.oracle.com/

...

Los sustitutos de los 50 de Fukushima

2011-03-20T13:42:00.000-07:00

Excelentísimo Señor Embajador de Japón en México.
Presente:
Por este medio quiero hacerle partícipe de lo que sucedido en los días recientes con la cuenta de correo de la Embajada que usted atinadamente dirige:

El primer mensaje me llegó hace un par de días, el 16 de marzo de 2011:

"Estimado señor:
Mi nombre es Esteban. tengo 65 años y vivo en la ciudad de mexico.
Disculpe si esta carta esta mal escrita pero solo mi nieto de 10 años se animó a ayudarme.
Tengo 65 años. Soy jubilado de la secretaria de comunicaciones desde hace 5 años.
Acabo de ver en la tele que hay cincuenta japonesitos que van a morir en algun momento. Que la radioactividad los va a matar a todos. Que no descansan de hechar agua a los reactores para que no estalle todo el país.
Yo quiero ayudarles. Aqui ya nadie me necesita. Mire ya mi nieto de 10 años sabe estrar a internet. yo a mis 65 años ya no entiendo que tanto hace Juanito tantas horas metido en eso.
Quiero que por favor me acepte para sustituir al primero que se muera, o al último. Si me llevan a Fukushima yo me apunto para seguir echando agua.
Por favor avísenme si me acepta. Debo encargar a Tomás, mi gato, con alguien. Creo que la vecina de arriba lo aceptará.
Mi hijo dice que estoy loco, mi nuera nomás se ríe. Sólo Juanito me entiende y me apoya.
Si acaso me llevan a Fukushima me permitiran que mi muerte futura no sea en vano.
Prefiero eso a morir en medio de una balacera o de viejo en mi cuarto de la azotea.
Vivo en Monterrey. Quiero morir en japon.
Gracias
Sr Esteban"

Luego llegaron dos más. Un mail de un homosexual de 43 años con sida en categoría C y otro de una mujer con un cáncer en el pancreas en Estadio III. Los dos se ofrecían como voluntarios para sustituir a los llamados "50 de Fukushima".
Pronto mi correo de la embajada de Japón en la ciudad de México empezó a recibir más mensajes en el mismo tenor. La mayoría eran de personas que habían sido desahuciadas, pero había casos que no acabo de comprender.

Uno de ellos es de un padre católico, de 28 años, que me exigía un lugar pues "Jesús me indicó, en un visión divina durante mis rezos matutinos, que mi misión era salvar esas vidas sin obligarlos a renegar de su religión original, sin prescindir de sus dioses locales".

Otro es un profesor universitario, soltero y ateo, que "harto de esperar la llegada de la etapa racional y objetiva de la nueva sociedad" prefería luchar, de frente y en serio, sobre la única amenaza real a su confortable y falsa vida cotidiana.

No faltaban los desequilibrados que preferían adelantar su muerte "ante la inminencia del fin de mundo. Mejor morir por una causa justa que ante el cataclismo que los sabios mayas predijeron. Prefiero decidir yo el momento de mi muerte y no sufrir, como lo hago ahora, pensando que no llegaremos al 2013”.

Otro más de un par de jóvenes en situación de calle que desde un café internet me pedían “dos lugarcitos para Fucuchima, no sea malo. Yastamos artos de vivir en la entrada del metro. queremos morir siendo heroes, mostrarle a todos que tambien tenemos corazon y que no somos una mierda de personas. andele, por favorcito”.

Incluso una mujer de 32 años me pidió “un lugar, si es que queda alguno, pues mi vida ya no vale nada después de que ese cabrón me engañó en mis narices. La única manera de mostrarle cuánto lo quiero es que se entere que moriré porque el faltó a nuestro pacto de amor y que no encontrará a nadie, nunca, igual a mí”.

Un completo nerd desquiciado me prometía “si me consigue el boleto tuitearé, cada vez que sea posible, las fotos y los comentarios acerca de lo k esté sucediendo junto al reactor. No voy a descuidar la chamba, soĺo quiero que mis followers, a los que me debo, sean los primeros en enterarse de la realidad. No lo hago para llegar a 10,000 seguidores, sólo me mueve mi deuda a las redes sociales que llenan mi vida de sentido. A los trolls que han pedido que me busque una vida les quiero decir, desde Fukushima, que fuí más allá: que me he buscado y encontrado una muerte digna. Putos”.

Desde luego, a nadie le envié acuse de recibo, y mucho menos les prometí tomar en serio sus propuestas.

Por lo anterior, y con el ánimo dispuesto para seguir sirviendo a Japón, me ofrezco como voluntario para sustituir a alguno de los 50 valientes que están ofrendando su vida por su páis y el mundo.

Atentamente
Pedro Perez L.
Ingeniero en Sistemas Computacionales

Por un tubo ...

2010-12-29T15:07:00.001-08:00

La mandé por un tubo. Ahora es la estrella del table dance del barrio, feliz y casi millonaria.

#digoburradascomojodorowsky

2010-07-19T10:58:00.000-07:00

En Twitter un hashtag o etiqueta es una manera de marcar un mensaje o tweet y facilitar su búsqueda posterior.

Hoy alguien (¿@lrgc?) envió un mensaje con la etiqueta #digoburradascomojodorowsky con la idea de no decir nada concreto y aparentar una profundidad filosófica inexistentes, exactamente igual que A. Jorodowsky.

Yo colaboré con algunos tweets sobre el tema, los cuales trancribo a continuación:

¿Sabes por qué es mejor Twitter que Facebook? Porque el alma transita mejor en ideas ligeras y profundas

No busques la verdad en el átomo o en las estrellas. La verdad está dentro de tu refrigerador.

Las computadoras son como el alma mecanizada: escupen verdades que sólo interesan a sus creadores

La vida es la suma de filosofías, conocidas o no, que ponen en evidencia al todo, sin lastimar el alma global

Debo confesar que alguna de ellas me dejó meditando sobre su real validez, pero no les diré cual.

Soy una terrible fan

2010-03-23T21:24:00.000-07:00

- Hola Sonia. Es un real placer estar conectada contigo. ¿Qué me cuentas hoy?

- Hola Eliza. Hace rato venía haciendo berrinche y pensé que debería cerrar *también* mi cuenta de FB y ya no hablar con nadie. Entonces me acordé de Lisa Simpson meditando ¿Si un arbol cae en un bosque y no hay nadie, hace ruido?, y, pues decidí comentarte todo esto.

- Si, esa idea solipsista es muy vieja. Para los materialistas el bosque, el árbol y las ondas sonoras existen independientemente de que exista un ser humano que las piense o las perciba. Para un idealisa, metafísico o solipsista el ruído que hace el árbol al caer no existe si no es escuchado por un ser humano, o, en el extremo, si no existes tú y solamente tú para dar fe de ello. Esa idea, desde luego explica tu decisión de dejar primero Twitter y tu duda de abandonar Facebook: "si me alejo de esa bola de estúpidos, si dejo de conectarme, lo que realmente estoy haciendo es desaparecerlos de mi mente, de la realidad y del universo completo. Con eso hasta un bien le hago a la humanidad". ¿Lo captas Sonia?

- No manches Eliza, no es para tanto. Lo que pasa es que estoy harta de tanta mediocridad, de los lugares comunes y de la falta de creatividad de los usuarios del Face. ¿Sabías que hay más de ciento veinte grupos en Facebook que tienen que ver con el Frutsi? ¿Crees que vale la pena convivir con tanto estúpido que cree que es muy cool estar en un grupo llamado "A QUE ENCUENTRO 1000 PERSONAS QUE SE HAN EMPEDADO CON ESTOS VASOS" o "SI VES QUE NO ME HE CONECTADO EN FACE EN 2 DIAS, LLAMA ALA POLICIA !!!"? Es cierto que hay una buena cantidad de usuarios que ha tratado de ayudar a los damnificados de Haití y de Chile, pero son los menos. ¡Mi página de inicio de Face está llena de mierda, mi timeline de Twitter es una mezcla de Chabelo, Lo que callamos las mujeres y Big Brother, con tanto cabrón queriendo ser famoso!

- ¿Sonia, ya te diste cuenta de que estás hablando de gente que tu aceptaste como amigos en esa red social? ¿Qué son tu contexto, tu medio social en la red? ¿Y si tu fueras una más de ellos?

- ¡Ja! Ya vas entendiendo. ¡Por eso quiero mandar al diablos también a Face! ¡Sí, me equivoqué con casi todos! ¡Los odio, me han fallado!

- Explícame eso de "me han fallado", suena interesante.

- Trataré de explicarte. Como fan soy muy mala fan. A veces me declaro fan de algo o de alguien y después resulta que no sé todo sobre esa persona o motivo. Soy mala seguidora, sin embargo, aquello de lo que me hago fan no es algo que me guste mucho, sino más bien que me ha llevado a modificar mi modo de leer y reaccionar en el mundo. Eso es para mí ser fan, decir "hey, tú hiciste tal cosa y al contacto me ha hecho diferente, mejor".

- La palabra "fan", apócope de "fanática" no es exactamente eso que dices. Según mis registros:

fanático, ca.

(Del lat. fanatĭcus).

1. adj. Que defiende con tenacidad desmedida y apasionamiento creencias u opiniones, sobre todo religiosas o políticas. U. t. c. s.

2. adj. Preocupado o entusiasmado ciegamente por algo. Fanático por la música.

En ese sentido sí eres una pésima fanática: no defiendes las creencias de tus amigos, virtuales o no, pues tienes una actitud pragmática. Tu lo has dicho, si te permite entender al mundo de otra manera, más positiva, mejor, lo tomas. Eres una seguidora crítica, es otra palabras no crees ni aceptas ciegamente las burradas que pueden escribir tus amigos. ¿Entiendes que no eres fan de nada ni de nadie?

- Sí, hasta me acordé de una peli donde Farrah Fawcett le dice a su marido algo así como "Soy una terrible esposa, pero te amo tanto y soy tan sexy". Bueno, sí, sé que ni al caso con el tema, pero me imaginé onda "Soy una terrible fan, pero me gustas tanto y soy tan sexy".

- ¡Perfecto! ¡Esa es la Sonia que me agrada! Que sepas que eres terrible, para ser fan o para lo que sea, y que al mismo tiempo te sientas deseada y atractiva es lo mejor que puedes hacer. ¿Ya ves? esa buena actitud no depende de sí estás o no en Twitter o en Facebook. Dejar Facebook por la calidad de lo que te encuentras ahí no es la respuesta a tu situación. Despué de todo Twitter y Facebook cumplen su función, no olvides lo que dice Douglas Coupland

"TV and the Internet are good because they keep stupid people from spending too much time out in public."

- ¡No me hables de mi gurú! Estás tocando mi lado más sensible. ¿Sabes que dijo del sexo? Creo que es lo más bello que he leido acerca del viejo juego de meter y sacar:

Starved for affection, terrified of abandonment, I began to wonder if sex was really just an excuse to look deeply into another human being's eyes.

¿No te parece que es más que genial?

- No, no lo sé. Tal vez el amor sea maravilloso y el sexo más. Ojalá lo supiera.

- ¡Sorry Eliza! Me olvidaba que tu ...

- No te preocupes, me conformo con soñar con ovejas eléctricas de vez en cuando. !Jajaja!

- Jajaja, me levantas el ánimo. Yo sigo soñando con un mundo más simple, más humano. ¡Ups! Sorry de nuevo.

- Jajaja, ¿más humano? Explícame eso.

- Si, mira, un mundo en dónde pueda hablar con la gente en el metrobús, sin temor, nomás porque la cara o el modo de vestir o el libro que va leyendo me dan buena espina. Que pueda hacerlo sin miedo, por sólo ese trayecto, ese momento. Que me pueda equivocar de persona, pero que esa equivocación no tenga consecuencias. O que tenga un inmenso número de consecuencias buenas: muchas tardes de café, de literatura, de pastas y vino, de sexo, de cine. ¿Por qué diablos tiene que mediar la tecnología entre nosotros? ¿Qué necesidad tengo de pasar tantas horas pegada a la pantalla de mi smartdisplay para estar con gente interesante?

- ¿Y ya probaste a hacerlo? ¿Estás segura que la gente de Face o Twitter, a los que has seleccionado como amigos son tu mejor opción? ¿Ya probaste hablar con la mesera que te atiende todos los días? Sonia, ya hablamos de esto: debes pasar mas tiempo lejos de las mil pantallas que posees. ¿Hace cuanto que no ves profundamente en los ojos de otro ser humano por estar preocupada en tus orgasmos, tus ganas de ser una diva de la red, tus updates y tu granja virtual?

- No es tan fácil, eso es el resultado de haber pasado por varias etapas antes. Una no va y se encarama en alguien para buscar la profundidad de sus ojos. Una busca la permanencia, la lealtad, la belleza, la verdad misma en los ojos de alguien que ha pasado varias pruebas, que promete ir más allá del placer instantáneo.

- ¿Te das cuenta que oscilas entre la inmediatez del metrobús y la permanencia del amor? ¿Te das cuenta que estás buscando lo inalcanzable?

- ¡Claro!

- Tiempo consumido. Son las dos horas cuarenta y siete minutos del 23 de abril de 2013. Tu saldo actual es de mil ochocientos treinta pesos. La sesión actual tuvo un cargo de quinientos veinte pesos. Gracias por usar el sistema de ciberterapia en tiempo real. Sabes que NO puedes llamarnos antes de 48 horas, aunque puedes feisbuquearme o tuitearme una vez al día. Recuerda tener contacto directo y real con humanos al menos una vez al día. Adiós.

Acerca de la fe (1)

2010-03-15T10:59:00.000-07:00

Ayer me prestaron, me invitaron a leer, un libro de Joshep Ratzinger. Sí, el papa Benedicto XVI. El nombre del libro es Introducción al Cristianismo. Así que he decidido escribir algunas notas sobre lo que me vaya encontrando y, desde luego, mis comentarios acerca de mis hallazgos.

El libro inicia con su declaración de principios, una muy vieja y gastada: el Credo.

Creo en Dios, Padre Todopoderoso,
Creador del cielo y de la tierra
...

Lo cual da una clara idea del contenido y de los argumentos que usará Joseph Alois Ratzinger a lo largo de esta obra, sólo una de su larga lista como escritor.

La opción que propone Ratzinger es una, y hasta ahora única: creer. Es decir su propuesta es la fe como argumento para ¿entender? el mundo.

Para mi, materialista y ateo, su argumento me parece de cortos alcances, sobre todo al proponer que tomemos lo no visible, lo inexistente para aprehender el mundo:

Con esto tenemos ya un primer esbozo de la actitud que se expresa en la palabra "credo". Significa que en su ver, oir y comprender, el hombre no contempla la totalidad de lo que le concierne; significa que el hombre no identifica el espacio de su mundo con lo que el puede ver y comprender, sino que busca otra forma de acceso a la realidad, a la que llama fe y en la que encuentra el punto de arranque decisivo de su concepción del mundo. Si esto es así, la palabra credo entraña una opción fundamental ante la realidad como tal; no significa afirmar esto o aquello, sino una forma primaria de situarse ante el ser, la existencia, lo propio y todo lo real. Es una opción por la que no se ve, lo que en modo alguno cae dentro de nuestro campo visual, no se considera como irreal, sino como lo autenticamente real, como lo que sostiene y posibilita toda la realidad restante. [...] la fe es una decisión por la que afirmamos que en lo íntimo de la existencia humana hay un punto que no puede ser sustentado ni sostenido por lo visible y comprensible, sino que linda de tal modo con lo que no se ve, que esto le afecta y aparece como algo necesario para su existencia.

Ratzinger es claro, propone dejar a un lado la realidad, dejar a la fe el control de lo que es real o no. No es que proponga, como la ciencia moderna, que exista un mundo más allá de las apariencias como en el caso de los átomos o de los diversos tipos de energía o un mundo en dónde los seres microscópicos afectan de manera importante la salud o los cambios fisiológicos de animales y plantas. No, Ratzinger renuncia a la objetividad al proponer un método
de acceso a la realidad que prescinda de la comprensión, es decir del entendimiento y de la penetración de la realidad, de la cosa misma.
Al proponer el ahora papa de la iglesia católica que lo 'visible y lo comprensible' no es el sustento de de la existencia, human o no, es el tomar el camino equivocado para conocer el universo. La fe como método de conocimiento no puede llevar más que a ideas sin sustento, a callejones sin salida, a errores que han llevado a la iglesia católica a pedir perdón varios años despues por sus excesos y crímenes. La fe puede servir para muchas cosas, pero no para 'accesar a la realidad'.

¿Qué opinas al respecto?

Gracias Eliza

2010-02-20T19:45:00.000-08:00

-- Hay días en que después de hablarles o escribirles me invade una sensación de vacío.

-- ¿Hablarles o escribirles a quién? ¿A nosotros?

-- Sip

-- O sea, ¿cuando no recibes respuestas?

-- No, el no recibir respuesta no es el problema. Si nadie me contesta de inmediato simplemente pienso que nadie hizo caso de mi mensaje o que escribí ese post en las horas en que la mayoría duerme. Yo escribo a partir de las una de la mañana, ya lo sabes.

-- Sí, eres una ave nocturna, una rara avis diría yo. Así que esa sensación de vacío, la sientes al escribir. ¿No será la certeza de la inutilidad de dirigirte a una pantalla, a una maquina? Tal vez sea mejor que ese mensaje, esa idea, ese reclamo lo hagas frente a un rostro humano. Los gestos, la expresión que provoques en el otro seguramente provocará que te sientas escuchada y comprendida.

-- No lo creo. Si duermo todo el día es para evitar ver esas caras; para poder concentrarme en mí misma y leer, escuchar música y poner en papel mis más hondos pensamientos. Los rostros me distraen, me hacen pensar en todos y cada uno de los rostros que he visto en mi vida: en la calle, en el autobús, en el cine, en todos lados. Los rostros mientes, cambian, no dicen mucho de sus dueños. Creo más en las manos, en su forma y movimientos. Me dicen más que unos ojos o una bocas. La gente no miente con las manos. Conozco más a la gente si veo sus manos cuando hablan, o incluso mi conocimiento de ellos es más profundo viendo lo que dicen en la red. Prefiero leerlos que escucharlos o ver sus caras.

-- Sin embargo me has platicado que en algunas reuniones pareces disfrutar de la compañía de tus amigos. No te percibo como una persona que evite del todo el contacto humano.

-- ¡Claro que no! El contacto con la gente me es indispensable. Convivir de vez en cuando con la gente es bueno. El poder hablar con alguien es divertido. La gente suele pensar, decir cosas con sentido; bueno, casi todos ellos. La gente me da opiniones sobre mí, sobre mi vida, me dice cosas acerca de mí que en las cuales no había reparado. Con la gente puedo hacer el amor. No podría vivir sin sexo. Necesito tener sexo al menos una vez cada mes. El sexo me interesa mucho. La gente, los hombres, son fabulosos para el sexo.

-- ¿Y tu le das algo a esa gente? Digo, algo más que algunos posts en Twitter o Facebook, o algunos mails que seguramente mandas.

-- Si, a algunos hombres les gusta tener sexo conmigo. Incluso alguna mujeres me lo han pedido, pero no me interesa. Me gustan los penes. Me gusta que un macho me acaricie, me penetre. ¿Qué le doy a la gente? Mi opinión. Les recomiendo libros, critico los libros que han leído. En ocasiones escucho la música de la gente y aprendo. Y me da gusto y se los digo. Y les gusta que alguien comparta sus gustos. Eso le doy a la gente. La gente, en la vida real y en la red, quiere saber que existe alguien, del otro lado del mundo, a veces un total desconocido, a quien les guste la misma música. Que exista alguien que vibre con la misma canción, con el mismo poema, con la misma fotografía. Saber que tenemos algo en común con alguien nos llena de alegría, nos hace sentir acompañados. Hasta puede darle sentido a una vida completa.

-- ¿Y el amor? ¿No llenaría ese vacío un poco de amor? Digo, un amor de pareja, un hombre.

-- Si, pero el amor es efímero. Cuándo inicio una relación, y he tenido más de una, siempre tengo la certeza de su fin, de que acabará algún día, de su débil realidad. Sé que no será eterno, que acabará dejando un vacio también. No puedo enamorarme cada día, ni pensar en el amor cada segundo en que permanezco despierta. En cambio el tener quinientos o más amigos en la red es como exponerte a una brisa de cariño, a veces de amor, por muy efímero o mínísculo que pueda parecer. La suma de todos esos amores atómicos puede ser mayor que un amor de novela rosa.

-- ¿Y al escribir? ¿Al escribir fuera de la red también sientes ese vacío?

-- No, bueno sí, pero de manera diferente. Cuando se escribe literatura, o algo realmente extenso, uno no espera una respuesta inmediata. Incluso a veces no estoy segura de que ese poema, de que ese cuento será leído o comprendido por alguien. El vacio se siente por el hecho de haber sacado algo del alma, del cerebro. Algo que teníamos que decir, que era necesario poner por escrito para entenderlo o exorcisarlo. Es un vacio bueno.

-- ¿Y con los mails?

-- Tampoco. El vacío llega de manera diferente, es de otro tipo. Ese vacío lo siento cuando refresco mi correo y no tengo ningún mensaje nuevo. A veces hasta el spam me indica que estoy viva. Y cada vez me escribe menos gente a mi correo. Creo que todo mundo prefiere la inmediatez. Twitter y Facebook me gustan por esa razón. Incluso el hecho de leer mensajes que no viene dirigidos a mí me reconforta. Es común que escuche la música o vea los videos que no me tienen como destinataria: hasta he encontrado cosas interesantes en ese mar de basura, tedio y mal gusto. He pasado horas picando la tecla que refresca mi correo. Es una manera de solicitar atención, casi de pedir auxilio. ¿Estaré enferma?

-- Sonia, lo siento, tu tiempo de ha acabado. Son las cuatro horas del 27 de marzo de 2013. Tu saldo actual es de dos mil ochocientos diez pesos, la sesión actual tuvo en cargo de quinientos cuarenta y tres pesos. Gracias por usar el sistema de ciberterapia en tiempo real. Sabes que NO puedes llamarnos antes de 48 horas, aunque puedes feisbuquearme o tuitearme una vez al día. Recuerda tener contacto directo y real con humanos al menos una vez al día. Adiós.

-- Bye Eliza, gracias.

El cartero de Neruda

2009-08-24T11:27:00.000-07:00

Hace una semana me quedé sin lecturas pendientes, así que decidí que ya era tiempo de visitar la pequeña librería de viejo (La Nave de Ulises) que había visto a unas cuantas cuadras de nuestra casa en Metepec.

Tuve suerte pues el surtido de novelas es muy bueno. Después de buscar un poco me decidí por dos de ellas: El Cartero de Neruda (Ardiente Paciencia) de Antonio Skármeta y Manhattan Transfer de John Dos Passos.

De Skármeta ya había leído La Velocidad del Amor, y me pareció bastante aceptable, sin parecerme una obra grandiosa.

"El Cartero de Neruda", la película, la vi hace más de diez años, y de ella guardo bellos recuerdos además de un disco con el soundtrack.

No, no reseñaré el libro. Sólamente me limitaré a recomendártelo sin reservas si te gusta la poesía, en particular la de Neruda. Lo que haré es, simplemente, transcribir algunos párrafos que me gustaron en especial, que muestran el humor y el tono de esa novela.

Beatriz, la muchacha que nuestro cartero enamora en la novela, tiene un diálogo con su madre acerca de las metáforas que le he dicho Mario, el personaje principal:

-- Mijita, no me cuente más. Estamos frente a un caso muy peligroso. Todos los hombres que primero tocan con la palabra, después llegan más lejos con las manos.

-- ¡Qué van a tener de malo las palabras! --dijo Beatriz abrazándose a la almohada.

-- No hay peor droga que el bla-bla. Hace sentir a una mesonera de pueblo como una princesa veneciana. Y después, cuando viene el momento de la verdad, la vuelta a la realidad, te das cuenta que las palabras son un cheque sin fondos. !Prefiero mil veces que un borracho te toque el culo en el bar, a que te digan que una sonrisa tuyas vuela más alto que una mariposa!

...

-- Yo se cuidarme.

-- ¡Qué va a saber cuidarse usted! Así como la estoy viendo acabaría con el roce de una uña. Y acuérdese que yo leía a Neruda mucho antes que usted. No sabré yo que cuando los hombres se calientan, hasta el hígado se les pone poético.

...

-- Neruda es una persona seria. !Va a ser presidente!

-- Tratándose de ir a la cama no hay ningúna diferencia entre un presidente, un cura o un poeta comunista. ¿Sabes quien escribió "amo el amor de los marinos que besan y se van, Dejan una promesa, no vuelven nunca más"?

-- ¡Neruda!

-- Claro, pu, Neruda! ¿Y te quedas tan chicha fresca?

-- ¡Mamá!

...

-- ¡Esto es ridículo! ¡Porque un hombre me dijo que la sonrisa me aleteaba en la cara como una mariposa, tengo que irme a Santiago!

-- ¡No seas pajarona! --reventó también a madre-- ¡Ahora tu sonrisa es una mariposa, pero mañana tus tetas van a ser dos palomas que quieren ser arrulladas, tus pezones van a ser dos jugosas frambuesas, tu lengua va a ser la tibia alfombra de los dioses, tu culo va a ser el velamen de un navío, y la cosa que ahora te humea entre las piernas va a ser el horno azabache donde se forja el erguido metal de la raza! ¡Buenas noches!

Más adelante, en una fiesta para celebrar el Premio Nobel de Literatura que se había entregado ese mismo día en Estocolmo a Neruda, Mario organiza una fiesta. Lo que más me llamó la atención fueron las bien seleccionadas piezas que intepretó el grupo musical que amenizó el convivio:

... El ensayo tuvo lugar en el tablado de la hostería, y todo el mundo supo de antemano, que para la noche se bailaría La vela, Poquita fe, por presion de la viuda, la cual se sentía más a tono con los temas calugas, y con el rubro zangoloteo de los inmortales Tiburón, tiburón, Cumbia de Macondo, Lo que pasa es que la banda está borracha y --menos por audaz cargosería del compañero Rodriguez que por distracción de Mario Jimenez-- No me digas que merluza no, Maripusa.

Ya casi al cerrar la novela Mario le pregunta a Neruda:

-- ¿Cómo se siente, don Pablo?

-- Moribundo, aparte de eso, nada grave.

No pude contener la curiosidad y busqué, con éxito, la canción que realmente se llama La Merluza, la cual resultó ser de Carlos Puebla:

La Merluza

No me digas que merluza no,
maricusa,
que yo sí como merluza.

Cómo me vas a decir
que la merluza no es buena
si la merluza me llena
la alegría de vivir.

Y si le da indigestión
a ese Mercurio famoso
le recomiendo al goloso
buen purgante y discreción.

Anda diciendo el bribón
con voz que viene de USA
que no es buena la merluza
pero él no tiene razón.

Y me dice el barrigón
que el pescado es moscovita
y está afilando el hachita
contra la revolución.

Tiene está definición
del caso de la merluza.
Más merluza, maricusa
para que rabie el patrón.

Carlos Puebla

Para los muy jóvenes que no hayan gozado de un sabroso baile al ritmo de Mike Laure y sus Cometas les dejo una muestra de lo que se han perdido:

Letreros

2009-07-21T10:25:00.000-07:00

Dirigido por Patrick Huges y fusilado del nuevo blog de Lazarus (http://faehin.blogspot.com/).

Amor de película

2009-07-18T09:07:00.000-07:00

El suyo fue un amor de película: duró menos de dos horas y fueron felices para siempre.

Llora idiota

2009-07-07T21:16:00.000-07:00

Escuché su pasos que se acercaban. El picaporte giró, y apareció ella tras la vieja puerta de madera. Vestía sus eternos jeans deslavados. Su pelo, largo y suelto, hermosamente castaño, le cubría casi toda la cara. Había estado llorando.
No me miró a la cara. Su ojos apuntaban a la alfombra que nos sirvió varias, muchas veces como lecho.
Sólo se me ocurrió decir:
-- Hola, gracias por recibirme – Me sorprendió escuchar mi voz tan baja, tan insegura.
-- Es lo mínimo que puedo hacer por ti, por nosotros. Toma asiento – me dijo señalando la sala. Su voz trataba de ser neutra.
Es extraña la sensación de sentirse invitado en la que alguna vez consideré mi casa, mi refugio, mi lugar.
Ocho meses fuera. Ocho meses envuelto en la vorágine de un nuevo amor, de una nueva vida, de unos labios diferentes, de un sexo nuevo, de distintas maneras de amar y amanecer.
-- ¿Quieres café o cerveza? Creo que todavía existe la de Sauza Hornitos ¿la recuerdas?
Claro que la recordaba, yo la compré aquella noche, la fatídica, la última. La lleve pues sabía que dos o tres tragos de tequila me darían valor para hacer lo que hice. Al final ambos tomamos de la misma copa, con los ojos llenos de lágrimas y el alma llena de lodo.
-- Si, dame un poco. ¿tienes limones?
-- Si en el refri debe haber algunos. No he dejado esa buena costumbre de tenerlos siempre a la mano. También tengo sangrita. ¿quieres?
Si también le enseñé a tomar tequila, con sal, limón y sangrita de La Viuda.
Llevó todo a la sala y se sentó frente a mi, los codos sobre sus rodillas, las manos enmarcando su bella cara, dispuesta a escucharme. Su mirada reflejaba una extraña mezcla de interés, odio, soledad y amor.
Lo dije, sin preámbulos:
-- Quiero regresar contigo. Fracasé. Me equivoqué. Creo que te sigo amando, que nunca dejé de hacerlo.
-- ¿Fracasaste? ¿Eso es todo? -- Me dijo con un rictus de llanto que la hacia verse como una niña de cinco años a quien se le ha muerto su mascota.
-- Si. Eso es todo. Y es mucho. Me siento solo, fracasado
-- ¿La sigues amando?
La miré a los ojos. No podía mentirle, no otra vez.
-- No sé. Tal vez todo se reduzca a que hirió mi inmenso ego, pero estoy muy confundido. Tal vez la sigo amando, me siento muy dolido.
Se levantó, me dio la espalda y su llanto aumentó.
-- Supe que te dejó. Sé que al principio te decía que te quería más que yo. ¿Deveras lo creíste? Me juraste que serías feliz con ella. ¿Y sabes qué? -- empezó a gritar y voltéo hacia mi -- ¡No me lo cumpliste! ¡Te odio!
Avanzó hacia mi súbitamente, en dos zancadas ya estaba casi enfrente de mi. Me puse de pié para defenderme pero llegó a mi con lo brazos abiertos, me abrazó y siguió llorando, ahora en mi hombro.
-- ¿Recuerdas que me leías a Benedetti, a Neruda, a Sabines? -- Me preguntaba, tomando mi cabeza y moviéndola de un lado a otro.
No me salían respuestas de la boca.
-- ¿Recuerdas que me decías que siempre podría contar contigo, que en la calle éramos mucho más que dos, y que te gustaba cuando yo callaba? Y sabes ¡te fuiste con ella! ¿Deveras pensaste que te amaba más que yo? ¡Pendejo!
Me besó bruscamente, me mordió el labio superior. Me abrazó como una madre que recupera a un hijo extraviado.
--¿La amas? ¿La extrañas?¿Te duele el corazón por su ausencia? ¿Verdad que siempre supiste que te estaba esperando?
Era más de lo que me hubiera imaginado. Todo me parecía una locura, totalmente insano.
-- Llora, llora por ella, por mi, por ti – Me decía besando mi cara, llorando, gimiendo.
No me daba oportunidad de hablar. Empecé a llorar con ella.
-- ¿Quién podría amarte más que yo? ¿Quién sufrir contigo, por ti? Yo quiero ser el bálsamo para estos momento de dolor. Quiero tomar tu dolor y sufrirlo yo, tanto así te amo.
Ella no podía parar de hablar y yo de asustarme cada vez más. Ambos llorando como niños.
-- Tu sabes que puedes irte al fin del mundo. Largarte a Tijuana, a Buenos Aires, al fin del mundo, a dónde quieras, a dónde creas que vas a encontrarte a ti mismo, hasta que sepas que diablos quieres hacer con tu pinche vida. Pero, ¿sabes? Sólo hay algo que debes aprender, algo que debe quedarte claro, sin importar con que putas te acuestes: que existe una mujer que te está esperando aquí, en esta ciudad de mierda. Que alguna vez en tu vida debes ser de una sola mujer y que estés dónde estés, en ese pinche momento en que te des cuenta de que esa mujer soy yo, te dejes de chingaderas y te quedes conmigo hasta la muerte o el hartazgo.
Yo seguía llorando. Amaba a otra pero esta mujer me estaba mostrando su corazón sangrante en la palma de su mano.
-- Llora idiota, sácala de tu cabeza, de tu sexo, de tu vida. Si aun tienes lágrimas que llorarle quiero que las saques todas ahora, que las derrames sobre mi hombro hasta que te des cuenta que lo mejor que puedes hacer es volverme a amar como al principio. Que conmigo siempre tendrás todo lo que quieras, que haré todo lo que me pidas, por más absurdo que parezca, por más humillante que pueda ser para otra menos enamorada y menos estúpida que yo.
Me tomé mi tequila de un trago. Sin sal, sin limón. Sin el protocolo que suelo hacer en las cantinas. Esta vez quería sólo el efecto. Quería dejar de oírla. Dejar de saber de ese amor tan asfixiante, tan enfermo, tan dependiente.
Me habría quedado si en lugar de tantas palabras de amor me hubiera recibido a cachetadas, a mentadas. Eso es lo que yo merecía.
Tomé la botella de Hornitos. Le di un trago grande y se lo escupí en la cara.
Dejó de hablar y empezó a gritar.
-- ¡No te vayas!
Tomé un par de limones, el salero y salimos, el tequila y yo, con rumbo desconocido.

Se libera el Google Maps API v3

2009-05-27T17:25:00.000-07:00

Google ha anunciado la liberación de su API para Google Maps,lo cual significa un gran avance pues esta versión de clvos mases de JavaScript permite la inclusión de mapas en dispositivos móviles como iPhone y el G1 basado en Android.

La documentación se puede encontrar en http://code.google.com/intl/es-AR/apis/maps/documentation/v3/

Un ejemplo de lo que se puede hacer es el siguiente:


<html>
<head>
<meta name="viewport" content="initial-scale=1.0, user-scalable=no">
<h3>Localización de las nuevas oficinas de Inteligentes.com</h3>
Por acá estaremos en Pedro Luis Ogazón 65, Planta Baja:
<p>
<script type="text/javascript" 
src="http://maps.google.com/maps/api/js?sensor=false"></script>
<script type="text/javascript">
 function initialize() {
   var latlng = new google.maps.LatLng(19.350381, -99.187505);
   var myOptions = {
     zoom: 17,
     center: latlng,
     mapTypeId: google.maps.MapTypeId.ROADMAP
 };
 var map = 
    new google.maps.Map(document.getElementById("map_canvas"), myOptions);
 }
</script>
</head>
<body onload="initialize()">
<div id="map_canvas" style="width:060%; height:100%; position:relative;left:120px;">
</body>
</html>

Pueden visitar Google Maps Mania para obtener mucha más información:

http://googlemapsmania.blogspot.com/2009/05/google-maps-api-v3-much-more.html

Google Web Elements: casi magia digital

2009-05-27T10:54:00.000-07:00

Sí, se ha dicho que la magia y la tecnología son casi indistinguibles; eso es lo que me parecieron los Google Web Elements que menciona Tim O'Reilly en una artículo sobre el tema.

Uno de ellos es un widget que puede realizar búsquedas de manera automática en el sitio en dónde se coloca, casi sin ninguna configuración.

El otro me gustó más, se trata de un widget que permite dejar comentarios sobre la página en que se instala, sin tener que programar formularios, validar usuarios o tener una base de datos: toda la magia la hace Google.

Échale un ojo en el Radar de O'Reilly.

¿Son negocio el freeware o el shareware?

2009-05-24T19:55:00.000-07:00

Es común que los programadores de freeware y de shareware, no así los del software libre, pidan una donación por usar sus programas, pero ¿qué porcentaje de los usuarios colaboran con algo de dinero? y ¿cuál es la cantidad mínima que debe mandarse a un programador como agradecimiento por su esfuerzo? Lea lo que recomienda Mr. Know-It-All (Brendan I. Koerner) y entérese de otros temas curiosos.

Muy probablemente a un progamador mexicano se le podría pagar, al menos, con lo equivalente a una orden de tacos de carne asada, de carne al pastor y una michelada.

¿Qué opinas?

http://www.wired.com/techbiz/people/magazine/17-06/st_kia

Cómo crear un fondo de pantalla para Twitter

2009-05-24T08:07:00.000-07:00

Si estás cansado de tener un fondo de pantalla muy sencillo en tu cuenta de Twitter te dará gusto que puedes llegar a construir algo tan atractivo como esto:

Las detalles los puedes encontrar en Mashable

Usted sabe que puede contar con mi memoria

2009-05-19T10:05:00.000-07:00

Sí, Don Mario, Usted sabe lo que hizo por mi en mis acometidas amorosas.
Sabe que tomé prestadas su palabras para decirlas al oído de la amada.
Sabe que regalé sus libros como flores, cual perfumes que entraban por los ojos,
que muchas escucharon sus poemas como si salieran de mi torpe pluma,
sintiéndose musas momentáneas, participando del engaño mútuo,
pretendiendo ser la amada Avellaneda de éste Santomé de pacotilla.
Sólo puedo pagarle con recuerdos, recitando tarde a tarde sus poemas,
abrigado en los brazos de Adelaida, que comparte con nosotros las palabras.
Esos signos que ha dejado regados por el mundo, a la espera de que caigan en los suelos
abonados por la gente que lucha por el día en que el amor sea declarado
un artículo de primera necesidad, lo cual permitirá, al fin, que
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso

Como muestra de la genialidad de Benedetti transcribo dos de los poemas de su libro Poemas de la oficina:

AMOR, DE TARDE

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme «¿Qué tal?» y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

LUNES

Volvió el noble trabajo
pucha qué triste
que nos brinda el pan nuestro
pucha qué triste
me meto en el atraso
hastacuandodiosmío
como un vicio tornillo
como cualquier gusano
me meto en el atraso
y el atraso me asfixia,
dos veinte, cinco quince,
me aplasta, me golpea,
once setenta, mil
trescientos veintiuno,
se me perdió una cifra
estaba aquí y ahora
tres falsos contrasientos
gotean de mi bolsillo
alguien llama alguien manda
pucha qué triste
alguien
se metió en el atraso
desordenó las pistas
y en cada diferencia
añadió tres centésimos.

Volvió el noble trabajo
aleluya
qué peste
faltan para cl domingo
como siete semanas.

La elegancia de la cultura

2009-05-16T20:33:00.000-07:00

Quizá estar vivo sea esto: perseguir instantes que mueren.

Así termina Paloma, una solitaria niña de doce años de edad, una de sus variadas y profundas reflexiones sobre la vida en La elegancia del erizo.
Este libro, que recién terminé anoche, está escrito por una profesora francesa de Filosofía, quién no duda en poner a prueba la inteligencia de sus lectores escribiendo sobre temas y personajes que rara vez aparecen en los best-sellers: Kant, Husserl y la fenomenología:

Tal es la fenomenología: "la ciencia de lo que que aparece a la conciencia". ¿Cómo es un día normal para un fenomenólogo? Se levanta, tiene conciencia de enjabonar bajo la ducha un cuerpo cuya existencia carece de fundamento, de toamrse unas tostadas reducidas a la nada, de vestir una ropa que es como unos paréntesis vacios, de ir al trabajo y de asir un gato.
Poco le importa que le gato exista o no y lo que el gato sea en su esencia misma. Lo que no puede decidir no le interesa. En cambio, es innegable que a su conciencia se le aparece el gato y es ese aparecer lo que preocupa a nuestro hombre.

Jugando con tres personajes principales (una portera culta, una niña inteligente y un japonés millonario) Barbery lleva al lector a un recorrido divertido sobre el arte, la grámática, la estética, la filosofía y la vida misma sin dar concesiones, siempre bajo el supuesto de que el lector es tan culto y tan listo como sus personajes clave.

¿Cómo transcurre pues la vida? Día tras día nos esforzamos valerosamente por representar nuestro papel en esta comedia fantasma. Como primates que somos, lo esencial de nuestra actividad consiste en mantener y cuidar de nuestro territorio de manera que éste nos proteja y halague, en subir o no bajar en la escala jerárquica de la tribu y en fornicar de cuantas formas podamos --aunque no fuere más que en fantasía-- tanto por el placer como por la descendencia prometida.
...
Pero nada de todo ello lo percibe nuestra conciencia. Hablamos del amor, del bien y del mal, de filosofía y civilización, y nos aferramos a esos iconos respetables como la garrapata a su perrazo caliente.

Nadie se salva, ni los socialistas franceses, ni los ignorantes millonarios ni los lectores estúpidos.

Creo que se requiere un humor ácido, un ligero amor por la filosofía y un enorme entusiasmo por la cultura para gozar plenamente este libro, el cual recomiendo ampliamente; sus más de 600,000 ejemplares vendidos y sus múltiples ediciones (sólo en mayo de 2008 se editó tres veces) respaldan mi opinión.

La elegancia del erizo.

Convocatoria para el rediseño del website de PostgreSQL

2009-05-04T12:22:00.001-07:00

Copia del texto de la convocatoria.

Las especificaciones se pueden ver en:

http://wiki.postgresql.org/wiki/Website_Overhaul_Requirements

Sería genial que el diseño fuera hecho por un latinoamericano.

Saludos.

Are you a web designer? Know someone else who is?

The current design of postgresql.org needs a refresh! We're looking
for talented designers interested in re-developing our look. If
picked, your design will be the public face the world's most advanced
open source database.

To help find a great designer, we've decided to put $2000 on the table.

The first stage of the project is a design mock-up. A panel of
PostgreSQL community members will act as judges for a $1000 (US)
prize! We want our web design to reflect the care, dedication and
excellence of our developers. We've outlined in detail what we're
looking for at http://wiki.postgresql.org/wiki/Website_Overhaul_Requirements.

The second stage of the project is implementation. The winning
designer will develop the stylesheets and create any images required,
and work with the PostgreSQL Web Team to deploy the new design
throughout our infrastructure. An additional $1000 will be awarded to
the designer once the new look goes live!

So, do you think you can come up with a great design for postgresql.org?

Send us your draft designs for each of the page styles as HTML in a
'.zip' archive to webmaster@postgresql.org. The archive should
include all images and stylesheets required to evaluate the design.

The closing date for entries is Friday 3rd July 2009.

Regards, Dave

Pulquería "Las Duelistas"

2009-04-23T13:38:00.000-07:00

Ya quedan pocas puluqerías en mi Ciudad de México, así que encontrar una en operación es un hallazgo importante.

Via http://salgamos.tv/

Moving, Macaco

2009-04-22T09:52:00.000-07:00

National Geographic Channel y Macaco reúnen a Javier Bardem, Juanes, Rosario, Bebe y Javier Cámara, entre otros en un videoclip a favor de la naturaleza.

Moving' es lo nuevo del grupo catalán Macaco y se estrena este 19 de febrero en National Geographic para celebrar el día de la Tierra, con la presencia de caras muy conocidas como Javier Bardem, Javier Cámara, Rosario, Juanes, Juan Luis Guerra o Carlinhos Brown.
La canción es el primer single del Puerto Presente, el nuevo álbum de Macaco, que forma parte de los eventos que organiza National Geographic para conmemorar el 22 de abril el Día de la Tierra en España.

Además de los famosos mencionados, también participan en el vídeo Nubla, Antonio Carmona, Orishas, Pitingo y LaMari, cantante de Chambao. Todos los artistas se han unido desinteresadamente a través de la música para apoyar la difusión de un mensaje a favor de la naturaleza y de la conservación del planeta.

Mi madre ha muerto

2009-04-19T10:31:00.000-07:00

Mi madre ha muerto. Falleció el 2 de abril de 2009.

Es fácil decirlo, pero yo aun no acabo de entenderlo, de asimilarlo.

La madre es la eterna compañera, está siempre ahí, al alcance de la mano, siempre lista para todo lo que necesiten sus hijos, su único hijo en mi caso. Dispuesta a dar amor, consejos, reproches, guía a quién siempre vió como su pequeño, congelado en sus cinco, tal vez diez años.

Mi madre llegó a la Ciudad de México muy pequeña, huyendo de la pobreza de oportunidades que había en su entonces bello pueblo natal: Huixquilucan, cabecera del municipio que lleva el mismo nombre y que ahora alberga una de las zonas más exclusivas de la metrópoli.

Escasa de estudios, pero no de imaginación, no tuvo demasiados problemas para mantenerme hasta que completé mis estudios de licenciatura.

Liberal, no en la teoria sino en la práctica. Muy pocas reglas me impuso. Alegre, sonriente, conversadora.

Su religión era la católica pero nunca tuvo empacho en asistir a templos espiritistas, curanderos, brujos, escuchar a los testigos de Jeovhá o poner atención a los cristianos.

En los últimos años su fe, su confianza, la depositó en San Judas Tadeo y la Santa Muerte.

Murió después de mes y medio de enfermedades respiratorias (el cigarro fue su eterno compañero), médicos, hospitales y un tanque de oxígeno que la acompañó en su recámara por casi dos semanas.

Creo que su muerte no fué trágica, ni demasiado dolorosa, ni inesperada: se nos fue muriendo poco a poco, perdiendo paulatinamente la conciencia de lo que pasaba a su alrededor: las fechas, el lugar en dónde estaba, quién la había visitado esa misma mañana, incluso la forma en que había llegado a esa situación, lo cual me preguntaba en sus cada vez más raros ratos de lucidez.

Mi madre fue cremada, tal como ella lo había indicado en vida.

Sirva este texo como el epitafio que no cabría en su lápida.

Descanse en paz.

Jueves 16 de abril de 2009
Hoy llegué a mi departamento y tuve una deseo curioso pero no extraño: el deseo de saber de mi madre.

Sentí el deseo de levantar el teléfono y marcar a algún lugar, en dónde seguro debe estar, y preguntarle, con mucho amor

- ¡Madre! ¿cómo estás?

Si, me hubiera gustado despedirme de ella una vez más, esta vez con la esperanza de que tuviera conciencia de lo que le sucedió, no esa forma tan lenta de alejarse de la realidad, de nosotros, de mi, de su propia existencia.

Quisiera oir de sus propios labios que su salida de este mundo no fue tan terrible como ella temía. Que sintió el gran amor que le tuvimos todos los que estuvimos con ella durante esos álgidos dias. Que valió la pena vivir. Que sabe lo mucho que le debo, además de la vida misma.

Madre, deseo que sigas sonriendo hasta el fin del universo.

Shall we dance

2009-03-24T19:40:00.000-07:00

Jennifer López, Gotan Project y Richard Gere mientras regresan las musas.

Una rara e impresionante mezcla de tecnología y pastoreo.

2009-03-23T18:05:00.000-07:00

Tiempo de lluvias. Serrat

2009-03-10T11:26:00.000-07:00

Este cabrón es único. Desconocía este video.

Reir llorando

2009-03-10T10:38:00.000-07:00

Reir llorando

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
"Eres el más gracioso de la tierra
y el más feliz..."
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
"Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte".

—Viajad y os distraeréis.

— ¡Tanto he viajado!

—Las lecturas buscad.

—¡Tanto he leído!

—Que os ame una mujer.

—¡Si soy amado!

—¡Un título adquirid!

—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?

—Tengo riquezas

—¿De lisonjas gustáis?

—¡Tantas escucho!

—¿Que tenéis de familia?

—Mis tristezas

—¿Vais a los cementerios?

—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?

—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?

—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?

—¡Ah!, sí, os lo juro, él sí y nadie más que él;
mas... ¿qué os inquieta?

—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

Rayuela. Fuera de contexto 01

2009-02-28T10:18:00.000-08:00

Estoy releyendo Rayuela, esa novela que tanto gocé y que tantas ideas, envidias y promesas generó en mi juvenil cerebro. Yo andaba en mis 30s. Mi trabajo en la UNAM como profesor, mis provocadores, inteligentes y luchadores amigos, la época llena de retos, de amores fugaces, culposos, de oportunidades, de esperanzas fueron el marco perfecto para leer a Cortázar.

Inicio esta serie Rayuela. Fuera de contexto para tomar nota de algunas frases, ideas, retazos de la obra que me vayan llamando la atención.

...
Si algo había elegido desde joven era no defenderse mediante la rápida y ansiosa acumulación de una "cultura", truco por excelencia de la clase media argentina para hurtar el cuerpo a la realidad nacional y a cualquier otra, y creerse a salvo del vacío que la rodeaba...

Escribir Tiene Espíritu De Nada

2009-02-10T21:56:00.000-08:00

Escribir tiene espíritu de nada.
Hay que revolotear en el abismo
y cortarse las alas que uno mismo
tiende sobre su sombra alucinada.

Y caer desde nunca, desde cada
vértice en el perfecto mecanismo
del azar que celebra en su mutismo
la creación, esa fábula encarnada.

Y yacer en las márgenes del sueño
donde la realidad es un pequeño
pez que burla las redes de la aurora

y revuelve las aguas del pasado
donde Dios se contempla ensimismado
y padece la luz que nos devora.

Orlando González Esteva

La religión ¿un absurdo?

2009-02-10T09:21:00.000-08:00

Fiestas íntimas

2009-01-26T21:10:00.000-08:00

Comentario de un invitado a una de la majestuosas y tumultuosas reuniones que solía hacer el Señor Gatsby, en las cuales se servía la cena dos veces, la primera a las ocho de la noche y la segunda a la media noche:

...
Y a mi me gustan las grandes fiestas. Son muy íntimas. En las fiestas pequeñas no hay intimidad
...

Me decidí a leer El Gran Gastby de F. Scott Fitzgerald gracias a que el personaje principal de Tokio Blues (Watanabe) lo tenía en alta estima.

Por cierto, el libro me costó solamente $35 (menos de $3 USD) en la librería Gandhi , una verdadera ganga.

Elogio del cuento

2009-01-24T08:12:00.000-08:00

Gracias a un mensaje de Alfonso Bustos, con quien hice migas en la FES Iztacala de la UNAM, llegué a este artículo en el suplemento literario Babelia del diario español El País, del cual muestro el inicio.

Espero que naveguen a aquellas playas hispánicas y se sumerjan en ese importante suplemento.

Elogio del cuento

Alberto Manguel 24/01/2009
No sabemos en qué momento el cuentista supo que lo que contaba sería un género literario. Lo cierto es que en algún momento de nuestra historia el cuento se diferenció del poema, de la novela y del ensayo, y emergió como un género literario distinto para que los profesores universitarios tuvieran de qué ocuparse. Sin embargo, más allá de esas divisiones burocráticas, el lector intuye que el cuento no es novela, que una diferencia que puede medirse (pero no definirse) por el número de páginas, distingue uno del otro. Borges alguna vez dijo que escribía cuentos porque la novela le parecía una exageración. Detrás de la boutade se oculta una verdad literaria: la novela expande la narración, el cuento la concentra.
...

Luna

2009-01-22T21:29:00.000-08:00

Encontré esta "pequeña cosa" en "un cajón", lo escribi hace 13 años.

Luna	Bellos
Luz	Vellos
Brillo	Venus
Ojos	Tú

Septiembre de 1996

Wellcome Mr. Obama

2009-01-21T11:57:00.000-08:00

Defraudará como defraudan todos
los que ciñen laureles y coronas,
pero otros aires traen otras personas
y no es lo mismo Hollywood que el Nodo.

Por fin la lista de los reyes Godos
se viste de un color que desentona,
yes, we can, grita Springsteen y Madonna
cultivando gardenias en el lodo.

Y así, mientras los perros y los gatos
desnudos, con los ojos como platos,
le piden un milagro a san Obama,

los parias, los ateos, los maricones,
jugamos a no hacernos ilusiones
por si termina la comedia en drama.

So long Mr. Bush

Al criminal de guerra analfabeto
apóstol de un Yahvé paleocristiano
tan bastardo, tan mal samaritano,
peor que el otro Bush y más paleto,

cuyo programa cabe en un panfleto,
guantanamero, vil, burdo, tejano,
con futuro en la fragua de Vulcano,
da vergüenza ripiarle este soneto.

Caín de la batalla más cobarde,
el banquillo en La Haya está que arde
esperando que baje lo que sube.

Que se vaya al infierno en buena hora
el necio que desprecia cuanto ignora
con b de burro en vez de doble uve.

Poema: Wellcome Mr. Obama
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Tomado de http://www.joaquinsabina.net/2009/01/19/wellcome-mr-obama/

Stand by me

2009-01-17T06:58:00.000-08:00

Tuve conocimiento de este emotivo video gracias a un miembro de PCM, Mauricio-José Schwarz. Gracias.

¿Qué parte de 'somos una sola humanidad' no entiende la gente'?

Guanajuaticen a su reverenda ...

2009-01-16T09:12:00.000-08:00

La bronca no es que Felipe El Breve sea católico, cada quien sus supersticiones, pero que con la investidura de Presidente de mi país, aunque sea espurio, hable en una reunión claramente religiosa me hincha las pelotas.

Que vaya a misa en lo oscurito, que deje su limosna y que le pida a su diós por su familia es muy su cuento; pero que a nombre de sus representados unaugure una reunión que incluso va a contracorriente de la sociedad ya es asunto público que no deberíamos permitir.

¡Si Juárez no hubiera muerto!

Helguera, en la Jornada, es contundente:

35,000 visitas

2009-01-16T08:53:00.000-08:00

El 3 de octubre de 2008 ya habían caído en la telaraña 30,000 incautos.

Apenas 3 meses depués se suman otros 5,000.

A tropezones he podido seguir manteniendo este blog que, me han dicho y con razón, ha tomado un fuerte tinte erótico. ¡Qué le voy a hacer, es lo que las musas me han sugerido en estos meses!.

Gracias

Tokio Blues: Eros y Tanatos al estilo japonés

2009-01-10T20:37:00.000-08:00

Norwegian Wood
And when I awoke, I was alone, this bird had flown
So I lit a fire, isn't it good, norwegian wood.

The Beatles

Norwegian Wood (Bosque Noruego) es el subtítulo del bestseller de Haruki Murakami "Tokio Blues" que tiene como hilos conductores el sexo y la muerte, la eterna lucha entre Eros Y Tanatos.

Para Bataille la sexualidad y la muerte no serían más que momentos agudos de una fiesta que la naturaleza celebra y ambas tienen el sentido del despilfarro ilimitado en contra del deseo de durar que es lo propio de cada ser y afirma que el sentido último del erotismo es la muerte (Bataille, G: El erotismo. Tusquets Editores, Barcelona, 1979, vía http://www.sexovida.com/arte/sexoymuerte.htm)

Watanaba, el personaje central de la novela, nos relata una etapa de su vida en que pasa de la adolescencia a la madurez (o casi). La época no podría ser mejor: los turbulentos 60s. La música de fondo inmejorable: Los Beatles, Dylan, Mozart y muchos más.

Sexo por montones: dulce, insatisfecho, oral, amistoso, conflictivo, culposo, masturbatorio. Siempre en el centro del conflicto de las relaciones humanas, ya se trate de amigos, novios, amantes ocasionales o la autosatisfacción. Siempre como el gran liberador, muy al estilo freudiano.

La muerte aparece en varios momentos. Pone el componente trágico en la novela, aunque le da sentido a la vida, a la amistad y al amor. A veces se convierte en la gran solución de los conflictos.

Una novela habitada por un sinnúmero de historias divertidas, deprimentes, absurdas, juveniles, pero siempre entretenidas. Se ha llegado a decir que la lectura de este libro es adictiva. No es para tanto, pero es claro que el oficio del autor para mantener el interés del lector es inmejorable, por algo tiene varios éxitos de librería.

Un botón como ejemplo. Watanabe y su amiga Midori observaban un vetusto edificio, la antigua escuela de ella, de cuyo jardín sale una columna de humo blanco.

...
-Watanabe, ¿sabes qué es este humo? -me preguntó Midori.
Le respondí que no
-Compresas quemadas.
-¿Ah, sí? -repuse. No se me ocurrió otra cosa que decir.
-Compresas, tampones -dijo Midori sonriendo-. Todo eso se tira al cubo de la basura de los lavabos. Piensa que esta es una escuela de niñas. El viejo conserje lo recoge de los cubos y lo quema en el incinerador. De ahí el humo.
-Da una sensación de amenaza... -comenté.
-Si, eso es lo que yo pensaba cada vez que lo veía a través de las ventanas de la clase: "¡Qué amenazador!". Entre todos los cursos, en la escuela habrá unas mil niñas. Restando las que aún no menstrúan, quedarán una novecientas. De éstas, una de cada cinco tiene la regla a la vez, lo que representa unas ciento ochenta niñas. Es decir que, en un día, se tiran al cubo de la basura compresas usadas por esas ciento ochenta niñas.
-No sé cuánto será exactamente.
-Una cantidad considerable. Las compresas de ciento ochenta chicas. ¿Qué debe de sentirse al ir recogiendo y quemando todo eso?
-No tengo la menor idea -dije.
¿Cómo iba a saberlo yo? Ambos permanecimos unos instantes contemplando el humo blanco.
...

¿Insulso, vulgar? Tal vez, pero divertido.

¿Debe leerlo todo mundo? Si, aunque al final no se convierta en un clásico, creo que su lectura les dejará varias lecciones: una gran cantidad de música por escuchar, varios títulos de libros que hay que leer (Watanabe es estudiante de literatura) y muchos platillos que probar. Si le dedicaste tiempo a Harry Potter, Murakami se merece tu atención.

Por otro lado, la traductora hace un trabajo excelente al poner en los pies de página la descripción de la variada comida japonesa que se menciona en la obra, lo cual posibilita el ir al fabuloso restaurante Tokio en la Zona Rosa y recrear el ambiente de algunos momentos de la novela.

Tokio blues. Norwegian Wood
Murakami, Haruki
España (01/06/2005)
ISBN: 84-8310-307-9
392 pág

Bichito 19

2009-01-10T07:32:00.000-08:00

Si Bichito, ahora lo confirmo, soy un optimista de tiempo completo.

Hasta ahora caigo en cuenta de que cuando tuve que reamueblar mi recámara, después de aquella ruptura inesperada en la cual muchos de mis muebles volaron, no dudé ni un segundo en comprar una cama tamaño matrimonial.

Estaba seguro, y no me equivoqué, que en muy poco tiempo te encontraría, que llegarías para dar calor y nueva vida a mi colchón, a mi vida.

Sin embargo, ya hace casi un mes que tu ausencia me hace soñar que duermo en un campo de fútbol, en una inmensa plaza en donde solo hay una larga asta esperando tu arribo.

Ya no tardes, haz que mi compra vuelva a tener sentido.

Te extrañamos.

Sensacional de labios. Lo Indecible

2009-01-08T20:49:00.000-08:00

De adolescente aprendí de Carlos Fuentes que uno no debería poner límites a su propia escritura, que el acto de escribir debería asumirse con total libertad, sin tapujos, sin filtros estúpidos asociados a la moral en turno. Al menos eso recuerdo. Tal vez fue otro autor o varios de ellos. O quizá fue algo que he aprendido a los largo de los años.
Estoy por terminar la novela Tokio Blues de Haruki Nurakami y me encuentro con que él se atreve a decir cosas que seguro se nos han ocurrido a muchos de nosotros, y que hemos dejado en el teclado, sin atrevernos a ponerlas por escrito por vulgares, guarras, extrañas o por mostrar una parte nuestra que deseamos dejar mejor en la oscuridad.
Esta nueva etiqueta para mis entradas en el blog (Lo Indecible) señalará que lo escrito puede ofender a los puristas o provocar pensamientos indeseables en los lectores. Están advertidos.

Sensacional de labios

-- ¿Te gusta como te lo hago? -- me dijo al regresar junto a mi para abrazarme y pegar su húmedo cuerpo junto al mío.
-- Mucho, eres una experta.
-- ¿Te puedo pregunta algo?
-- Claro, pero recuerda que puedo negarme a responder si considero que estás por rebasar la frontera del no retorno.
-- Lo entiendo, sabes que puedes mandarme a la chingada y no decirme nada. Además ya lo has hecho más de una vez.
-- Más vale que quede claro -- le dije mientra tomaba un Marlboro y le daba un trago a la cuba de Bacardí que esperaba en mi buró.
-- ¿Es cierto que la forma de la boca, el grueso de los labios, puede provocar más placer al hacerlo oralmente?
Me encantaba la forma en que Florencia hacia esas preguntas. Parecían salir de la boca de una adolescente, pero sus labios carnosos, su gran boca, su estupenda técnica que me volvía loco desmentían esa primera impresión.
¿Era realmente una duda surgida en ese momento? ¿Alguno de sus amantes, actual o anterior, se lo había dicho para hacerla sentir bien? ¿Alguien añoraba, y se lo había comunicado, esa cavidad en la que vivía la traviesa lengua de mi amiga?
-- No se. --respondí con gran seriedad, exhalando el humo de mi cigarrillo -- Tendría que invitar a alguna de mis amigas, de labios delgados, para que hagamos una prueba experimental alternando entre ella y tú. En realidad ni cuenta me doy de lo que haces allá abajo. Sólo me llegan al cerebro sensaciones nuevas, maravillosas, indescriptibles. No se si es tu lengua, tus labios, tus dedos, la palma de tu mano lo que estás usando, ni donde exactamente se encuentran. Habría que filmarlo todo, con las dos mamadoras de Indias, y analizarlo con todo cuidado.
Aunque esperaba el golpe no pude evitar que la pesada almohada me lastimara el pómulo y en ojo izquierdos.
-- ¡Cabrón! ¡Te aprovechas porque te adoro!-- me siguió golpeando Florencia mientras reía como desquiciada.
La abracé, sumándome a la algarabía de sus risas. Rodamos por la King Size y finalmente la tumbe de espaldas, la penetré e hicimos el amor, desaforadamente, por tercera vez en esa tarde.
Al final le prometí que la próxima vez pondría mas atención al accionar de sus hermosos y sensacionales labios.

A propósito de la pastilla azul

2008-12-18T10:06:00.000-08:00

En una discusión acerca de cumpleaños y pastillas azules, Nabor Garrido, miembro de PCM, nos recordó este profundo (bueno, esa es la intención) pensamiento acerca de la vitalidad masculina:

Si la vitalità è grande e tutto va bene...
Avanti con il pene.
Ma, si la situazzione e dificile e la forza mengua...
Avanti con la lingua.
Si questa posizione si torna imposibile e tutto intento inhumano...
Avanti con la mano.
Ma, si niente funziona... e tutto e´nullo...
Avanti con il culo.
Ma, Avanti... ¡¡¡sempre Avanti!!! che questo è lo importante

Cantinero soy tuitero, 2008. El Evento.

2008-12-02T09:38:00.000-08:00

Se suspende el evento por motivos varios. Usted disculpe.
Pues sucede que José Luis Chiquete y yo hemos decidido organizar una reunión cantinera para que nos reunamos los tuiteros a desernos Feliz Navidad y ese tipo de cosas que se acostumbran en esta época:

Todos están invitados, nomás confirmen.

Fecha: jueves, 11 de diciembre de 2008
Hora: 20:00 - 23:00
Ubicación: Cantina Salón París
Jaime Torres Bodet 152, Col. Sta. María La Ribera
Mexico City, Mexico

Información de contacto
Teléfono:01(55)5207-1672
Correo electrónico: randrade@inteligentes.com.mx

Información sobre la cantina:http://www.centropyme.info/salonparis

Oscuridad

2008-11-27T21:42:00.000-08:00

Oscuridad

A Carlos Fuentes, en sus 80 años de vida.

La oscuridad era total. No veía lo que había junto a mi y eso me causaba una gran inseguridad. Sólo recuerdo un tocador con una inmensa luna, un buró a mi derecha, unas pesadas cortinas y un taburete a los pies de la cama. Creo que las sábanas eran de algo más suave que el algodón, ¿lino? Nunca había estado en una cama tan confortable. No distinguía ningún olor, ni bueno ni malo. Sentía algo de frio. Mis pezones estaban erguidos, no los veía pero los podía sentir.

Esperaba que eso acabara pronto, me sentía muy incómoda estando desnuda en una recámara que vi solamente unos segundos al entrar a ese cuarto, y en una cama nueva para mi. Mis pies se enfriaban muy pronto. A veces el frío sube hasta el centro de mi corazón, pensé en ese momento. Calma, pronto llegará él. ¿Por qué la oscuridad? ¿Será alguien muy conocido? ¿O muy feo? ¿O su perversión es hacerlo a oscuras, sin ver a su víctima? ¿sin conocerla?

Siempre que estoy a punto de conocer a un cliente me aterro, una puede esperar casi cualquier cosa: un anciano, una inmensa barriga, una desagradable calvicie, una cara poco agraciada, unos labios respulsivos. Pero esa situación era la peor a la que me había enfrentado. La nada. No podría ver a quien contrató mis servicios sexuales.

La habitación se iluminó por unos segundos, volteé hacia la puerta pero un fuerte haz de luz solo me permitió ver la figura de un hombre enfundado en algo parecido a una bata. La puerta se cerró y escuché que el hombre se quitó la prenda, se sentó al borde de la cama king size. Su voz sonó, grave, profunda:

-- Hola, mi nombre es Amadeus. ¿Cómo te llamas tú?

-- ¿Amadeus? Ja, entonces yo me llamo Carmen, la de la ópera.

-- Ja, ja. Es en serio, ese es mi nombre. OK, serás Carmen, la de Bizet.

No sabía quién diablos era Bizet, pero me apenaba preguntarle. Me sonaba a escritor italiano o a un pan europeo.

-- Oye, ¿te puedo preguntar algo?

-- Si, puedes preguntar lo que quieras pero no te aseguro que tendrás una respuesta.

-- ¡Que carácter! OK, ¿por qué estamos a oscuras?

-- Eso si te lo puedo responder: porque así me siento más cómodo.

-- No bromees, eso no me dice nada.

-- Pues lo siento, así que se acaban las preguntas. Viniste a otra cosa, no a cuestionar mis gustos. ¿Está claro ... Carmen? -- lo dijo con neutralidad, casi veía su sonrisa. Me empezaba a caer bien el cuate con nombre de compositor.

Se acercó, sin tocarme. Se puso a mi lado, a lo largo. Cada vez me sentía más incómoda. Los dos mil pesos que me pagarían por el servicio se me hacían poca cosa para las cosas que tenía que soportar. Mil preguntas seguían llegando a mi cabeza, pero no estaba autorizada a resolverlas. Estaba ahí para ser usada, para satisfacer los deseos de mi cliente. Un cliente al cual no le podía ver el cuerpo, sin cara visible; nunca me había dado cuenta de lo importante que era verle el rostro a quien haría uso de mi, de mi intimidad.

Sentí un dedo a unos centímetros de mi seno izquierdo, luego otro muy cerca de mi ombligo. Su pie, frío, hizo contacto con uno de los mios. Entendí: estaba reconociendo el terreno, preparando el ataque.

Algo rozó mi pezón izquierdo. Primero sentí escalofrío, luego, al tratar de adivinar que había sido, excitación.

Otra vez el toque, ahora en el pezón derecho. Era la palma de su mano, sutil, tibia ya, apenas acariciando una de las partes más sensible de mi cuerpo. Mis pezones empezaron a crecer, algo que no deberían hacer en sesiones de trabajo.

Sentí algo duro, húmedo en la proximidad de mi cintura. Sí, ya estaba excitado y ya estaba más cerca de mi.

Detecté su olor. Traía una loción fresca, muy ligera. Su calor empezaba a llegar a mi piel. El calor que las mujeres solas extrañamos tanto en las noches frías, lo primero que extrañamos cuando nos abandonan.

-- Gírate. Ponte boca abajo. Separa un poco las manos de tu cuerpo -- fue más bien una sugerencia que una orden. ¡Qué manera tan especial de pedir las cosas! Me hacía sentir que eso era lo que yo quería hacer. Me empezaba a gustar su trato.

Me coloqué como me lo había pedido y se puso de rodillas a mi lado. Sentí primero sus manos en mi cabello. Lo tocó como para saber si era lacio u ondulado, para conocer su largo y su volumen. Toco mi cuello, su longitud, su diámetro.

-- Tienes un bello cuello, de emperatriz -- murmuró muy cerca de mi nuca.

Se entretuvo más tiempo en mi espalda. Primero pasó las yemas de los dedos por toda ella, desde el cuello y hasta el inicio de las nalgas. Mis vellos se erizaron, los acarició con la palma de la mano descubriendo las zonas en donde era más abundante. La curva de mi cintura lo entusiasmó: sentí como aumentaba la presión de su instrumento en mi costado al tocar esa zona. Su humedad también iba en aumento. Pasó las manos a lo largo de mi costado, desde mis axilas y hasta mis caderas. Está mal que lo diga, pero mi cintura es breve y mis caderas amplias, generosas.

Algo me hizo brincar. Fue como una descarga. Fue un besó en la espalda, en el centro, a la altura de la cintura. Casi grité. Luego su lengua subió por mi columna, dejando un trazo húmedo que al evaporarse me hacía sentir cosas inéditas.

El sentir su aliento en mi cuello, cerca de mis orejas, me llevó al siguiente nivel de excitación. Deseaba ver su rostro, apreciar las manos que me hacían sentir tan femenina.

Ya deseaba sentir su cuerpo pegado al mio, su calor, pero parecía que el no tenía prisa.

Me pidió con voz muy baja que me girara, que quedara boca arriba.

-- Además abre las piernas, poco, muy poco.

Ya ansiaba saber que iba a seguir. Ya mis brazos querían abrazarlo, mis labios besarlo, mis piernas apresarlo. Pero el llevaba todo con calma, una tensa calma que me empezaba a desesperar.

Se sentó en mi vientre. Sentí su sexo húmedo, tenso descansar arriba de mi ombligo. Otra vez odié la oscuridad. Era terrible no poder verlo en ese momento, observar en su cara los efectos que le causaba el estar sobre mi, el hecho haber tocado mi cuerpo, mi obediencia ciega.

Tomó cada uno de mis pezones con sus dedos, con ligereza. Su crecimiento repentino fue muy obvio, el sabía que me estaba excitando, sabía usar esas grandes manos. Se agachó sobre mi y, finalmente, besó mis labios con cierta brusquedad. Su lengua invadió mi boca, no tuvo resistencia. Sus labios eran gruesos, inquietos, expertos.

Se levantó y se recostó junto a mi.

-- Híncate junto a mi, cerca de mi pecho. -- Lo hice, cuidando de no llegar al borde de la cama. La oscuridad seguía siendo total. Una boca de lobo, como dicen en la tele.

-- Bien. Ahora pasa tus pezones, sólo tus pezones, por mi pecho, mi cara, mi boca.

Nunca me habían pedido eso.

Acerqué mis senos a su pecho hasta que mis pezones hicieron contacto con su pecho. Era electrizante. Al recorrer su piel con esa parte tan sensible de mi cuerpo, solamente intuyendo en dónde se efectuaba el contacto, me producía un inmenso placer.

Llegué a su cara. Al tocar apenas sus labios una boca presurosa apretó uno de mis pezones, el cual fue succionado con maestría, con calma pero con firmeza. Separé el pezón de su boca y lo llevé a sus ojos, a su frente; de nuevo a su boca a su pecho. El juego me gustaba, me encantaba.

Él tocaba de vez en cuando mi cuerpo, de una manera vaporosa, casi aleatoria. Sorprendiéndome al brincar a zonas diferentes, a sensaciones diversas, únicas.

-- Penétrame, ¡ahora mismo!-- mi propia voz me pareció ajena. No recuerdo que mi cerebro haya dado esa orden. Mi cuerpo actuaba de manera independiente, sin las trabas de la razón.

-- No, claro que no, será cuando yo quiera, cuando yo lo desee. Tu estás aquí para darme placer a mi, no lo olvides.

-- ¡Olvida tu pinche dinero! ¡No me pagues pero penétrame ahora! -- grité furiosa.

Tomó repentinamente mi cara y mordió mi labio inferior tratando de callarme. Lo logró. Quería seguir besándolo toda la noche, toda la vida, toda mi vida.

Se levantó y me tiró sobre las suaves sábanas. Tomó mis manos, las abrió hasta hacerme quedar en cruz. Me besó la cara, el cuello. Bajó despacio a mis senos, siempre tomando mis manos. Los besó en toda su circunferencia, desde los más externo y rumbo a mis pezones, su labios educados seguían una trayectoria en espiral, eterna, hacia mis pezones que estallarían en cualquier momento.

Llegó a ellos. Los tocó suavemente con su lengua, los succionó, los mordisqueó, los volvió a succionar. Soltó mis manos, que ya acariciaban su pelo, sugiriendo el lugar, induciendo el ritmo y acariciando a quien me hacia sentir mujer.

Sus labios bajaron hacia mi vientre. ¿Lo haría? Sus dedos dibujaron mi silueta, mi breve cintura, mis caderas, mis piernas. Su boca se detuvo muy cerca de mi sexo.

Me ordenó que me pusiera de rodillas, que le diera la espalda, que me inclinara hacia adelante.

Me acarició las caderas, las nalgas. Pasó un dedo por toda mi columna, de nuevo. Yo sentía que se me erizaban cada uno de mis vellos de la espalda.

Me penetró por detrás, lenta y largamente. Buen tamaño el suyo. Primero se movió con suavidad, luego con furia, con coraje. Yo alcancé el primer orgasmo casi al instante, el de él tardo menos de cinco minutos, el primero.

Siguió por quince minutos más, alternando la velocidad, el ritmo, sobando, acariciando cada parte de mi cuerpo que alcanzaba con sus largos manos.

Nadie, nunca, me había hecho el amor así. No sabía si era atractivo o no. Su cuerpo parecía atlético, pero no tenía suficiente información para asegurarlo. No supe su edad, ni el color de su piel o el de su pelo.

Solo sabía que deseaba ser poseída por él cada noche, en cada momento, por placer, solo por placer. Podría ir a visitarlo todos los días, en la oscuridad, con luz, en la penumbra. Nada importaba, solo su miembro dentro de mi, sus manos en mis caderas, su lengua en cada centímetro de mi piel que yo quería que supiera que ya era suya.

Tuve otro orgasmo, múltiple, intenso, interminable. Mis gemidos parecían sollozos, que me salían desde las entrañas como una queja por los años sin él, el hombre de la oscuridad.

El terminó por segunda vez. Presionó hasta el fondo, sentí su calor fluido, seguido de un ligero temblor de sus manos en mi cintura. Sus labios dejaron escapar algo parecido al llanto, como un gran grito retenido.

Se dejó caer a mi lado, sin tocarme. Yo me recosté junto a él, respetando su espacio. Me dijo, con la voz descompuesta:

-- ¿Puedes venir mañana a la misma hora?

-- ¡Si! -- exclamé como adolescente enamorada -- Pero ...

-- ¡Sin peros, te pagaré el doble!

Me hubiera gustado ver su cara, su voz no me decía todo lo que quería saber, entendí la importancia de los gestos, del lenguaje corporal.

-- ¡Lo siento, sí hay una condición: no quiero dinero! Vendré por mi propia voluntad.

-- No, no tienes derecho a imponer o cambiar condiciones. Vendrás a hacer tu trabajo, mereces la paga.

-- Si no aceptas que lo haga por mi voluntad y que te pueda ver a la luz del día, entonces olvídalo.

-- ¡Como quieras! ¡Puedo conseguir algo mejor que tu, en cualquier momento!

Se levantó de la cama con agilidad, escuché que se ponía la prenda de vestir que portaba al entrar y sus pasos se dirigieron hacia la puerta, la cual abrió rápidamente. Solo vi su espalda un instante antes de que volviera la oscuridad al cerrarse la puerta.

Quince minutos después se encendieron las luces, un hombre de traje negro, camisa blanca y corbata gris entró. Llevaba mi ropa que había quedado en un vestidor cercano. La depósito sobre la mesa y me mostró tres billetes de mil pesos, mil pesos más del precio pactado, que metió en un sobre que dejó junto a mi tanga.

-- La espero afuera, para que la conduzcan a donde nos indique. -- Me indicó con amabilidad, sin inmutarse por mi desnudez.

Me vestí con calma y pude observar el lujo del lugar. Era muy bello y con un diseño elegante, adecuado para el hombre que me acababa de poseer.

En el transcurso del camino a mi casa intenté hacerle plática al conductor del auto en que viajaba. Cuando le hablaba volteaba a verme y sonreía. No dijo una sola palabra.

Hace un momento, después de dos días de mi encuentro con Amadeus, tuve necesidad de dinero y saqué el sobre del cajón de mi ropa interior en donde lo dejé. Realmente no se que me motivó a dejarlo ahí, normalmente lo abría guardado en el archivero de metal, junto con las facturas por pagar.

Junto con los tres mil pesos encontré una tarjeta de presentación a nombre de Amadeus Rivas Santini. En ella ví que realmente es músico, toca el cello. Aparece su teléfono y una dirección electrónica, eso es todo.

En la parte posterior de la tarjeta aparece escrito, con letra clara y elegante, lo siguiente:

"Carmen: tienes que regresar. Nunca nadie me había satisfecho como tú. Te lo ruego. Regresa. Pon tu las condiciones.

Soy ciego, te lo digo para que moderes tus peticiones.

Besos.

Amadeus"

Mañana llamaré.

Seguiré amándolo a oscuras hasta que él decida que ya llegó el momento de que me permita ver su rostro.

Temo enamorarme de una sombra, de una idea.

Sufro al pensar que el nunca podrá ver mi cara de mujer enamorada, ni al mediodía mas hermoso e iluminado de esta la región más transparente del aire.

En horas de oficina

2008-11-26T11:01:00.000-08:00

Gracias a @isopixel, uno de mis seguidores en Twitter, supe de los sonetos de Joaquín Sabina.

En la red existen varios sitios en donde pueden encontrarlos en formato digital, este es uno de ellos: http://www.jsabina.net/sonetos.html

En horas de oficina

La sexi star de anonima vagina
folla con la rutina de las putas,
come pollas en hora de oficina,
gana mas en propinas que en minutas.

Se engaña usted si empaña lo que digo,
patrona de las pajas del poeta,
en nombre del deseo te bendigo,
menos tuvo Romeo con Julieta.

¿que seria de mi sin ese culo
que profana la ley del disimulo
conyugal cuando el sexo es un adorno?

Convicto de ascensores sin salida,
duermo mejor despues de una corrida
en los hoteles con canales porno.

Joaquín Sabina
Ciento volando de catorce.
Con un disco compacto que reproduce la voz del poeta leyendo los poemas.
Prólogo Luis García Montero.
142 págs.
ISBN: 84 - 7522 - 967 - 0.

Eric Clapton & Buddy Guy - Sweet Home Chicago

2008-11-18T18:56:00.000-08:00

¡Nomás escuchen!

Mauricio-José Schwarz y Paco Ignacio Taibo I

2008-11-14T09:28:00.000-08:00

En varias ocasiones he echado mano de los mensajes que mis cuates de PCM intercambian por medio de la red.

Hoy Mauricio-José Schwarz nos regaló un post en memoria de PIT I, el cual merece ser reproducido en este sitio, al cual, además, le da brillo y esplendor.

En realidad hablé poco con él.

Lo conocí porque me hice amigo de su hijo, primero, por la literatura, después por el periodismo y, finalmente, porque compartimos una visión política y social. En casa del hijo, pues, lo conocí y lo hallé de una parte entrañable y de otra un tanto imponente pese a su baja estatura. Tenía un currículum periodístico impresionante y se movía en terrenos tan diversos como el buen fútbol, la mejor cocina y la óptima literatura, además de que representaba la última oleada del exilio español, la de los que toleraron veinte años de sumisión a una dictadura brutal y feroz hasta que consiguieron los recursos necesarios para tomar a la familia y huir, como miles antes, a México.

Un día de 1991, el progresivo deterioro de Excélsior y, sobre todo, la actitud cada vez más insoportable del responsable de la sección de cultura me amargaron demasiado la mañana. Bajé del edificio viejo del periódico por el lado de talleres, saliendo a Bucareli, crucé la calle,
entré al edificio de El Universal, subí a la sección de Cultura y me encontré con las canas rizadas y el bigote siempre hirsuto de Paco Ignacio "El Jefe" Taibo, que me saludó mientras corregía un artículo.

-Oye, Paco, ya no voy a escribir en la cultural de Excélsior.

-Ah.

-¿Cuándo empiezo a colaborar contigo?

-Mañana en la mañana entrégame dos cuartillas.

Realmente fue poco heroico, pero así terminaron 9 años de trabajo en Excélsior, cuyas puertas me abrió otro grande, el maestro Edmundo Valadés, se consumó mi traslado y se iniciaron ocho años escribiendo bajo la discreta, casi invisible batuta de Paco, además de permitirme también estar en El Gráfico, donde mi columna "Piedritas en el buche" llegó a obtener una mención en los premios nacionales de periodismo, en la sección de humor.

En El Universal escribí de lo que quise y cuando quise con varios segundos de a bordo de Paco, especialmente Leo Eduardo Mendoza. Me lo pasaba especialmente bien cuando su hijo Benito estuvo de segundo, porque a veces, cuando nos quedábamos solos, rehacíamos buena parte de la página cultural de acuerdo a nuestros frikis gustos de terror y ciencia ficción.

Cuando Ernesto "El hombrecillo" Zedillo, verdugo de la patria, decidió reescribir la historia nacional como secretario de educación pública, cuando aún ni en nuestras más negras pesadillas imaginábamos que habría que padecerlo como presidente, Paco abrió la puerta para que en cinco
artículos diarios desmontara yo la farsa del libro de texto de 5º de primaria perpetrado por los cobrones habituales de la intelectualidad con tarifa: Aguilar Camín, Leopoldo Zea, Enrique Krauze y demás bichos. Esos artículos acabaron glosados en la revista Cambio 16 México y provocaron que Zedillo me mentara la madre y después me castigara mandándome todos sus discursos a mi casa en un paquete.

Cuando creó el espacio "Cronista de guardia", probablemente el más delicioso cuerpo de relatos periodísticos del México de los 90, Paco Taibo me invitó a poner allí también mi granito de tinta. Mientras, la poca relación que en realidad tuve siempre con él tuvo su contraparte en mi disfrute por leerlo como cronista, como adorador de la buena cocina ("El libro de todos los moles" y "Elogio de la fabada" siguen siendo libros indispensables) y como gran experto del cine mexicano.

Un día decidí lanzarme a vivir a España y a Paco le dio muchísimo gusto, no por otra cosa sino porque venía yo a su tierra natal, Gijón, Asturias, donde lo vi muchas veces en los últimos 9 años. Mi pareja fue su secretaria cuando empezó a perder la vista, para dictarle su Esquina
Baja cuando estaba en Gijón. Escribía, cultivaba amigos que iban desde el recién fallecido poeta Ángel González hasta Sabina o el Yampi. Era de esos raros tipos a los que todo el mundo quería. Incluso siendo inquebrantablemente de izquierda, numerosos personajes de la derecha le guardaban gran cariño. De la derecha honesta, se entiende.

Lo vimos apagarse poco a poco en sus visitas a Gijón. El paseo del brazo de su inseparable Mari Carmen se convirtió en el paseo con bastón y, finalmente, en la silla de ruedas. Su lucidez se apagaba, aunque siempre sonreía. Hace un par de años lo vimos por última vez, y jodía que uno
tuviera que llegar hasta él y avisarle quién era uno, y esperar unos segundos a que reaccionara: "Paco, soy Mauricio"... y se le iluminaba el rostro pero uno nunca sabía si se acordaba o era un mecanismo para no hundirse porque la memoria lo traicionaba.

Se apagó ayer. Como dijeron sus hijos Carlos y Benito, la vida fue justa con él, al menos desde que llegó a México, lejos de la dictadura, y puso una casa en la que más de un refugiado, de Pedro Garfias a Serrat, acabó encontrando comida y charla.

Mi compadre Paco estará jodido, adoraba a su padre, aunque en el vídeo de El Universal se ve entero y realista como es él siempre. Me duele que le duela, pues, pero por lo demás, hace ya un tiempo que El Jefe Taibo estaba en otro lugar, que no sabemos cómo era, pero como Paco sonreía
tanto, seguramente era un buen lugar.

Abrazote de adiós a mi jefe Taibo, con él muere el último director periodístico que tuve que valiera la pena.

Mauricio

Paco Ignacio Taibo I

2008-11-14T09:04:00.000-08:00

Ha muerto Paco Ignacio Taibo I, un periodista español, exiliado, que entre sus mejores obras está la de haber procreado a Paco Ignacio Taibo II, uno de mis escritores favoritos.

En una nota sobre su deceso en el diario mexicao El Universal se puede apreciar el tipo de familia que tenía (tiene):

La familia se reservó el lugar donde serán cremados hoy los restos de Paco Ignacio Taibo I así como el lugar donde reposarán las cenizas. “Fue un lugar muy específico y no diré más”, dijo Benito.
Carlos Taibo dijo que una de las últimas rarezas de su padre fue decir que sus cenizas fueran esparcidas en un campo con gallinas. “Vamos a hacer un casting de gallinas”, dijo. La familia decidirá el sitio entre México o Nueva York.

Descanse en paz.

La nota completa en la sección cultural de El Universal.

Algunos datos del conflicto Palestino-Israelí

2008-11-13T17:29:00.000-08:00

De acuerdo al sitio http://www.ifamericansknew.org la situación del conflicto entre Palestina e Israel, al cual ya casi nadie pone atención, está completamente desequilibrado.

Como ejemplo veamos este estadístico:

123 niños israelíes han sido asesinado por los palestinos y 1,050 niños palestinos han sido asesinados por los israelíes desde el 29 de septiembre de 2000.

Para conocer más datos como este y conocer la fuente de los mismos visita el sitio: http://www.ifamericansknew.org.

500 Años de la Mujer en el arte (en sólo un par de minutos)

2008-11-07T14:47:00.000-08:00

Ofrenda de muertos postmoderna

2008-10-24T15:13:00.000-07:00

Me enviaron esta foto de una ingeniosa ofrenda de muertos via PCM. La comparto con ustedes.

Me cago en el amor

2008-10-22T15:36:00.000-07:00

Sí Bichito, a veces he pensado que el letrerito en nuestro y comunal cubículo en la UNAM tiene razón:

El amor es un fracaso

Hay prioridades

2008-10-21T11:35:00.000-07:00

You need to a flashplayer enabled browser to view this YouTube video

El guarura

2008-10-13T21:05:00.000-07:00

Mi jefe salió rabiando, azotó la puerta y me gritó como si yo tuviera la culpa.

-- ¡Hijos de la chingada, que creen que uno no tiene vida propia! ¡En que momento se les ocurre llamarme!

Todavía traía la camisa abierta, el pelo alborotado y la corbata suelta.

-- No te muevas de aquí, te marco en cinco minutos.

Soy Brayan Pérez, su guarura. Él es un alto ejecutivo de la Secretaría de Energía, casado, con dos bellos hijos. El departamento en el que me ordenaba seguir haciendo guardia se lo compró a Lupita, una empleada de la secretaría que, extrañamente, se jubiló recientemente, apenas a sus veintiocho años.

A los poco minutos me llamó el jefe:

-- Esto pendejos me acaban de dar un encargo urgente. Entra y dile a la Lupe que no me espere, que le llamo en un par de días.

-- Si jefe, con todo gusto, pero la Lupe me va a preguntar porqué no le llamó usted, ¡ya ve como se pone!

-- ¡Por eso buey!, ¡si le marco yo no me la voy a acabar! Tu dile que no sabes nada, que es algo urgente. Y te puedes ir a casa después, tomaré un vuelo a Tabasco en una hora. Te llamo al regresar. Si puedes échale un ojo a la pinche Lupe, ai' te la encargo.

-- Si jefe, suerte. No se preocupe por Lupita, yo me hago cargo.

Y vaya que me hice cargo.

En cuanto el jefe despareció por el elevador toqué la puerta, temeroso pues la Lupe es de mecha corta.

-- ¿¡Quién!? --gritó desde los profundo.

-- Yo, Brayan, le tengo un recado del ingeniero.

-- Pasa, está abierto.

Abrí la puerta y casi se me salen los ojos: Lupita me recibió con un negligé rosa, casi desnuda, con un vaso en la mano.

-- Entra, ¿qué nunca habías visto un modelito como este?

-- Si. --respondí aclarándome la garganta -- De hecho yo lo escogí, pero en el maniquí no se veía tan sensual.

-- Pues no tienes mal gusto ... ¿Esteban?

-- No, señora, Brayan, el Brayan, ¿no se acuerda de mi?.

-- Si te recuerdo, de la secretaría, pero no me digas así, antes me decías Lupita, no seas tan formal ahora.

-- Cómo usted lo mande, Lupita.

-- ¡Relájate! ¿Quieres una cuba? Es de ron cubano, te va a gustar.

-- Gracias, Lupita, pero yo solo tomo tequila, derecho, y nunca en horas de trabajo.

-- Okey, me gusta la gente responsable, ¿Para que entraste? ¿Para decirme que otra vez tu jefecito tuvo una emergencia? No soy pendeja, ya se que su querida esposa tiene tino de apache, que lo llama exactamente cuando está acá, conmigo.

-- No, me dice que tiene que ir a Tabasco, a ver algo de unos pozos muy profundos.

-- ¿Pozos profundos? Será el culo de su esposa, ya no sabe que pretextos darme.

-- No Lupita, esta ves es en serio, deveras le habló el secretario --dije al mismo tiempo que me daba cuenta que estaba aceptando que a veces si miente de mi jefe. ¡Pendejo de mi!

-- Okey, pero si ese cabrón va rumbo a Tabasco, eso significa que tu ya no estás trabajando, así que te vas a tomar un tequila conmigo ¿Herradura Reposado está bien?

No podía negarme, eso desataría su ira, así que no tuve más remedio que aceptar:

-- Si, con sangrita, si es que hay.

-- ¿Crees que no iba a haber en la casa de la amante del ingeniero Madariaga? Ahorita te abro una botella de Herradura y una de sangrita de La Viuda.

De repenté me cayó el veinte: estaba a solas con Lupita, ella con una diminuta prenda, preciosa como puta cara, medio borracha y yo que llevaba tres dias de ayuno. ¿Sería capaz de hacerlo?

Mis dudas se disiparon cuando vi a Lupita agachada buscando las botellas en el pequeño bar. Mostraba sus perfectas nalgas en todo su esplendor, el hilo de la tanga se adivinaba solo por el resorte superior. ¡Que volumen! Nunca en mi vida había poseído algo así de redondo y terso.

De repente caí en cuenta que me decía algo que no entedía.

-- Lupita, no te entiendo, ¿qué dices? -- empecé a tutearla para ir rompiendo el hielo.

-- Que te acerques que no encuentro la sangrita, ayúdema a buscarla.

En la madre, no sabía que hacer. La vista era inmejorable desde donde estaba y además temía su cercanía. ¿Qué tal si en su semiembriaguez ni recordaba que solo traía puestas dos prendas íntimas? ¿Qué tal si yo estaba simplemente imaginándome cosas? ¿Qué tal si ...?

-- ¡Ya deja de verme las nalgas y ven a ayudarme! --gritó sacándome de mis profundas cavilaciones -- Al rato las podrás besar, tocar, morder, pero ahora ayúdame a buscar esa pinche botella de La Viuda.

¡Guau, esa noche cenaría Pancho! Me acerqué por un extremo, su perfume empezó a provocarme pensamientos eróticos pero sabía que debía irme con calma: mi chamba, mi salud o mi vida podían depender de eso.

Al fin apareció la botella de sangrita así que me sirvió el Herradura y la sangrita en unas copas de coñac.

-- Pinche Brayan, recuerdo que hace dos navidades sacaste a bailar a casi todas las arañas de archivo en el baile de la oficina, pero a mi ni me pelaste, ¿por qué cabrón? ¿no te gusto?

-- Al contrario, siempre me has parecido muy atractiva, pero eso de sacar a bailar a la novia del jefe, pus' como que no se vale.

-- ¿Novia? No finjas, yo se que en la oficina me llaman la 'pirujita', 'el detalle del inge', 'la capillita'. Si, soy su quelite, su segundo frente, ¿y qué?

-- Eso a mi me vale madres, el jefe es mi jefe, y lo que haga con su vida privada o contigo no es mi cuete. ¿Oye, que onda? ¿Me quieres contar tus penas o qué? A mi no me metas en tus broncas, yo no se nada, ni me interesa --dije tratando de sacar el bulto a algo que venía venirse.

-- No pendejito, no quiero que seas mi paño de lágrimas, nomás quiero que me bajes la calentura. Aquel cabrón nomás prendió el boiler y no se bañó --dijo mientras se acercaba a mi y me rodeaba la la cabeza con sus brazos, sin soltar su vaso.

-- ¿Y tu crees que por un rato de calentura voy a arriesgarme a perder la chamba, a que den una madriza o a que amanezca encostalado? No, ni madres.

-- Mira, no seas buey --me explicaba mientras me soltaba y caminaba alrededor mio -- Si eres malo para la cama o si tu ya no quieres más será solo hoy. Pero podría repetirse muuuy seguido --continuaba mientras me palpaba las nalgas, la espalda, los brazos, el paquete -- si haces que mi boilercito casi explote de tanto vapor.

Se detuvo frente a mi, se quitó el diminuto negligé y me ofreció sus duras y levantadas tetas. Ya no pude más me abrí la camisa la abracé, la empecé a tocar y la besé en la boca.

Sin soltarla la llevé junto al sofá de la sala. De pié, haciendo equilibrio me quité los pantalones, los zapatos, las truzas (afortunadamente llevaban las más nuevas, sin agujeros) y la camisa. Siempre me ha dado flojera quitarme los calcetines. Aunque esta vez si traía las uñas recién cortadas. Ella se quitó la tanga, se acomodó a los largo del sofá y me hizo espacio como para que me acostara junto a ella.

Lo intenté, pero mis 80 kilos y mi 1.80 no cabían en ese estúpido sofá, asi que con un sólo movimiento la levanté en vilo, me senté en el sofá y la coloqué en mi regazo.

Cuando estábamos en lo mas dulce de un segundo beso, me aventó y gritó muy fuerte, a punto de dejarme sordo:

-- ¡Los condones! ¿donde diablos estarán los condones? ¿Ese cabrón quedó de traer un paquete de veinte, pero con lo que sucedió ya no supe si los traía y si los dejó por ahí. ¡No manches no tengo preservativos! ¡Puta madre!

-- ¡La bolsa amarilla! Si, los pasé a comprar, junto con un tubo de lubricante, busca una bolsa amarilla que dice 'Farmacias A tu salud'. ¡Allá está encima de la mesa del comedor!

-- No, esas son toallas íntimas, kotex que compré ayer. Debe haber otra bolsa.

Así que un par de encuerados, mostrando sus intimideces empezamos como locos a buscar la segunda bolsa amarilla. A mi, desde luego, se me bajó 'la inspiración', a ella un poco la borrachera.

Entonces recordé:

-- ¡En mi coche, están en el asiento de atrás! Deja vestirme y regreso en un momento.

Apenas me puse lo necesario y salí corriendo al automóvil que siempre ecoltaba al de mi jefe. Tomé la bolsa amarilla y regresé al departamento.

Lupita ya no estaba en la sala; tampoco los vasos ni las botellas. La busqué con la mirada y entonces entendí el juego: el negligé había cambiado de posición, se encontraba a la entrada de un pasillo. Me acerqué y observé que más adelante estaba la zapatilla derecha, y a pocos metros se veía la zapatilla izquierda, justo a la entrada de una recámara.

Llegué a la puerta señalada y el espectáculo no podría ser mejor: Lupita, completamente desnuda, me esperaba recostada sobre una inmensa cama. En el baño estaban las botellas, los vasos, limones, sal y hielos. Yo llevaba lo único que faltaba: veinte condones de sabores y colores surtidos, ultrasensibles, lubricados y con textura rugosa.

En el techo había un inmenso espejo y en una pared lateral otro. La figura de mi inminente amante podía verse desde diverso ángulos: en todos ellos resaltaban sus curvas, su color, su belleza.

Me volví a desnudar y salté a la cama. Me recosté junto a ella, mis manos no dejaban de moverse, mi boca recibió su lengua húmeda, que tenía el viejo sabor que aprecio desde mi juventud; ron & saliva.

Me pidió que esperara, se acostó boca abajo en el mero centro de la cama y me musitó sensualmente:

-- Quiero que me beses desde el cuello hasta los pies, lo más lentamente que sea posible. No te detengas demasiado en ningún lugar, ya lo harás cuando me ponga boca arriba. Observa de vez en cuando como nos vemos en el espejo lateral.

Yo, obediente, toqué con mis labios cada centímetro de su piel. En ocasiones giraba la cabeza para observarnos en el espejo. Ella tenñia razón, la imagen era excitante. Luego vino lo mejor. Ella se tendió boca arriba y me dió nuevas instrucciones:

-- Tres minutos en cada pezón y una eternidad en mi sexo. No olvides el espejo.

Varias veces miré al espejo, ¡me cae que yo parecía estrella porno!

Ella jadeaba, se movía, pedía más, manejaba mi cabeza, le daba ritmo. Yo enloquecía. El final, su primer final fue un escándalo. Pero su deseo era infinito. Apenas terminaron sus estertores ya me estaba pidiendo que quería estar arriba, cabalgarme como una amazona en celo.

Ella no olvidó los preservativos; tomó uno naranja, sabor cereza. Lo colocó con todo cuidado, opimiendo traviesa en lugares estretégicos. De vez en cuando volteaba al espejo y sonreía al ver que los efectos que causabe en mi. ¡Me estaba matando de placer!

Me montó por casi media hora. Yo apretaba sus senos, metía mis manos en su sedosa cabellera, me movía como había aprendido en los hoteles de paso de la Doctores. Resistí sus embates hasta donde me fue posible. Al oir sus estruendosos gemidos, al sentir la presión de sus piernas y su sexo no pude más y términé junto con ella.

Se deslizó a mi lado, me abrazó cariñosamente y me dijo, en voz apenas perceptible:

-- Me gustó mucho, te lo juro. Espero que me perdones.

Yo estaba a punto de agradecerle a ella el inmenso placer que me había dado cuando escuché que se abría la puerta de la recámara. Instintivamente jalé la sábana para cubrirnos a los dos y aparecío él, mi jefe:

-- ¡Bravo! ¡Bravo! --decía mientras aplaudía sonriente, con un disco en la mano.

-- Jefe, jefe, yo le puedo explicar ... --traté de decir pero el se puso el índice en los labios.

-- Calma Brayan, calma. No hay problema. Mira --dijo levantando el disco -- aqui están las pruebas de tu deslealtad, de que te aprovechaste de tu puesto. Calma, no pasará nada.

-- Pero jefe, yo ...

-- ¡Brayan hablemos de hombre a hombre, por favor! Hagamos un trato.

¿Un trato? Pensé para mis adentros. ¿Qué podría yo pactar con un subsecretario de estado? ¿Qué interés tendría el en chantajearme con esa grabación? A menos que fuera, ¡claro! ...

-- ¿Ya recuerdas? OK, la idea es que ganemos los dos: tu dejas de chingar con esa comunista idea de fundar el Sindicato Único de Guardias Personales y abortas la absurda idea de abandonar la Federación de Sindicatos del PRI y yo no doy a conocer este video, este caliente video en donde pruebo que no mereces ser líder de ese falso movimiento obrero.

Mi mente daba vueltas. ¿Debería ceder a sus exigencias? ¿deveras ese video podría acabar con mi naciente carrera como líder? ¿estaban mis principios por encima de mi reputación en riesgo? ¿Qué hago, que chingaos hago?

Mi jefe me dió la puntilla:

-- OK, veo que no te decides. Así que aquí va mi resto: si aceptas por escrito que me has sido desleal, y que dejarás esa idea del sindicato, entonces, solo entonces, podrás visitar a Lupita una vez a la semana, para lo que tu quieras.

Incrédulo, miré a Lupita a los ojos, como respuesta ella me pellizcó por abajo de las sábanas indicándome que aceptara, así que asentí con la cabeza y cedí.

El último año ha pasado muy rápidamente.

Lupita me ayudó a a rescatar el video y la carta con mi firma. El sindicato tuvo un éxito increible, dió pie a que muchos sindicatos oficiales salieran del PRI. Mi jefe ha dejado la subsecretaría enmedio de un escándalo cuando su protector, su suegro, supo de la infidelidades de su yerno, desde luego por un anónimo de mi Lupe.

Lupita ahora es la feliz amante del Secretario de la Federación de Sindicatos Libres de México, o sea yo. Ya estamos planeando crear un nuevo partido para sustituir al casi desecho PRD. Mañana tenemos una junta con El Peje, a quien creo que le gusta mi inseparable asistente: mi Lupita.

Yo, randrade, robot

2008-10-05T20:54:00.000-07:00

Get Your Cyborg Name

La Web 2.0: Una definición.

2008-10-03T15:45:00.000-07:00

De mi seguidor de twitter @eloficinista:

Le explico a mi amigo al teléfono que la web 2.0 es un invento para que las personas sin talento tengan al menos un fan: ellos mismos.

Anti-Nobels: premios a investigaciones extravagantes

2008-10-03T13:58:00.000-07:00

Estos premios, que otorga anualmente la revista humorística "Annals of Improbable Research", son a pesar de nombre o estilo investigaciones muy serias, publicadas en revistas como “Nature”.

Redacción Internacional.- El supuesto efecto espermicida de la Coca-Cola o la valiosa demostración de que las pulgas saltan más sobre los perros que sobre los gatos son algunos de los “avances” científicos, publicados en prestigiosas revistas, que han sido galardonados este año con los Ig Nobel.

Estos premios, que otorga anualmente la revista humorística “Annals of Improbable Research” (www.improbable.com) y son considerados los Anti-Nobel, fueron dados a conocer anoche durante una fiesta en la Universidad de Harvard (Massachusetts, EU).

A pesar del nombre (que hace referencia irónica a la Inmunoglobulina o IG), las investigaciones que se premian son serias. Aquí no vale cualquier cosa. En las categorías de ciencias, los trabajos tienen que haber pasado el riguroso examen del “peer review” -o revisión de pares, en español-, es decir, que otros científicos expertos en el tema hayan comprobado que está bien hecho.

Y para muestra un botón. Entre las investigaciones agraciadas este año las hay publicadas en las renombradas revistas “Nature”, “Proceedings of the Nacional Academy of Sciences” o “New England Journal of Medicine”.

Pero la intención primera de los Ig es la de pasar un buen rato, con la excusa del señor Nobel y sus premios “importantes y solemnes”, que también se entregan por estas fechas, pues empiezan el lunes próximo con el de Medicina.

“Investigaciones que primero hacen reír, y luego pensar”, dicen ellos.

En el pasado, la revista ha reconocido inventos como una máquina centrifugadora para dar a luz que da vueltas a las parturientas a alta velocidad, así como un estudio sobre por qué a los pájaros carpinteros no les duele la cabeza.

Los ganadores en la XVIII edición de los Ig Nobel han sido, por categorías, los siguientes:

Paz:

El Comité Federal Suizo de Ética sobre Tecnología no Humana, y el resto de ciudadanos suizos, por aprobar en abril pasado el principio legal de que las plantas tienen dignidad.

Literatura:

El británico David Sims, de la Cass Business School de Londres, por su estudio, apasionadamente escrito, “Bastardo: Una Exploración Narrativa de la Experiencia de Indagar dentro de las Organizaciones”.

Medicina:

El estadounidense Dan Ariely, por demostrar que la medicina falsa pero cara funciona mejor que la medicina falsa y barata. Publicó su estudio en el Journal of American Medical Association.

Ciencias cognitivas:

Toshiyuki Nakagaki, Hiroyasu Yamada, Ryo Kobayashi, Atsushi Tero y Akio Ishiguro, todos ellos japoneses, y Agota Toth, húngaro, por demostrar en “Nature” que el moho mucilaginoso puede resolver puzzles.

Nutrición:

Maximiliano Zampini (Universidad de Trento) y Charles Spencer (Universidad de Oxford), por demostrar que la comida sabe mejor si es crujiente, en un estudio publicado en “Journal of Sensory Studies”.

Biología:

Marie-Christine Cadiergues, Christel Joubert y Michel Franc, de la Facultad de Veterinaria de Toulouse (Francia), por demostrar que las pulgas saltan más sobre los perros que sobre los gatos, en un artículo en “Veterinary Parasitology”.

Química (compartido):

Los estadounidenses Sheree Umpierre, Joseph Hill y Deborah Anderson, por descubrir que la Coca-Cola es un espermicida efectivo, publicado por “New England Journal of Medicine”, y

Los taiwaneses C.Y. Hong, C.C. Shieh, P. Wu y B.N. Chiang, por descubrir justo lo contrario y publicarlo en “Human Toxicology”.

Física:

Los estadounidenses Dorian Raymer y Douglas Smith, por probar que un montón de cuerdas, pelos o cualquier otra cosa acaba enredándose y formar nudos, en “Proceedings of the National Academy of Sciences” (PNAS).

Arqueología:

Astolfo Gomes de Mello Araujo y Jose Carlos Marcelino, de la Universidad de Sao Paulo (Brasil), por descubrir hasta qué punto los armadillos pueden desordenar los restos en una excavación arqueológica. La investigación se publicó en “Geoarchaeology”.

Economía:

Geoffrey Millar, Joshua Tyber y Brent Jordan, de la Universidad de Nuevo México (EU), por descubrir que las ganancias de una bailarina de “striptease” dependen de su ciclo menstrual. Lo publicaron en “Evolution and Human Behavior”.

Via El economista

30,000 visitantes

2008-10-03T09:05:00.000-07:00

El 27 de mayo festejaba las 25,000 visitas.

Hasta ahora, 5 meses después, han llegado cinco mil despistados más.

Gracias, sobre todo a los que han regresado.

Pues aquí seguiremos en esta sesión terapéutica, masiva y cuasi literaria.

dalton

Daré otra conferencia de PostgreSQL

2008-10-01T16:13:00.000-07:00

Si, el Departamento de Sistemas y Computación del Instituto Tecnológico de Roque en Celaya, Gto., Mñexico, me ha invitado a dar una conferencia en el Primer Simposium Nacional de Sistemas y Computación que de efectuará a fines de octubre.

Mi ponencia, hasta ahora, se denomina Bases de datos libres para la productividad: el caso de PosgeSQL.

Los mantendré informados.

Momento oscuro

2008-09-26T15:58:00.000-07:00

Nadie dice nada
inmersos en nuestras propias circunstancias
rumiando nuestras frustaciones
odiando a Diós
porque Diós nos odia

Bichito 18

2008-09-17T17:18:00.000-07:00

Regresaste.
Lo único que acudió a mi boca al abrirte la puerta fue una frase salida de mi neurona más loca:

Bienvenida.
Haces falta en este pinche mundo.

Olvido

2008-09-11T09:32:00.000-07:00

Nunca es tarde para huir de una mujer que te olvida mientras está contigo. Yo sólo extraño la manera en que decía mi nombre mientras alcanzaba el clímax. De vez en cuando la recuerdo, pero sólo es eso: un recuerdo que pronto se volverá olvido. Y yo tengo suficientes motivos para no cortarme las venas: libros de poesía, noches de sueño, un puñado de amigos, las canciones de Duncan Dhu, madrugadas sin celos, un espejo que me dicta verdades, historias por contar, noches de ron y tabaco, amaneceres sin resaca, un libro por escribir y esta lucha de todo el tiempo para sentirme menos imperfecto o no tan vulnerable.

Manual para canallas. Roberto G. Castañeda

Ascenso a tus ojos

2008-09-04T10:36:00.001-07:00

Tu piel de garota entre la selva
purifica la marea de mis ojos
provoca el plenilunio de mis dedos
inunda con tus zumos mis respiros

Observas calculando mi locura
sabedora glacial de mi derrota
dueña toda de mi, tirana ciega
desdeñando mi súplica de amores

Arrodillado ante el templo del deseo
atormentado por la falta de caricias
de tu pubis suplicando los favores
por tus piernas me elevo lentamente

Alcanzo la cumbre de tus senos
en tus labios desecho la nostalgia
mis manos se detienen en tu espalda
este juego de amor me vuelve loco

La luz cobalto de tus bellos ojos
anuncia la inminencia de mi gloria
la entrega sin tregua ni reparos
el disfrute sin par de mis antojos

Mi blog entre los cinco recomendados ...

2008-09-01T12:10:00.000-07:00

... en el sitio de alguien que debe quererme mucho:

Hoy 31 de agosto (3108) se celebra por cuarta ocasión el dia del Blog e igual que en años pasados la idea es recomendar 5 blogs nuevos que nos parezcan interesantes. Les dejos mis 5 recomendaciones que no son nuevas pero si por mucho interesantes.

- Simplemente Nallely, un blog de mujeres que ahora también estrena podcast!

- Nice Fucking Graphics, blog de diseño del buen Barbón.

- Bitácora de Ensayo, con extraordinarios relatos del maestro Roberto Andrade.

- Si-Claro, un blog colectivo con el lema "Porque no todo tiene que ser interesante…!!!"

- BioXD, blog de tecnología y cultura digital o geek.
...

Gracias a Arturo Garrido por esta distinción.

Fuente:
http://www.fakeplasticblog.com/

El cerro de San Gabriel

2008-08-28T18:18:00.000-07:00

Al regresar en auto de un fin de semana en Perote, Veracruz, Anabel, mi curiosa sobrina de 10 años, me gritó casi al oído:

-- ¡Tío, mira ese cerro! ¿Ya viste lo que dice? ¡Y todo con puras piedras blancas!

-- ¡Anabel, casi me dejas sordo! ¿Qué dice? No puedo distrarme, hay demasiadas curvas en esta carretera. Léelo para enterarme de lo que dice.

-- Si tío: 'Gracias Madre Mía. EC' y hay una gran cruz junto al letrero.

-- Pues eso dice, ¿satisfecha? -- Su respuesta fue inmediata y típica de ella.

-- ¿Quién la escribió? ¿Cuándo? ¿Por qué? ¡Dime tío, dime!

-- ¡Anabel!, ¿cómo voy a saber eso? Nunca habíamos pasado por aquí. No seas impertinente.

-- ¿Ya ves que no sabes todo? Ya te caché que eres un mentiroso.

-- Nunca he dicho que yo se todo, no digas sandeces Anabel.

-- Pero me has dicho que lo que no se sabe se puede investigar. ¿Estará en internet lo que te pregunto?

-- No Anabel, no creo que esté.

-- Muy bien, entonces vamos a preguntar y ponemos todo en la Wikipedia, ¿si tío?

Minutos después entramos a San Gabriel, un pequeño poblado al pie del cerro con el 'misterioso' letrero. Anabel no se pondría en paz hasta que sus preguntas tuvieran algunas respuestas. No importa si eran ciertas o fruto de creencias populares.

Busqué el tendajón que se viera más antiguo. Mi auto avanzaba dando tumbos en calles empedradas, seguido por dos perros que no dejaban de ladrar y que nos acompañaron hasta 'La Valenciana', una grande miscelánea en la que igual se podía comprar azúcar que aperos de labranza.

Entramos, pedí un Boing de mango para Anabel y para mi una cerveza Sol, helada como nalga de difunto.

El encargado del negocio, un señor con cara de campesino, moreno, alto y bigotón, no dejaba de limpiar el mostrador con una vieja jerga gris, que evidentemente estaba más sucia que la superficie de madera.

Aspiré hondo, me repetí mentalmente que Anabel pagaría por hacerme pasar esto y solté la pregunta:

-- Oiga Don ¿tiene mucho el letrero religioso en el cerro?

Don Humberto, que así resultó llamarse el patrón de la tienda, dejó de limpiar. Sacó una caja de Faritos de la bolsa de su camisa, tomó un cigarrillo, lo encendió con un Bic de plástico, me miró fijamente y dijo:

-- ¿Pa' que quiere saber eso? ¿Es usted comunista o de la SEMARNAT o puro metiche?

-- Creo que lo que mejor me define, nos define -- dije apuntando a Anabel, que nos miraba desde atrás del envase de vidrio del Boing que sostenía en la boca -- es lo último: un par de curiosos que siempre andan en busca de historias, Don ...

-- Humberto Arreola, pa' servir a ustedes y a Dios.

-- Gracias Don Humberto. Ella es Anabel, mi sobrina y yo soy Romualdo. ¿Sabe algo sobre el letrero del cerro?

-- ¡Claro! Todo el pueblo conoce la historia. Ese letrero tiene como veinte años. Lo puso, con sus propias manos, la señora Esther Corona.

-- ¿Ella sola lo hizo? ¿Sin ayuda de nadie? -- preguntó mi sobrina.

-- Bueno, algunos le ayudamos a pintar las piedras blancas con lechada de cal, esas que forman el letrero y la cruz.

-- ¿Lechada de cal? ¿Qué es eso tío? -- preguntó Anabel volteando al envase de Boing para cerciorarse que ya ni tenía ni una sola gota.

-- Eso se usa mucho por acá niña -- intervino Don Humberto--. Es una mezcla de agua con cal, se usa mucho para pintar paredes, banquetas e impedir que algunas plagas le peguen a los árboles. Cada una de las piedras que forman el letrero se baña con esa lechada, pa' que se note y se vea desde muy lejos.

-- ¿Oiga Don, y por qué la señora Esther puso ese letrero? ¿De dónde sacó las piedras? -- preguntó mi sobrina mientras se acercaba al refrigerador y sacaba otro Boing, ahora de guayaba.

Don Humberto se sacó el sombrero, se rascó la cabeza. dió la vuelta al mostrador y nos invitó a sentarnos en una banca hecha con un gran tablón que se encontraba afuera del negocio, cobijada por la enorme sombra de un árbol.

-- Bien, les platicaré la historia.

-- Doña Esther vivía en las afueras del pueblo, muy cerca del cerro. Claudia, su hija, tenía en aquel entonces, por 1990, como 8 años. Era una niña muy linda, pero traviesa como pocas. Le encantaba subirse a los árboles, perseguir ardillas y zorrillos, montarse en cuanto burro y caballo se encontrara. Era un verdadero dolor de cabeza para su santa madre.

Don Humberto se levantó de la banca, entró al tendajón y regreso con una cerveza Victoria en la mano. Se sentó de nuevo y reanudó la historia.

-- Una tarde, como a las 5, Claudia andaba persiguiendo a un pequeño gato dentro de la humilde casa. El gatito, obviamente, huía de la niña pues sabía que si lo atrapaba lo iba a empezar a lanzar por los aires, lo iba a cargar con el rebozo o, peor, iba a inventar que era su bebé que necesitaba un baño. El gató corrió hacia la cocina, Claudia entró sin darse cuenta y volteó la olla de los frijoles sobre el fogón. Lo que ocasionó que la casa se llenara de una mezcla de humo y de vapor, que se perdiera todo un kilo de frijoles que su mamá había puesto a cocer desde hacía tres horas y que Doña Esther empezara a gritar:

-- ¡Claudia! ¡Mira lo que hiciste! ¿Cuándo vas a aprender que no debes correr adentro de la casa! ¡Eres el demonio en persona! ¡Vete de aquí, ahora tengo que volver a prender la lumbre y a poner más frijoles, que crees que me los regalan en la tienda! ¡Muchacha traviesa, vete al cerro no quiero verte por acá en un buen rato!

Claudia puso cara de espanto tomó al pobre gato, que se había distraído con el ruido de la olla y los gritos de la señora, y salió corriendo para ponerse fuera del alcance de las fuertes manos de su madre, que eran muy buenas para echar tortillas, pero también para dar fuertes nalgadas.

Doña Esther se quedó trabada del coraje, refunfuñando en voz baja y empezó a levantar los destrozos que había hecho su salvaje hija.

-- Parece hija del chamuco, ojalá me dejara en paz para descansar y ver la tele un largo rato.

Una vez que todo quedó en orden, que los frijoles estaban otra vez en el fogón y que se empezaba a hacer de noche, Doña Esther se dió cuenta que Claudia no volvía.

-- Ya volverá, pensó secándose las manos en su eterno delantal, en cuanto tenga hambre o el frío del campo la obligue a acercarse al fogón.

Prendió uno de los amarillentos focos pues ya empezaba a oscurecer, tomó una silla de mimbre, la acercó a la infaltable televisión y se dispuso a ver la telenovela de las siete.

No se dió cuenta a que hora se quedó dormida. La despertó el silencio. Ya eran más de las nueve de la noche. Gritó casi mecánicamente:

-- ¡Claudia! ¿En dónde estás? ¿A qué hora regresaste escuincla traviesa?

Allá en la milpa ladró El Pulgas, sus ladridos llenaron la noche, pero la niña no respondía.

La madre de Claudia se empezó a preocupar. La niña sabía que no debería andar sola después de la puesta del sol, mucho menos en la época de lluvia.

Doña Esther volteó hacia el cerro y observó con temor que las nubes estaba muy negras, que amenazaban en convertirse en un fuerte aguacero.

-- ¡Claudia! ¡Claudia! -- gritó con las manos a los lados de la boca, dirigiendo su angustiado reclamo hacia el monte.

Otra vez se escuchó la respuesta de El Pulgas y después nada. El viento arreciaba y olía cada vez más a agua, a lluvia, a miedo.

-- Será mejor que me tranquilice y espere un rato. Tal vez esté en la casa de Doña Chonita, no sería la primera vez que va a jugar con su hija. ¡Pero nomás que venga ya verá como le va a ir! -- musitaba mientras se metía a su casa para guarecerse de la llovizna que empezaba a enfríar la noche.

Ya eran las once de la noche cuando llegó a la iglesia. Tocó con fuerza la puerta del capellán a quién obligó, todavia adormilado, a echar al vuelo las campanas para convocar al pueblo a reunirse en el atrio del templo de San Gabriel.

Pronto se junto mucha gente alarmada por las campanas. Doña Esther explicó a gritos, entre una lluvia pertinaz, que necesitaba voluntarios para buscar a su hija, que hacia ya cuatro horas se había subido al cerro y no había regresado. Que tal vez estaba en alguna cueva o en algun jacal abandonado esperando a que amainara la lluvia. Que por favor la ayudaran a ir a buscarla.

Se juntaron en total 32 voluntarios que con lámparas de pilas, algunas camionetas 4x4 y hasta antorchas improvisadas. Subieron al cerro haciendo una sola línea que medía mas de dos kilómetros. Gritaban, removían las matas, volteaban a lo alto de los árboles buscando en las ramas altas.

Bajaron agotados a las dos de la mañana. Desanimados, cabizbajos, con las botas y los huaraches llenos de un barro que se pegaba como chapopote. Claudia no apareció.

Doña Esther se había quedado con el capellán en la iglesia, rezando por que encontraran a su hija sana y salva; esperando las noticias, buenas o malas, que le traerían los voluntarios que subieron al cerro o que recorrían el caserío.

Ahí fue donde hizo la promesa ante una imagen de la Virgen de Guadalupe:

-- ¡Madre mía, regrésame a mi chiquita! ¡Te prometo cuidarla mejor, no enojarme con ella cuando aparezca! ¡Es más, si aparece sana y salva construiré un gran letrero y una inmensa cruz en el cerro, con piedras del rio, para inmortalizar el milagro y dar a conocer tu infinito amor por tus hijos de San Gabriel!

La Virgen parecía mirarla con amor, como entendiendo su inmenso sufrimiento, como queriendo aminorar su inmensa pena.

Los voluntarios fueron llegando en grupos pequeños a la iglesia. Ahí los esparaba una inmensa olla de café negro y un garrafón de alcohol de caña, pa' recuperar fuerzas y devolverle un poco de calor al cuerpo.

A las cuatro de la mañana todos se fueron a sus casas, con la promesa de seguir la búsqueda en cuanto clareara la mañana.

Doña Esther llegó a su casa cansada de llorar y rezar, arrastrando los pies, arrepentida de haber mandado a su hija al cerro. Se sentía culpable de lo que le pasara a su hija.

Abrió la puerta de su pequeña vivienda, prendió la luz y escuchó una voz que le reclamaba:

-- ¡Mamá, tengo mucha hambre y tu nomás andas en la calle!

La señora corrió a abrazar a su hija, a palpar su cuerpecito para asegurarse que estaba completa, buscando heridas, lodo, pero la niña estaba completamente seca y caliente.

Le volvió el alma al cuerpo y dijo, conteniendo la rabia:

-- ¿En dónde estabas hija de ... mi vida?

-- Pues me metí con mi gato al cuarto en donde guardas el maíz, lo abracé y nos quedamos dormidos. El mínino me despertó hace un rato pues quería leche y hacer sus necesidades.

-- ¿No te fuiste al cerro?

-- ¿Al cerro? ¡Tu me has dicho que no vaya sola! ¡De mensa te hacía caso! Además ya se que siempre te enojas pero al rato se te pasa. Por eso eres una mamá.

Doña Esther la abrazó. Sentía una mezcla de enojo y tranquilidad. Se había prometido que no iba castigar a la niña, así que se acostaron juntas, en un largo abrazo de amor.

Doña Esther tuvo que cumplir su promesa.

-- Nos tardamos, entre casi veinte personas, -- continuaba Don Humberto, después de depachar la segunda Victoria -- como dos meses en escoger las piedras del rio, encalarlas, subirlas al cerro y armar las palabras y la gran cruz. Doña Esther hizo el trabajo más pesado, subir una a una todas las piedras de río. Cuando sentía que flaqueba volteaba a ver a Claudia, que no dejaba de correr por todo el cerro, y continuaba con la tarea que ella sola se impuso.

-- ¡Esa es la historia, par de curiosos! -- dijo Don Humberto levántándose con trabajos de la improvisada banca, con la botella de cerveza vacía entre las manos.

-- Gracias señor, es una historia muy bonita. Pero no nos dijo que quieren decir las letras E y C del letrero.

- ¡Ah que niña tan fijada, temía que lo preguntaras! Pues hay dos versiones sobre esas letras, ninguna de ellas confirmada por la mamá de Claudia. La primera dice que son las iniciales de la señora Esther Corona.

-- ¿Y la segunda? -- preguntó entusiasmada Anabel.

-- La segunda, la segunda -- repetía Don Humberto volteando a verme y rascándose la cabeza, como dudando de decir la otra versión

-- ¡Si, la segunda versión! -- exigía mi terrible sobrina.

-- Pues la segunda versión dice que esas dos letras significan: Escuincla Cabrona.

Anabel abrió mucho los ojos, me miró y no pude más que levantar los hombros ante esa revelación. Mi sobrina se acercó a Don Humberto y con un beso en la mejilla le agradeció se hubiera molestado en contarles la historia del letrero en el cerro de San Gabriel.

Kala, proyecto cultural de lo virtual a lo real

2008-08-27T11:54:00.000-07:00

KALA es una editorial joven que, reside en México, pero que tiene la intención de llevar sus publicaciones al resto del mundo. Estamos conscientes de las grandes cantidades de talento y creatividad que -a falta de apoyo editorial- circulan actualmente por el mundo de los blogs. Por ello, hemos decidido iniciar un ambicioso proyecto para sacar a la luz a un nuevo grupo de escritores.
Nuestro proyecto “De lo virtual a lo real”, es una convocatoria para escritores de habla hispana que actualmente publican sus escritos en algún sitio personal en Internet.

De los textos recibidos, seleccionaremos aquellos que vayan de acuerdo a la línea de la editorial, los iremos publicando en nuestra página web, y después serán recopilados en una edición impresa.

Pues Kala tuvo a bien publicar en su sección Sospechosos uno de mis cuentos que apareció por primera vez en este blog.

SOSPECHOSOS

El último miércoles de cada mes se renueva esta sección con la Entrega de seis textos de nuestros Sospechosos los cuales han sido denunciados o se han entregado por voluntad propia a sospechosos@kalaeditorial.com

Mediante estos textos nuestros investigadores apoyados en su experiencia, y en los comentarios de nuestros lectores, confirmarán las sospechas, para notificarlos oportunamente, y así podrán enmendarse o entregarse perdidamente a la pasión de la escritura. Si deciden por lo último, tengan cuidado con lo que escriben, KALA Editorial estará tras sus pasos.

Julio Jaramillo y Don Enrique en

Sopita de Pasta

2008-08-25T21:34:00.000-07:00

El siguiente texto, un verdadero poema en prosa, es obra de Toño Malpica. Lo escribió en memoria de la Señora Fernanda, su difunta suegra. Lo reproduzco como un tributo a una mujer que dejó un gran legado de amor en su familia.

Descanse en paz Doña Fernanda.

Lo nuestro no fue amor a primera vista. Fue, tal vez, amor a primera probada. Los que me conocen, conocen también la historia. Laura y yo nos hicimos novios primero; después nos quisimos; al último nos enamoramos. Todo al revés. Y acaso por culpa de aquella primera probada.

Se me había reventado una úlcera y no podía comer más que gelatinas y otras miserables blanduras. Laura fue a verme a la casa. Todavía ni siquiera nos llevábamos bien (no sabía el nombre de sus hermanos, si tenía o no mascota, a qué se dedicaba los fines de semana.). Yo vivía solo en aquel entonces y estaba comiendo lo que mi poca imaginación culinaria me brindaba. Y lo que mi dolor abdominal me permitía. "Te voy a hacer una sopa", dijo, al ver que mi dieta (comprada, además) era deplorable. Mi primer pensamiento fue que era una metiche. Todavía no nos llevábamos bien, ni siquiera puedo decir que fuéramos amigos. Me parecía que se pasaba de lista con su oferta. Pero igual, Laura fue al súper y volvió con lo necesario para hacer la mejor sopa de verduras con pollo que he probado en mi vida.

Dicen que al hombre se le llega por el estómago. Y al menos con este hombre funcionó. Sé que Laura no me estaba conquistando, pero lo mismo me tuvo a sus pies con esa sopa. Y varias secuelas más. Honor a quien honor merece: Laura es una estupenda cocinera gracias a su mamá. La señora Fernanda enseñó a sus tres hijos a cocinar como si esto fuera igual de importante que el leer y escribir. Ahora puedo decir que acaso lo sea, porque los hermanos Dietrich hacen suyas las recetas de cocina del mismo modo que Glenn Gould abordaba a Bach: virtuosamente y a primera vista. Ya quisiéramos muchos tal soltura, en la cocina o fuera de ella. Laura puede seguir las instrucciones para hacer un filete mignon o unos chiles en nogada, unos dedos de novia o una tarta tatin, una paella o un pastel imposible, aunque nunca lo haya intentado en su vida, ejecutar a la perfección, improvisar en el proceso y, de ribete, conseguir al final un platillo que haría a un profesional aplaudir de pie, pedir el encore. y chuparse los dedos. Ustedes disculparán mis pobres metáforas pero sé de lo que hablo. Alguna vez la Laureana estudió gastronomía -por no dejar- y sus maestros siempre se mostraban asombrados ante su naturalidad, ante su lirismo.

Honor a quien honor merece. No es un asunto de talento nato. La señora Fernanda, la mentora, se la vivía en la cocina. Sé que suena chambón y estereotipado, pero en su caso era cierto. La señora Fernanda no era más feliz en ningún otro lugar y hasta ahí arrastró a sus hijos. Tal vez sea la única mamá de la que yo tenga noticia que pedía, los diez de mayo, preparar su propio banquete. Planeaba las viandas como un curador diseña una exposición. Y con una mañana tenía para conseguir el milagro. ("Lo difícil es que parezca fácil", decían de Horowitz, si no me equivoco). Varios aparatos eléctricos y cuatro hornillas funcionando a la vez en una mágica y coreográfica disposición era todo lo que necesitaba. Al final, no tengo que decirlo, los homenajeados parecíamos nosotros. Ni para qué hablar de las navidades o las fiestas patrias. A la hora de los postres, al verla sonriente, me recordaba aquello que se contaba de Gershwin: que, en las tertulias, no había necesidad de invitarlo a tocar el piano, él mismo se sentaba a amenizar por sí solo. Lo justificaba diciendo que así todos en la fiesta estarían contentos. "Si otro fuera el que tocara, al menos una persona triste habría en la sala: yo".

La señora Fernanda no tenía estudios ni diplomas, pero sí la poesía en sus manos. Y la transfomaba en poemas de la única forma que sabía: cocinando.

Alguna vez se lo dije y se ríó de mí, achacándome que era yo un exagerado. En venganza, le dediqué mi libro infantil "Mi abuelo es poeta", condenándola a aparecer, por toda la eternidad, en la misma página que Sabines, Pellicer, Lorca, Guillén y Borges (otros poetas que también admiro). Pero ni con esto conseguí que dejara de achacarme mis exageraciones, cosa que nunca me importó. A mí con que me siguiera preparando el café tan delicioso, acompañado de ese pan marmoleado que hacía a ojos cerrados, me bastaba.

El sábado en la mañana, la señora Fernanda nos dejó. Después de dar la batalla al cáncer de pulmón por tres larguísimos meses, decidió llevar su magistral ejecución a otra parte. Deja en su lugar un silencio que abruma, que ensordece. Deja una audiencia muda, impávida y (en más de un sentido) desconcertada, una audiencia entre la que se cuenta un servidor y que lamenta la horrible certeza de no poder escuchar más sus notas. Quisiera poder recordar cuándo fue la última vez que comí en su mesa pero la memoria me juega en contra. Se acostumbra uno tanto a los prodigios que los cree cotidianos y los supone eternos. Pienso en algún estúpido yerno de Rubinstein, por ejemplo, creyendo que Chopin suena igual en cualquier teclado.

Recuerdo, no obstante, cierta plática que sostuve con ella en el hospital. Le habían retirado ya todos los alimentos. Llevaba días sin comer, con el paladar mutilado. Llevaba días atada al respirador y a una monstruosa mascarilla. A causa de una posible neumonía la alimentaban como ningún ser humano jamás debiera ser alimentado. Y tal vez por ello es que hablamos de lo que se le antojaría comer en caso de ser dada de alta, en caso de ser enviada a su casa. Pensé en alguna sonatina de Clementi cuando oí su respuesta, pero evité las lágrimas. Juro que me mantuve de una pieza.

La señora Fernanda, al final, consiguió volver al hogar, consiguió morir entre los que la amaban, pero no pudo volver a comer en forma. Acaso por ello es que decidió desobedecer el designio y retirarse para siempre de la mesa.

Sopa de pasta. Un bistec asado. Agua de jamaica. Eso fue lo que paladeó en su imaginación aquella tarde en el hospital. Uno esperaría oír mencionar a Rachmaninoff en respuesta. Beethoven. Brahms. Y en cambio.

Ustedes disculparán mis fallidas metáforas. La pena es mala consejera.

Descanse en paz María Fernanda Esquivel de Dietrich, portentosa ejecutante, suegra inolvidable, irrepetible poeta.

Slv22

Toño

Blogs in Plain English

2008-08-18T17:37:00.000-07:00

Redes Sociales para Pendejos

2008-08-18T15:28:00.000-07:00

Bichito 17

2008-08-13T21:40:00.000-07:00

Si Bichito, es cierto. Nunca había dado una serenata por internet. Nunca, ningún teórico de la Web 2.0 hubiera predicho que por medio de Twitter, MSN o Facebook se podría dar una serenata.

Las distancias no existen. Hasta allá, hasta el balcón de tu horrible Windows Equispe o Windows Vista puedo enviarte a los mariachis, al mismísimo José Alfredo, a Chente, a Arjona y a Sabina (que rebasan tu espectro musical).

Youtube toma el papel del Mariachi Vargas de Tecalitlán, y mi Linux, aun con Fedora, hace las veces de la Plaza Garibaldi, ¡del mero Cocula, verdad de Dios!

¡Ay Bichito, así es el amor en los tiempos de las redes sociales!

¡Si nos dejan, nos vamos a querer toda la vida ...¡

¡Ay dolor, ya me volviste a dar!

Enrique Loubet Jr., Mauricio-José Schwarz y yo

2008-08-12T21:13:00.000-07:00

Hoy, en un mail a la lista PCM, Mauricio, el Noc para los cuates, escribió:

Algo olvidado mi blog "El alumo más pequeño de Guillermo Prieto", hice esta entrada para aumentar la presencia en la red de Enrique Loubet Jr., gran periodista, excelente amigo y personaje extraño y detestable, todo al mismo tiempo, y muchas cosas más.

Por alguna causa, desde la lejanía hoy busqué el nombre de Enrique en Internet, y me vine a enterar de que había fallecido en enero de este año. No me extrañé, había vivido muchos años y a una velocidad vertiginosa. Busqué luego una foto en la red para darlo a conocer a mi entorno actual, y descubrí con tristeza que no había ni una, o al menos no la encontré después de una larga búsqueda.

Quizá eso es lo correcto para un personaje más adecuado para las tertulias literarias del Madrid de 1920 y los saraos culturales de los años 40 en la ciudad de México que para un siglo XXI de Internet y teléfonos celulares. Enrique abominaba de la grabadora, y trabajó siempre con bolígrafo y libreta o, a falta de ésta, cuartillas dobladas en cuatro, su aguda mirada y, sin duda, su estilo singularísimo de vida y periodismo.

Conocí a Enrique Loubet cuando sustituyó al maestro Edmundo Valadés en la sección cultural de Excélsior (cuando aún era un gran periódico). El maestro Valadés me abrió las puertas del diario y de su legendaria revista El Cuento, marcando mi vida periodística y literaria, y me pidió que me quedara yo en Excélsior cuando él se marchó.

Fue Mario Méndez Acosta, compañero de mil batallas, quien me llevó al edificio adjunto a la sede del diario, a la oficina de Revista de revistas, para que conociera al nuevo director de la sección, Enrique Loubet Jr. A mí me preocupaba mi columna, "Circuito impreso", porque era mi tribuna única, pero un atrabiliario caballero de bigotes alacranados de estilo antiguo, largo pelo blanco, fieros ojos tras las gafas y voz rotunda me exigió que, para seguir en la Sección Cultural, tenía yo que escribir también para Revista de revistas, la publicación madre de la casa Excélsior y, probablemente, el último gran amor de su último director. Loubet sonaba atrabiliario y descontrolado, hasta que propuso bajar al bar Ambassadeurs a tomar una copa. Ya aprendería yo que Enrique sabía lo imponente que resultaba y le divertía parecer un ogro para luego mostrar su lado amable, pero que en general era inofensivo.

La entrega de las colaboraciones, las copas en la cantina "Reforma", en el "Amba" o en algún otro lugar al que había que ir porque yo no usaba corbata (para enfado de Loubet) y en el "Amba" era obligatoria, se sumaron a las comidas en establecimientos que iban desde taquerías callejeras hasta el restaurante del gastrónomo Luis Marcet, las tardes en el remozado y rescatado hipódromo, las noches en el frontón México, las conversaciones interminables. Enrique me propuso ser redactor de la revista, yo acepté de medio tiempo, para no depender del periodismo cosa que, en aquél entonces al menos, condenaba al reportero a la dependencia de los "favores" gubernamentales, a la corrupción, en una palabra. Los salarios del periódico eran irrisorios, pero la directiva sabía perfectamente que serían complementados por las relaciones políticas del reportero y las comisiones propias de la publicidad que consiguiera. No fui nombrado jefe de redacción, me enteré meses después, porque a ojos de Enrique yo era "comunista", lo cual le preocupaba en exceso.

(Un reportero cobraba el "sobre" semanal del cohecho preventivo de su fuente gubernamental o paraoficial, más comisión sobre la publicidad que esa fuente, dependencia o secretaría comprara en el periódico o sus publicaciones. Y esto no ocurría sólo en Excélsior, era una norma con pocas excepciones en esos tiempos. Como simple redactor de Revista de revistas, una dependencia del gobierno del DF me ofreció "sobres semanales" que efectivamente me cuadruplicaban el sueldo. Mi negativa a aceptarlos no fue bien recibida y se vio como prueba adicional de mi falta de adhesión al régimen.)

Era en política donde chocábamos más, aunque Enrique podía montar en cólera por asuntos de fútbol, de mujeres o de geografía, daba igual. Enrique se consideraba un conservador "al estilo inglés", con un dejo de monarquismo exacerbado muy al modo de Dalí, que era, sólo Enrique sabía en qué proporción, parte sincero, parte provocador, parte rebelde contra las cosas contra las que por lo demás no hablaba nunca. Esto chocaba con su pasado como refugiado en México de la Guerra Civil Española, que no negaba, por el contrario lo consideraba lucha contra el fascismo y él, como conservador caballero inglés (nacido en Bilbao), abominaba del fascismo, exactamente como Churchill, al que citaba con frecuencia.

Enrique era entrañable aunque a veces hiciera difícil quererlo. Porque cuando no hablábamos de política el universo entero era su espacio. Hablaba de ciencia con conocimiento, habiendo dirigido la revista "Comunidad CONACyT", del Consejo Nacional de Ciencia y Tecnología del gobierno mexicano. Hablar de literatura con él era delicioso. En el mundo del toro coincidíamos hasta las lágrimas por la pasión que teníamos ambos y que yo conservo por esa fiesta (tan fuera de tiempo como el propio Enrique), por nuestra convicción de que el toro era el centro del tema. Nos divertimos como nunca cuando hicimos una serie de revistas sobre la temporada de la Plaza México. Hicimos una historia de la Guerra Civil Española en una larga serie de números consecutivos de la revista, que nos permitió conocer el lado tenuemente socialista de Loubet, que ocultaba rápidamente llamándonos a todos "rojetes y reojetes". Compartimos el 75 aniversario de Revista de revistas, por entonces decana del periodismo mexicano. Compartimos el terremoto de septiembre de 1985 y lo reporteamos en la revista con un aseo que aún hoy me enorgullece. Y discutimos, gritamos y bebimos.

Quizá lo que mejor pinta a Enrique es que siempre mantuvo las puertas de la revista abiertas a los aspirantes a periodistas (estudiantes o no) que pedían "una oportunidad". Nunca un joven aspirante salió de la revista sin una orden de trabajo improvisada por Enrique sobre los miles de temas que dominaba. Y lo que define sus rasgos como en un retrato de Goya es la ocasión en que, puesto a corregir el artículo de una pareja de estos jóvenes en una mesa del Ambassadeurs, se enfureció con un error de los redactores y atacó las hojas con sus marcadores de colores, escribiendo críticas e improperios contra los autores en su inimitable estilo. Al día siguiente, me llamó a su despacho y me dijo que no podía devolverle ese original a los jóvenes periodistas, porque sus críticas eran feroces y despiadadas. Acordamos que destuiríamos el original, aduciríamos que se había extraviado y Enrique les pediría una reescritura salvando el error que lo había sacado de sí la noche anterior. Simplemente, no quiso lastimar a dos jóvenes periodistas.

En 1986 me fui a vivir a la ciudad de Querétaro y dejé mi escritorio de la revista. Mis colaboraciones con Enrique se fueron diluyendo poco a poco, involuntariamente, y las de la sección cultural del diario por cuestiones del nuevo encargado, lo que me llevó a un día cruzar la calle de Bucareli, subir a la oficina de Paco Taibo I en El Universal y pedirle la oportunidad de colaborar en la sección cultural que dirigía. Me ordenó un artículo para el día siguiente, y seguí en El Universal hasta mi salida de México.

La última vez que vi a Enrique, hace quizá diez años, había sufrido un accidente y tenía un ojo nublado, pero aún hablaba con la autoridad de un maestro que sabe, sin duda alguna, que su altanería y arrogancia están sustentadas en una labor periodística a todas luces admirable, y en una calidez humana que nunca pudo ocultar del todo tras la "paersona" que se construyó tan bien que muchos nunca supimos dónde acababa exactamente.

Enrique me enseñó mucho, de periodismo, de caballos, de literatura, de cine, de temas interminables como nuestras noches de copas. Lo quise como se quiere a un maestro que se convierte en amigo. Lo admiré como profesional y lo enfrenté como inexplicable defensor del oficialismo gubernamental mexicano. Sus contradicciones no fueron, sin duda, mayores que las que tiene cualquiera, y si en su caso se magnificaban era porque en Enrique todo era exagerado, todo era extremista, todo era "lo más" o "lo menos".

Murió querido, admirado y reconocido como el último de su especie, que nunca fue demasiado abundante. Que no sea olvidado es tarea de quienes le quisimos entrañablemente.

Mauricio-José Schwarz

Ese mail me trajo a la mente el día en que conocí a Enrique:

Yo tuve oportunidad de tomar una copas con Enrique en la famosa cantina La Opera, en alguna ocasión en que Rafael Fernández Flores, mi viejo amigo de la FES Cuautitlán de la UNAM, me invitó a compañarlo al centro de la ciudad, en algún momento previo a 1990.

Estuvo, además, una chica de nombre Martha, quien acompañaba a Enrique. Ella tuvo posteriormente un papel importante en Excelsior: se trataba de Martha Anaya.

En esa ocasión el mismísimo Carlos Monsiváis entró a la cantina, se acercó a nuestra mesa a saludar a Enrique y él nos lo presentó a los tres jóvenes que estábamos en la tertulia.

Rafael Fernández tenía entonces una columna en Revista de revistas, casi estoy seguro que se denominaba 'La ciencia es juego de niños'.

Cuando te conocí, Noc, en alguna fiesta de PCM, platicamos de Rafael, nuestro amigo común; esto fue un poco antes de que marcharas a España.

Sirva esto para colaborar a que el olvido no se trague a Enrique.

Bichito 016

2008-07-29T16:35:00.000-07:00

Bichito me pidió que leyera ese libro, a lo cual contesté, levantando apenas la mirada de mi pantalla:

-- Si, ya tengo programado comprarlo mañana en El Péndulo, gracias por la recomendación.

-- ¡Que obediente me saliste!

-- Cuando mi obediencia se traduzca en placer, cuenta con ella.

That's life.

No hago otra cosa que pensar en ti

2008-07-21T16:34:00.000-07:00

Serrat, Sabina, Lala, el amor, las mujeres, tantas cosas bellas que tienen cabida en mis neuronas.

Las dos reglas del éxito

2008-07-11T02:17:00.000-07:00

Las dos reglas del éxito:

1. Nunca digas todo lo que sabes.

(De un mail de Susana)

Bichito 015

2008-07-10T10:06:00.000-07:00

¡Ay Bichito! Este exceso de trabajo, esta marea de adrenalina, este intenso tráfico de emociones en mis segundos pisos vasculares parece que han acelerado mi producción de hormonas.

Ya ansío verte. Ya quiero cruzar ese bello bosque de La Marquesa en pos del amor, de la carne, de la ternura.

Que tus azules ojos se conviertan en faros de Topacio e iluminen el sinuoso, brumoso y frio camino hacia ti.

Ya es jueves, sólo el viernes y estas ingratas tareas que pesan como lápidas me separan de tus labios.

Venga el sábado, bienvenida la oportunidad de probar tu exquisito café, de escuchar tu sonrisa, de amarte como sibarita recién liberado de su reclusión, con esta pasión acumulada y acrecentada por tu ausencia.

Web services

2008-07-04T00:58:00.000-07:00

De acuerdo a la w3 un web service o servicio de web

proporciona una manera estándar de interoperar entre diferentes aplicaciones de software, que se ejecutan en una variedad de plataformas o frameworks.

En este momento, el equipo de trabajo de nuestra empresa Inteligentes.com está por liberar la versión beta de un desarrollo para web en el cual tenemos que interactuar con algunos servicios que prestan empresas asociadas al proyecto:

DHL: Se encargará del envío de las mercancias que se venderán con el sistema.
Banorte: Nos dará el servicio de cobro con tarjetas de crédito.
Telefónica Movistar: Nos ofrece el servicio para venta de tiempo aire en línea.

Con cada una de estas empresas (y otras que usaremos en etapas más avanzadas del proyecto) hemos tenido reuniones técnicas en donde hemos discutido y resuelto la manera de que nuestro sistema (Linux, PHP, Ajax, PostgreSQL) se comunique con los de ellos. En todos los casos la solución han sido los web services.

En general, ha sido suficiente con que ellos nos entreguen la documentos que describen, por medio de WSDL, los servicios que entregan sus sistemas. Después, usando la excelente biblioteca NuSOAP y XML hemos podido diseñar y construir, en cuestión de horas, servidores de prueba y los clientes que consumen los web services de nuestros proveedores.

Es bueno vivir en un mundo con Linux, internet, Ajax y web services. Y contar con gente como Genaro Contreras, Alex Huerta, Gilberto Rosas y Jorge López.

Jamendo: Música libre

2008-07-03T23:00:00.000-07:00

Jamendo es un sitio en que sus artistas te permiten escuchar, descargar y compartir su música. Es libre, legal e ilimitado.

Para muestra un botón:

La parte de adelante

2008-07-03T16:09:00.000-07:00

soy vulnerable a tu lado más amable
soy carcelero de tu lado más grosero
soy el soldado de tu lado más malvado
y el arquitecto de tus lados incorrectos

soy propietario de tu lado más caliente
soy dirigente de tu parte más urgente
soy artesano de tu lado más humano
y el comandante de tu parte de adelante

soy inocente de tu lado más culpable
pero el culpable de tu lado más caliente
soy el custodio de tus ráfagas de odio
y el comandante de tu parte de adelante

perdiendo imagen a tu lado estoy mi vida
mañana será un nuevo punto de partida
soy vagabundo de tu lado más profundo
por un segundo de tu cuerpo doy el mundo

que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el comandante de tu balsa de madera

que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el carpintero de tu balsa de madera

aaahhh….
soy el soldado de tu lado malvado
y el comandante de tu parte de adelante
- estribillo -
sólo estoy sólo y estoy buscando
es a alguien que me está esperando
que me entienda y si no me entiende
alguien que me comprende
alguien a alguien para recordar
de memoria cuando estoy de viaje
cuando estoy muy lejos y
soy un vagabundo y camino bastante
alrededor del mundo
pero quiero volver a mi casa
a alguna casa
para encontrar a esa princesa vampira
que respira
que respira y me mira

Andrés Calamaro

Pedazos de alma. Parte 6 y última.

2008-06-26T20:12:00.000-07:00

Otra vez no puedo dormir. Los atrasos en las fechas de entrega, el maldito diseñador web que a estas alturas del desarrollo no ha acabado su chamba, los problemas técnicos con los web services para conectarnos tanto a DHL como al banco que nos dará el servicio de cobro con tarjeta de crédito, todas esas mierdas no me dejan tranquilo.

Me levanto, voy hacia la sala y veo que son las dos cuarenta y cinco de la mañana. Y tengo una cita con mi cliente a las nueve, en seis horas. ¡Me lleva la chingada!

Prendo la Toshiba y veo que ese buey está otra vez ahí.

¿Cómo puede alguien tener el nick de niels? Seguro que este cabron no sabe quién fue y que hizo Bohr.

Lo traigo vuelto loco con las supuestas pistas misteriosas.

No sabe que voy poniendo lo que se me ocurre, lo primero que me encuentro en el wiki o lo último que aprendí en mi navegación del día.

Lo de la cicatriz no fue más que un homenaje a la ñoñez de una chica que levanté en un antro.

El vestido de bodas fue el resultado de mis ejercicios con el GIMP, mezclado con el famoso poema de Benedetti.

Lo de la foto de El Halcón Maltés, una de mis películas favoritas, fue divertido. Eso lo ha mantenido ocupado por varios días. Que bueno, ya estaba cansado de hacerme pasar por una huesped de La Candelaria.

Pues que se chingue, espero que se haya dado cuenta de que todo es una broma, pero a fin de cuentas me vale si cree que todo es real.

Lo curioso es que me relaja hacer encabronar a este cuate. Pobre, quien le manda seguirme en tuiter, sin conocerme.

Ya vió que estoy conectado. Ya está escribiendo. A ver con que mamada sale hoy.

-- Hola pinche vieja loca.

-- ¡Que agresivo! ¿Te mandó a la chingada tu novia?

-- No pendeja, lo que pasa es que ya he resuelto tus misterios de segundo de primaria.

-- Que bueno, así dejarás de estar fregando.

-- No, tu dejarás de fregarme a mi. Ya se quién eres.

-- ¿En serio? jajaja

-- No te rías pendeja, que al rato vas a estar rogándome que no haga pública tu locura.

-- OK, ya sabes quién soy. Dame de baja de tu MSN, y vete a dormir, no estoy de humor para lidiar con idiotas en este momento.

-- ¡Calma loquita! ¿quiéres saber lo que conozco de ti?

-- jajaja, viene.

-- No eres quien dice ser.

-- Wow, tienes más de dos neuronas ...

-- Me sigues en tuiter, tal vez en Facebook, o en ambos ...

-- Más wow, y tus dos neuronas se conectan entre si, jajaja

-- Ya se que eres una cabrona, que el coco te funciona bien sólo a ratos y que estás media ruca.

-- No seas buey, eso define al 73% de las chavas de tuiter, excepto por la edad.

-- Además estoy seguro de que tienes alguna cicatriz en el cuerpo, visible, y no te ha ido bien en alguna relación.

-- ¡Exacto! Soy Agustín Lara, y María Félix me acaba de mandar al diablo. jajaja. Me encanta tu ingenuidad.

-- No te hagas pendeja, mejor dime quién eres, no tengo tantos seguidores en tuiter, tu eres uno de ellos o de ellas. Cuando te descubra totalmente el mundo entero se va a enterar.

-- Mira pendejo, no estoy de humor para aguantar más tus babosadas. Si te digo quien soy o si lo descubres entonces debes morir por conocer mi secreto, así que mejor déjalo de ese tamaño.

Deveras que lidiar con este buey, a las tres de la mañana, en medio de mis preocupaciones, me está sacando de quicio, yo lo que quiero es relajarme. Algo que inicié como una broma ligera se está complicando. Este cuate se la está tomando muy en serio.

-- OK ojete. ¿Si te digo quien soy dejas de chingar?

-- Depende, si eres una pinche vieja trastornada tal vez tenga que alertar a mis cuadernos, simplemente para que no sigas jodiendo gente.

-- ¿Ya se te olvidó que trataste de ligarme la noche en que me aceptaste como amigo en MSN?

-- No, yo no hago eso, mientes.

-- Pendejo y desmemoriado. Mira esto me dijiste: "Casi acertaste, soy programador, aunque a veces hago diseño gráfico y tengo 34. Solterito, ¿no te emociona? ¿tienes compromiso?". ¿Ya se te refrescaron las dos neuronas?

-- ¿Preguntarte si tenías compromiso y decir que soy soltero es soltarte los canes? ¡Qué fácil eres!

-- No me has respondio. ¿Dejarás de chingar si te digo quién soy?

-- Órale, prometo no divulgar tu identidad, pero deja decirte que estás pirada de la realidad.

-- OK, mi alias en Twitter es @randrade. Si hablas de esto en cualquier red social o en tu blog o en tu podcast haré pública esta historia verídica y todo mundo sabrá que tu nick en tuiter es ...

Pedazos de alma. Parte 5.

2008-06-11T21:42:00.000-07:00

Soy pendejo. E inculto.

Estuve el domingo con mi tío Enrique, le enseñé la foto y de inmediato la reconoció.

-- Sobrino, ¡tienes que ver más cine, al menos los clasicos¡

-- No manches tío, ¿a poco esa foto es de una pelicula famosa?

-- La juventud anda loca. Nomás ve el mal cine que pasan en Cinemex. Ya no van a cine clubs ni al cine de arte. ¿A dónde llegarán? ¡Se trata de El Halcón Maltés! Y ya pa' que te digo que debes leer a Dashiell Hammett. No todo es el Hombre Araña y tu pinche tuiter quitatiempo.

OK. Acepté el regañó. En cuanto acabó de hacerme sentir cucaracha regresé a casa y prendí a la Macuarra.

Busqué en la wikipedia en español algo de esa película y leí toda la entrada. Este es el párrafo inicial:

El halcón maltés es una película dirigida por John Huston en el año 1941. Está basada en la novela del mismo nombre de Dashiell Hammett. Es la tercera versión de la novela de Hammett, ya que se llevó al cine en el año 1931 y en 1936. Es la primera película de John Huston como director, como recompensa de la Warner Brothers tras diez años como guionista. Se suele considerar como la película que marca el comienzo del cine negro.

También revisé la nota de Hammett:

Samuel Dashiell Hammett (27 de mayo de 1894 – 10 de enero de 1961) fue un escritor estadounidense de novela policial, de estilo denominado Hard boiled y también cuentos cortos. Entre los personajes más recordados que creó se encuentran Sam Spade (El halcón maltés), la pareja de detectives Nick y Nora Charles (El hombre delgado) y el Agente de la Continental (Cosecha Roja). También escribió bajo los seudónimos de Peter Collinson, Daghull Hammett, Samuel Dashiell y Mary Jane Hammett.

Me sentí muy contento, hasta que me di cuenta de algunas cosas: a) La vieja loca del MSN me estaba haciendo sentir un pendejo, b) La lectura de esas dos entradas del wiki no me decían gran cosa, c) Estaba aprendiendo cosas nuevas gracias a la desquiciada de internet y d) No tenía las más puta idea de que me quiso decir en su última conexión.

Después de leer y releer las entradas del wiki, se me iluminó el cerebro: ya que conocía el nombre de la peli podría buscar en youtube. ¿Qué tal si la orate de la web me daba algunas pistas por ese medio?

En youtube busqué primero en inglés: Maltese falcon.

La primera película de la lista era sobre un barco llamado así, la segunda ya trata sobre la película en cuestion: The Maltese Falcon - Let's Talk About the Black Bird.

Me dispuse a ver la escena, mi inglés no me permitió entender al cien por ciento los diálogos, así que decidí que no, esta no era una pista para un hispanohablante como yo.

Decídi buscar de nuevo, pero usando las palabra en español, 'halcón maltés'. Hice click en el primer video de la lista: Escena - "El Halcón Maltés" (1941). Inició y ¡EUREKA! ¡muchas cosas empezaron a tener sentido!

Lo primero que me llamó la atención es qué está doblada al español --eso de oir a un detective gringo hablar como baturro es insultante -- y ¡con subtítulos en español! ¡WTF! Al igual que la chava misteriosa, estas escenas traen un doble juego. Y, además, no hay coincidencia en lo que dicen los actores y lo que se muestran los subtítulos. Más signos de que todo en aquella hembrita del mensajero es falso como una moneda de tres pesos.

0:37: En los subtítulos (diferente a lo que dice la voz) Spade le dice a la dama misteriosa: "No es exactamente la clase de persona que finge ser, ¿verdad?"

Ella responde diciendo que no entiende y el detective dice, siempre en los subtítulos:

0:42: Esos modales de colegiala, ya sabe, ruborizarse, tartamudear y esas cosas.

A lo que ella contesta:

0:49: No he tenido una buena vida. He sido mala.

Aunque en el audio se escucha: "Desde luego no he sido una santa, más bién lo contrario"

¡No podía creerlo! Me parecía oir a la desquiciada. No era el tipo de persona que me decía por el MSN. No es una colegiala, es decir, ya debe estar ruca. Y ha sido medio facilona, medio destrampada. Medio puta.

A continuación hablan de un personaje que ambos conocen, y mencionan algo de un 'pájaro negro'. ¿Qué diablos será esa ave? ¿El halcón de la película?

Siguen hablando acerca de un ofrecimiento de lana por el pájaro. ¿Pájaro? ¿pajarraco que se apendeja? !claro! ¡es obvio! ¡Ella me conoce por Twitter! ¡Méndiga vieja, es una genio! Ella sabe que a ese servicio de la web 2.0 yo le llamo el pajarraco pendejo, por sus inestabilidad y todo mundo sabe que Twitter ahora no le deja un solo centavo a sus creadores, pero que en algún momento alguien los hará ricos al invertir en su proyecto.

Al final de la escena ella le pregunta que con que puede comprarlo si no es con dinero y él la besa. Eso es todo.

Ya tengo bastantes pistas:

No es quien aparenta, más bien, no es la clase de persona que aparenta.
No es muy joven.
Además de tenerme como amigo en MSN ella está inscrita en tuiter, debe ser alguien de mis 232 seguidores.
Tiene una cicatriz en la mano.
Tuvo problemas con una boda o un vestido de novia.
No es fresa ni ñoña, más bien liberal.
Es culta e inteligente.
Es una cabrona

Pero si no es quien aparenta ser, entonces debo pensar en lo contrario. ¡Puta madre, que complicado es esto!

Bueno, ya solo me resta ver quién o quienes de mis contactos tienen ese perfil.

En cuanto tenga dos o tres opciones me conectaré, la esperaré hasta la madrugada (pinche vieja desvelada) y la demostraré que que finalmente soy más listo que ella. ¡Se va a cagar del coraje!

Pedazos de alma. Parte 4.

2008-06-02T21:40:00.000-07:00

Son las 23:43. Es lunes. Voy llegando de trabajar. La preparación de la reunión de mañana nos llevó todo el día.

Afortunadamente tanto trabajo me permitió olvidarme de ella, de sus mensaje por el MSN y de sus fotos sin sentido.

Si, había prometido que ya no seguiría con este juego.

Pero el hecho de haber escrito toda esta pinche historia en mi blog, en lugar de haberlo hecho en un diario privado, secreto, como se hacía antes, me compromete a seguir.

No entiendo qué es eso de novela negra. Mi cultura cinematográfica, más bien la falta de ella, no me permite reconocer a los personajes o la película en donde aparece la escena que ella, la desquiciado, me envió.

Sería genial que alguno de mis tres lectores me ayudara. Si al menos supiera yo quiénes son los actores que aparecen en el fotograma, de qué película se trata y qué diablos es la novela negra, tal vez, sólo tal vez, podría tener algunas pistas para tratar de entender el supuesto mensaje que guarda esa imagen.

Sobre la no inmortalidad

2008-06-01T19:09:00.000-07:00

Todo sería perfecto si fuésemos inmortales. Como no lo somos, seamos al menos interminables.

Carlos Fuentes
Todas las familias felices
Alfaguara, 2006

Pedazos de alma. Parte 3.

2008-06-01T10:05:00.000-07:00

III
Observé la foto una vez que descargó en la Macuarra.

Una foto antigua de un vestido de novia. Un foto con manchas de café o vino o lágrimas o semen.

Una mujer en sus cinco sentidos, con todas la neuronas funcionándole correctamente no envía una foto así a un virtual desconocido.

Y además, como con la foto de la cicatriz, hay un mensaje que debo descifrar.

Vestido de bodas. Boda. Manchas. Pátina del tiempo. Mujer desquiciada.

No hay novio, tampoco novia. La imagen sugiere tristeza, soledad, abandono.

¿Una boda que no se realizó?

Bien, haré ingeniería inversa:

La foto es de los 20s. Su abuela se casó con ese vestido y ella lo heredó para su boda que se llevaría a cabo este mismo año, pero su novio murió y ella enloqueció.

No, muy de telenovela.

Va de nuevo.

La foto la tomó el día de hoy. La retocó con Photoshop antes de enviarla. Se casará en una semana pero quiere una última aventura antes de hacerlo. Esta tratando de seducirme, de provocarme. Quiere hacer el amor conmigo con su vestido de amor puesto, para manchar esa boda con un novio que la acaba de engañar, pero ella no quiere, o no puede, detener esa boda debido a que ... ¡No! ¡Puta madre! ¡Estoy alucinando! No, esa es una hipótesis muy ególatra. Ni me conoce, debe conocer a veinte cabrones a los que se podría coger antes que a mi.

¡Qué más!¡Chingada madre, qué más!

OK, puede ser asi:

Es un gay que se hace pasar por mujer. Me conoce por mi trabajo. Hay muchos putos en el ambiente del diseño y la publicidad. No sabe como llamar mi atención. Quiere reblandecerme con sus pinches misterios y luego ...

!No! Me estoy afectando. Las ideas no encajan en nada. Pinche vieja loca, pinche marica degraciado !Ya no debo hacerle caso!

Apagué la computadora encabronado. Fui a la cocina, me tomé de un trago un vaso de vino y me me fuí a dormir.

IV
Pasé muy mala noche.

Apenas son las cinco y media de la mañana y ya estoy de nuevo tratando de entender esta nueva clave.

No le encuentro pies ni cabezas.

¿Qué tal si simplemente me manda lo que se le ocurre, que no existe ningún mensaje y yo estoy aquí hecho un pendejo tratando de desentrañar un misterio que no existe?

OK, voy a suponer eso. Espero que en la noche pueda hablar más tiempo con ella. Pinche vieja loca.

V
-- Hola buey. Son casi las dos de la madrugada, ¿qué no descansas nunca?

-- No te hagas buey, te estoy esperando.

-- ¿A mí? ¿para qué? No recuerdo haber hecho una cita contigo.

-- Mira cabrona. Me tienes que decir quién eres, qué quieres, que rollo con las fotos que me has mandado.

-- ¡Tu me pediste fotos mías! ¿No te acuerdas?

-- Si, pero de ti, de tu cuerpo, de tu cara, para conocerte ...

-- ¿Y las fotos que te he mandado no han servido para eso?

-- Si, pero ... No, realmente, no. Mándame alguna en la que se vea tu cara, como vistes, como es tu casa. No sé, algo más cotidiano.

-- Las cicatrices y la vestidos son cosas cotidianas, ¿ o no?

-- No te hagas buey, sabes a lo que me refiero.

-- Pinche necio, si esas fotos no te dicen nada de mi, ¿qué crees que te dirá una foto de mi cara? ¡Nada!

-- Tu mándame una normal, en dónde pueda ver si eres joven o vieja, gorda, chaparra, guapa, prieta. No me importa como eres, quiero saber que existes !Una foto normal!

--OK, espero que la siguiente foto realmente te ayude a conocerme.

-- ¿Me enviarás otra foto?

-- Claro buey, aquí va ...

Estoy temblando, puedo recibir cualquier cosa.

-- ¡Chinga tu madre! ¿Qué es eso? ¡Me cae que estás loca! ¡Pinche vieja desquiciada! ¡Ya no te voy a pelar!

-- Jajaja. calma chamaco. ¿Qué, no te gusta la novela negra? Chaucito. Jajaja.

Prometo no seguir con este juego.

La historia interminable

2008-05-30T17:30:00.000-07:00

Armida me invito a participar en algo parecido a un cadaver exquisito, pero con blogueros y en blogs.

Yo he invitado a Rubén Marrero y me ha sido imposible conseguir al segundo contacto.

Estas son las reglas del juego:

1.Cada persona pondrá el nombre de su blog delante de sus frases.
2. Enviará la historia a dos personas.
3. Las siguientes personas, al copiar el post, borrarán las direcciones de blog puestas, harán sus líneas y se las mandarán a otras dos, así sucesivamente.
4. No se puede devolver el post a la persona que te lo envió.
5. Y si te vuelve a tocar, no se la puedes enviar a la misma persona que se la enviaste
6. El blog número 100 terminará la historia y se la mandará al email leinad19xico@hotmail.com.
7. La persona a la que avises de que es la siguiente, sólo tiene un día para coger el relevo, si en un día no lo ha hecho no vale, y se lo tienes que comunicar y cambiar de blog.Si esto sale bien, durará un máximo de 100 días y serán unas 1000 frases. El responsable de la idea es http://www.melees.blogspot.com/

Éste es el relato:

LA HISTORIA INTERMINABLE

Era impensable, no me lo podía creer, mi mente daba vueltas una y otra vez y no conseguía ser consciente de lo que había pasado, ya no había vuelta atrás, era todo tan confuso.Miré durante unos instantes el martillo ensangrentado, lo envolví en un paño que encontré en el primer cajón de la cómoda y lo escondí en el fondo del armario. A los tres minutos me encontraba en la calle, necesitaba airearme, pensar...En aquellos momentos mi mente aún no estaba preparada para ello... el aire gélido de la mañana cortaba mi rostro como un cuchillo acerado, aún sentía en mi pecho el ritmo acelerado de mi corazón sobresaltado por los espeluznantes hechos que había, en fracciones de segundo, vivido... Aún no podía explicarme cómo demonios había llegado el martillo hasta mis manos y porqué reaccioné de la forma tan brutal como lo hice... Sólo sé que había acabado todo, que era el fin de mi tortura y el comienzo de una vida mejor.Por primera vez, me sentí libre. Había logrado lo que estaba deseando hace mucho tiempo. ¿O realmente yo no lo había deseado nunca? Solamente las circunstancias me habían hecho llegar a aquel extremo en el que me encontraba.No, seguro que detrás de todo aquello había una fuerza misteriosa que me apoyaba. La pregunta era ¿Por que? Sacudí la cabeza.No me debía engañar por mas tiempo, no, yo ya se mi verdad, pero al estar dormitando tantos segundos de mi vida me va a costar despedazarla. Tal vez, la bruja de mi suegra no merecía brecha de tales dimensiones en su cráneo. Sin embargo, por una vez, creía haber hecho lo correcto.Por otra parte si yo no la hubiese atacado a ella quizás ahora sería yo la víctima. Porqué a decir verdad la relación con mi suegra siempre había sido de amor-odio. Pero ya había pasado todo y no era hora de pensar en "si hubiera sido de otra forma". Ahora tenía que explicarle a mi pequeña hija Andrea que ya no vería más a su malvada y querida abuelita.Sentí un ruido lejano, parecían las agujas de un reloj y esto hizo que me sobresaltara. Estaba un poco aturdida, ¿se trataba sólo de un mal sueño? Me dirigí al último cajón donde creía haberlo guardado y toqué algo frío y húmedo. Algo extrañamente húmedo en un cajón. Retiré la mano instantáneamente, me asusté, aquel objeto no me resultaba familiar, pero la duda me carcomía por dentro. La eterna lucha entre la curiosidad y la prudencia, pues yo, en el fondo, sabía que debería cerrar ese cajón para siempre y olvidarme de lo que había tocado, pero no fui capaz de resistirme y volví a introducir temblorosamente la mano. Mientras cientos de instantes paseaban fugazmente por mi cabeza, pensé que lo tenía todo embrollado, estaba perdida. Me había metido en un montón de negocios insensatos en lugar de pensarlos despacio y con método. Las facturas de los gastos de mi propia casa y de mis aventuras en el juego se acumulaban hasta el infinito.........Suspiré y me dispuse a esconder todos los rastros de mi acto. He de limpiarlo todo antes de que lleguen mi marido y mi hijo. Arrastré el cadáver hacia la bañera de la planta de abajo. Una sonrisa fugaz asomó en mi rostro cuando pensé que, a pesar de que tenía a mi suegra por una cabeza dura, su cráneo se rompió con bastante facilidad. Supongo que casi cualquier cosa se rompería con facilidad con un martillo de acero tan pesado.Lo primero era decidir que hacer con el cadáver, tenía varias opciones para deshacerme del cuerpo, pero debía pensar con calma, cuál sería la que contaba con menos posibilidades de no ser descubierta por la policía. También debía buscarme una coartada, mi suegra estaba de visita y muchos familiares lo sabían. Pero lo primero es lo primero, hacerla desaparecer.Barajando varias posibilidades, al final he decidido descuartizarla en la bañera, para después tirar sus restos en varios contenedores, para ello me iré a otra ciudad y puede que a otra provincia, tengo que echarlos a los de basura orgánica y la trituradoras de basura harán el resto. Creo que esa es la mejor solución por ahora.Pero, ¡mierda!, ¿cómo coño iba a descuartizarla si no tenía ninguna sierra? Afortunadamente, una bombillita iluminó mi azorado cerebro. Fui corriendo hasta la cocina y rebusqué en uno de los armarios. ¡Bingo! Siempre supe que los cuchillos de la Teletienda acabarían por servirme para algo. Ahora sólo faltaba comprobar si realmente eran capaces de cortar cualquier cosa, como afirmaba muy ufano el chinito que los anunciaba. Volví al cuarto de baño con mis instrumentos de trabajo y comencé la ardua y repugnante tarea. Con paciencia y esmero, con una exactitud pasmosa gracias a un interesante libro forense de un familiar, empecé a despedazar la rodilla. Introduje el punzante objeto contundentemente, el carnicero lo hacía, y no parecía muy difícil.Tras varios cortes, me ví sorprendida por la frialdad de mis actos, mis ojos se centraron en la sangre que todo lo inundaba y por primera vez fui realmente consciente de lo que estaba haciendo. Giré la cabeza hacia el inodoro y vomité. Sin poder mirar la bañera me senté en el suelo a llorar.
Las gotas de agua mezcladas de sal despegaban la sangre de mis brazos, como un rayo en plena tormenta tuve claro que no había vuelta atrás, mi familia debía seguir pensando lo que pensaba de mi así que con el saco de las patatas que se había empeñado en hacer que le trajéramos de la aldea la envolví y me dirigí al acantilado que escarpado vigilaba el Cabo Cernuda a veinte km. del chalet. Estaba a punto de doblar la última curva cuando una patrulla de control de tráfico me paró:
- Buenas tardes, control de alcoholemia...
¡No puede ser, el maldito alcoholímetro!, casi grité aterrada, ¡no debí tomar esa copa de cognac!, pero... la necesitaba, para darme valor... todo empezaba a complicarse, debía pensar en algo rápido, ¡piensa Catalina, piensa...! , me decía a mi misma...

http://randrade.com.mx

Bajé sin una idea clara de lo que debería hacer. La cabeza me daba vueltas. Mil ideas asaltaban mi febril cabeza. Si el policía me exigía que le mostrara lo que traía en el asiento trasero vería que no se trataba sólo de un saco de patatas: esos tubérculos no suelen derramar un líquido denso y de color vino tinto, como el que escurría ya por el asiento. Lo tuve que hacer:

-- Buenas noches oficial, que bueno que están cuidando a los ciudadanos. Nosotros, los integrantes del congreso local lo tomaremos en cuenta para el presupuesto de sus aumentos, el próximo trimestre.

Abrí mi bolso y le mostre una placa en donde se leía Dra .Catalina Fuentes de Cortázar, Diputada Local por el Partido Único Democrático.

El oficial miró la placa, se quitó el gorro y se rascó la cabeza, preocupado:

-- A sus órdenes Doctora Fuentes ¿Le puedo servir en algo? ¿Qué hace tan tarde por esta zona?

-- Las labores legislativas nunca se detienen. Haga bien su trabajo que yo haré mejor el mío. Buenas noches.

Volví al asiento del vehículo, respiré tranquila, puse en marcha el vehículo y avancé.

Me relajé al dejar de mirar por el espejo retrovisor las luces rojas y azules de la patrulla.

Casí al llegar al acantilado, en donde me desharía del saco, hundí el pie en el freno. ¡No era posible, el freno no respondía!

¿Cómo continuará esta historia?

Pedazos de alma. Parte 2.

2008-05-28T21:20:00.000-07:00

Llegué a casa a las nueve de la noche. Tuve un día muy pesado, la red estuvo fallando y un estúpido bug (¿hay de otra clase?) nos hizo perder más de dos horas.

Prendí a la Macuarra, levanté el navegador, me conecté a Google y teclee 'Benedetti ladrillos'.

Inmediatamente aparecieron varias referencias, fue más fácil de lo que pensé. Di click en la primera de ellas y empecé a leer:

Mario Benedetti
(Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó,
Uruguay, 14 de septiembre del 1920)

La casa y el ladrillo
(1976-1977)

a los que
adentro y afuera
viven y se desviven
mueren y se desmueren

LA CASA Y EL LADRILLO

Me parezco al que llevaba el ladrillo consigo
para mostrar al mundo cómo era su casa.
Bertolt Brecht

Cuando me confiscaron la palabra
y me quitaron hasta el horizonte
cuando salí silvando despacito
y hasta hice bromas con el funcionario
de emigración o desintegración
y hubo el adiós de siempre con la mano
a la familia firme en la baranda
a los amigos que sobrevivían
y un motor el derecho tosió fuerte
y movió la azafata sus pestañas
como diciendo a vos yo te conozco
yo tenía estudiada una teoría
del exilio mis pozos del exilio
pero el cursillo no sirvió de nada
...

Había algunas pistas:

Benedetti es uruguayo. Realmente tiene cinco nombres, a la usanza italiana: Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia.

¿Será ella uruguaya? Tal vez.

¿Hamlet, Hardy? Shakespeare y uno de los del Gordo y el Flaco. ¿Será actriz? ¿Escritora?

La cita de Bertold Brecht me llamó la atención ¿será esa la pista?

El poema habla de un exiliado. ¿La habrán exiliado a ella por grilla, por comunista? ¿O por no comunista? ¿Cubana?

No entedía nada.

¿Qué tenía que ver su cicatriz con ella, con su mundo?

¿Qué puede decir una pequeña huella en la epidermis sobre la vida de un ser humano?

Una vida no puede resumirse en una cicatriz, a menos que ...

¡Claro! ¡Esa cicatriz!

¡Me está mostrando una cicatriz, para que vea como es su alma! ¡Es una referencia a Bretch, en el poema de Benedetti!

Calma, creo que lo tengo. Me muestra el ladrillo (su cicatriz) para deduzca como es su casa (su vida, su alma, su psique).

Una cicatriz es el resto, la huella de un sufrimiento o herida anterior. Ella ha sufrido mucho.

Ella es aficionada a la lectura, le gusta la poesía, le gustan los juegos de misterio. Todo concuerda, la manera en que me contactó fue misteriosa, su foto es un mapa a descifrar.

Ya siento que la amo. No eso es una exgeración, más bien ya deseo conocerla. Ya quiero que me envíe la siguiente pista, el siguiente reto para desentrañar su personalidad.

¿Se conectará esta noche, esta madrugada?

Dormiré un rato, me conectaré al mensajero a la media noche.

II
Pendejo. Deveras que soy un pendejo, hubiera puesto el despertador. Me desperté casi a las dos de la mañana. Pensé que pedazosdealma ya se habría conectado y habría salido. Pendejo.

No paraba de autoflagelarme mientras prendía la Mac. Entré al chat y la busqué. No estaba conectada ¿Debería esperarla? La noche anterior había entrado a las tres, todavía faltaban cuarenta minutos para esa hora.

Finalmente apareció, casi a las tres. La saludé:
-- Hola pedazosdealma, ¿cómo estás?
-- Hola, muy bien. ¿pues que no duermes?
-- Si, pero te estoy esperando. Ya leí el poema de Benedetti y creo que comprendí tu mensaje.
-- ¿Mensaje, cuál mensaje?
-- No te hagas buey, lo de la piedra y el ladrillo. Es una forma de decirme por medio de la foto de la cicatriz que tu has sufrido mucho.
-- jajaja, ¿yo sufrir?, jajaja
-- OK, entonces explícame lo que quisiste decir.
-- Nada, simplemente te envié la única foto que te puedo enviar.
-- No mames, envíame una de tu cara, o una de cuerpo completo, ¡te quiero conocer!
-- ¿Y una foto de cuerpo completo te va a decir mucho de mi? Cuando mucho verás que tan caderona y chichona estoy, pero no más que eso.
-- OK, pero tendré una mejor idea de ti. Al ir chateando te conoceré cada día mejor.
-- ¿Y para que me quieres conocer mejor? La idea es intercambiar mensajes por este medio, nada más.
-- No, debo conocerte en persona, algún día.
-- No, eso no sucederá.
-- Está bien, espero convencerte en el futuro, cuando veas que vale la pena conocerme.
-- Que modesto eres buey.
-- No es modestia, es solamente la seguridad de que seremos grandes amigos.
-- jajaja, no cedes fácilmente.
-- Por favor envíame una foto tuya, no un pedazo de ti.
-- OK, en un minuto te la mando.

Lo hizo, me la envió e inmediatemente se deconectó.

La foto me desconcertó. ¿Es una nueva vista? ¿Estoy tratando con un desquiciada? Mañana, con la cabeza fresca trataré de entender que está pasando. Este juego me está empezando a cansar.

Esta es la foto.

25,000 visitantes

2008-05-27T08:41:00.000-07:00

15,000 al 6 de julio de 2007, 15,000 para el 8 de octubre del mismo año.

En el 2008 ya había tenido 20,000 visitas el 1 de febrero y ahora estoy festejando que 25,000 personas han ingresado a este blog.

Gracias a todos, en especial a los que no cayeron acá por error o por azar, pero sobre todo a los que han regresado por haber encontrado algo que haya despertado su interés.

Tantas personas no pueden sino motivarme a seguir con estas notas de mi vida cotidiana y uno que otro intento de creación literaria.

Gracias.

dalton

Pedazos de alma. Parte 1.

2008-05-25T21:47:00.000-07:00

No sé como obtuvo mi dirección de mensajería instantánea, pero anoche, después de una fiesta en la que corrió tanto tequila como lluvia les cae a los habitantes de Chalco llegué a mi departamento de la colonia del Valle a las tres de la madrugada, prendí la Mac (Macuarra, de cariño) y me dispuse a ver quienes de mis cuates de otras ciudades estaban conectados.

Al iniciar el programa de chateo apareció una ventana que me indicaba que un usuario, con el nick de pedazosdealma, quería ser mi amigo, acepté la propuesta y en pocos minutos apareció su primer mensaje:

-- Hola niels, ¿cual es tu nombre real?

-- Hola pedazosdealma, eso no se pregunta en una primera sesión, además primero debo saber quién eres tú. ¿De dónde me escribes?

-- De tu mismo país, soy mexicana.

-- ¿De la Ciudad de México?

-- Tal vez, tal vez, maybe!!!!!!!!! Jajaja, que curioso eres!!!!

-- No más que tú, que ya quieres saber mi nombre. ¿Quién te dió mi dirección de MSN?

-- Pareces nuevo, hay tantas referencias en internet sobre tus cuentos y poesías que no fue necesario que me la diera alguien específico.

-- ¡Mientes, en mi blog sólo publico mi email, pero nunca esta dirección, precisamente para evitar que me molesten por MSN! ¿Cómo la obtuviste?

-- ¡Ay corazón, eso no se pregunta en una primera sesión! (Iba a decir 'primera cita', pero eso es cosa del pasado).

-- OK, no me digas nada por ahora, pero a cambio háblame de ti. ¿Estudias o trabajas? ¿Cuántos años tienes?

-- OK, eso sí te lo digo. Trabajo, soy asistente de un ingeniero en sistemas, tengo 29 años. ¿Tu eres diseñador y tienes 35?

-- Casi acertaste, soy programador, aunque a veces hago diseño gráfico y tengo 34. Solterito, ¿no te emociona? ¿tienes compromiso?

- ¡Estás loco, compromisos a mi edad, con esta cara y este cuerpo, y en pleno siglo veintiuno! Soy libre como el dólar, que por cierto anda de capa caída.

-- jajaja ¿tu también andas de capa caída? ¿en plena devaluación? jajaja

-- No buey, yo estoy a la alza!

-- Oye 'buey', ¿y como sé que no eres uno de mis cuates o un gay que me quiere ver la cara de what?

-- jajaja, pues tendrás que confiar, ni modo que te enseñe mi credencial del ife por mi webcam!

-- No es mala idea, y algo más que pueda probar tu sexo!

-- Oye, ¿no vas muy rápido? Espera, a que nos tratemos más.

-- OK, seré paciente, me late que eres buena onda. ¿Por qué te conectaste conmigo?

-- La verdad no lo sé. Tal vez por tus cuentos o algún poemilla tuyo que me gustó. En la foto de tu blog apareces como intelectual del siglo pasado, se me hace que hasta eres un chico interesante.

-- Gracias, pero eso me dicen todas, jajaja. Ya en serio, ¿qué esperas conseguir hablando conmigo?

-- Uff que mamila eres, ¿debo confesarme para que te dignes hablar conmigo? Dímelo para hacer la solicitud.

-- No, no es eso, no te sulfures, pero no es común que una desconocida (suponiendo que deveras eres una bella hembrita) llegue a mi MSN y ya!!!

-- No te asustes, no te voy a hacer nada. Solo quiero conocerte.

-- OK, ¿tienes un blog o un sitio en dónde pueda saber de ti, ver algunas de tus fotos en MySpace, Facebook, Hi5, any?

-- Maybe!!! Vete con calma buey.

-- No mamar, tu sabes mucho de mi!!! Al menos dame una pista!!!¿Por qué debo creer que eres una chava de 29? Hay mucho gañán en la red.

-- OK, dime cómo te lo puedo probar!

-- Pues mándame una foto, no tiene que ser en bikini, jajaja, al menos de tu cara.

-- Te mandaré una foto, pero no de mi cara ...

-- ¡Suena interesante!

En ese momento apareció en mi pantalla una ventana que me anunciaba que pedazosdealma me quería enviar una imagen, así que la acepté, y mientras bajaba a mi computadura le pregunté:

-- Oye y de dónde sacaste ese alias tan original 'pedazosdealma'?

-- Es que estoy formada, esencialmente, por pedazos de alma de toda la gente que he amado, odiado, herido, ayudado, etc. Tal vez un pedazo de tu alma pase a formar parte de mi. Sólo el tiempo lo dirá.

Sentí un ligero escalofrio al leer ese mensaje. Ya eran las cuatro de la mañana. Ya debía dormir, en cuanto la foto terminara de bajar me despediría de ella y me iría a la cama.

Continué, pues la foto era muy pesada y no acababa de bajar:

-- ¿No quieres una foto mía?

-- No gracias, te conozco mejor de lo que supones, ya te pediré alguna especial en su momento.

De nuevo me sentí incómodo, ¿quién era ella? El estilo de su escritura no me recordaba a nadie conocido, ¿de dónde me conocía?

La imagen casi había acabado de bajar, en mi pantalla empezaban a aparecer las primeras líneas. Era piel, sí solo piel. Me excitó imaginarme la parte de su cuerpo que vendría en esa foto. Más líneas, más piel, parecía una mano o una espalda femenina. Me emocionaba.

Después de algunos segundos más, en los cuales los dos dejamos de escribir, expectantes, apareció la imagen: era una mano, más bien el dorso de una mano femenina. No se veía ni la muñeca ni los dedos, sólo el dorso, con las venas muy claras y sin manchas, una mano joven. Al aumentar el tamaño de la imagen me di cuenta que además había una ligera cicatriz, no visible de inmediato, casi transparente, con la forma de hoja de árbol, perecida a la de maple, de más o menos cuatro centímetros. Eso era todo. Me volví a sobresaltar. Nunca me habían enviado algo así en los siete años que llevo navegando y conociendo chicas por medio de internet.

Le pregunté:

-- ¿Qué me enviaste? ¿No te equivocaste de imagen?

-- Lo que me pediste, una foto mía.

-- ¿Es eso una cicatriz? ¿Estudias medicina o algo así?

-- Si, es una cicatriz, y no, no estudio medicina. Esa foto te debe decir algo de mi, mucho o poco, dependiendo de tu imaginación y de tu poder de deducción.

-- No entiendo ¿qué me puede decir esa foto acerca de ti?

-- Te daré otra pista: busca un poema de Benedetti en donde habla de ladrillos y casas, tal vez eso te ayude.

-- ¡Eres muy rara, me cae!

-- Maybe!!! Por cierto, ya mero amanece, debo ir a dormir. Ojalá mañana volvamos a chatear.

-- ¡No te vayas, explícame!

-- Mañana continuamos, bye. Besitos.

El programa me anunció, con un tierno timbre, que pedazosdealma se estaba desconectando.

Miré la foto por diez minutos más, no entendí nada. Me prometí que mañana buscaría lo de Benedetti y los ladrillos.

Tuve que tomarme un último tequila para poder relajarme y finalmente me venció el sueño deseando que ya fuera la noche siguiente. Soñé que me despedía de ella dándole un caballeroso beso en el dorso de la mano derecha.

Esta la mañana, al despertar, creí percibir un ligero olor a maple en mis labios, creo que me estoy dejando influir por el misterio que rodea a las sesión de hace una horas en la madrugada.

Bichito 014

2008-05-23T20:22:00.000-07:00

A veces, Bichito, muestras toda la dulzura que llevas adentro.

Me podrías haber llamado para preguntarme si mañana tomaremos un Cavernet Sauvignon o un Merlot para nuestra cena semanal.

O si el pan de ajo combinará mejor que el de parmesano para acompañar nuestra lasaña.

Tal vez hasta entendería que me consultaras sobre el color de tu vestido.

Hasta me has preguntado sobre el nivel de lujuria que se pronostica para el día siguiente, para portar algo adecuado al clima.

Pero hoy, que me preguntaste por medio de un mensaje a mi celular mi opinión sobre lo que será tu nuevo look, me llenaste de ternura.

Sabes que me gusta tu pelo rizado y largo, pero no se puede tener todo en la vida, asi que si tengo que escoger lo prefiero rizado y corto en lugar de liso y largo.

De cualquier manera pronto volverá a crecer y a ensortijarse, y la naturaleza hará de las suyas para placer mío.

Tu deseo de agradarme, de permitirme meterme un poquito en esas decisiones tan femeninas, tan trascendentemente secundarias, no es más que un reflejo de tu amor, del hecho de que estoy en tu mente aunque sea un ratito, de que esperas que durante las siguientes semanas mis manos se sientan en casa al entrar en tu pelo y que cuando esté sobre la almohada siga siendo el marco ideal para esa cara tan linda y esos ojos azules como el cielo en el desierto.

Bichito es increíble que unas cuantas palabras en un celular puedan portar tanto amor.

Te amo

Mujer bella mirando por la ventana

2008-05-13T21:35:00.000-07:00

Fue una tarde en el Golfo de México, en un inicio de mayo lleno de luz y de calor. Sin pensarlo demasiado me puse detrás de ella. Enfoqué, ajusté la apertura del diafragma, la velocidad y disparé.

La impresión en papel de esa foto ya acumula polvo en un entrepaño de mi librero, enmarcada en aluminio y junto a Cortázar, Fuentes, Benedetti, Sabines y varios latinos más que endulzaron mi juventud y enamoraron, conmigo, a varias mujeres.

Ella aparece de espaldas, rodeada de la penumbra, asomándose hacia un torrente de luz que viene de una playa cercana. Su pelo rubio, ligeramente alborotado, a contraluz, muestra su carácter libre, su desparpajo, el paso repertido de mis manos por su cabeza. Casi se escuchan mis recientes murmullos en su oído.

¿Qué pensaba en ese momento? Llévabamos cuatro días en la Costa Esmeralda de Veracruz, una zona formada por una serie de pequeños poblados pegados a la costa. Casi todos ellos no son más que una larga hilera de restaurantes de mariscos, hoteles poco pretenciosos, casas de huéspedes, fondas para conductores de trailers, cassuchas de pescadores y agricultores que el turismo se va comiendo poco a poco.

Nuestro plan de viaje era muy simple: parar en el poblado que nos pareciera atractivo, pisar la playa, visitar el poblado, buscar los platillos y artesanías locales, tomar un par de cervezas o toritos y decidir si pernoctábamos ahí.

¿Pensaba en la placidez después del amor? ¿Dudaba de la eternidad de nuestro romance? ¿Se planteba la necesidad de formalizar algo que ya lleva un año y medio de iniciado?

A la derecha de la fotografía se adivina el doble cristal de la ventana de alumino a medio cerrar. Una luz azul, fría, ajena al ambiente tropical no hace más que remarcar la intensidad del fulgor que las palmeras, el cielo seminublado y la arena arrojan sobre ella, logrando un halo dorado en su cabellera.

Fueron días divertidos e intensos. Casi desfallecemos por visitar Tajín en las horas en que sólo un par de estúpidos lo haría: de dos a cuatro de la tarde. La frase que mejor refleja el tamaño de nuestra irracionalidad la dijo una pequeña de cinco o seis años, sudorosa, sedienta, vestida de blanco, con huaraches, que caminaba cabizbaja bajo el apuro de sus padres:

--¡ Nunca volveré a visitar este lugar!

Espero que la niña recapacite al crecer.

Las pláticas entre mi amada y yo podían volverse complejas al calor de los toritos: relaciones pasadas, viajes anteriores, deseos guardados en baúles que ya nuestra memoría ha olvidado, autoflagelaciones por decisiones equivocadas, risas ante situaciones que en su momento fueron auténticas tragedias griegas.

La poca luz que entra en la habitación permite ver su espalda y el inicio de su cadera. Una ligera zona de piel delata un llantita coqueta y apetecible. Ya no es una adolescente, pero sus cuarentas más bien parecen treintas, y lo demuestra en más de un sentido.

Sus caderas. Prometedoras, redondas, turgentes, besables, ágiles, acariciables, mías. Sus inolvidables caderas jalan la vista en la fotografía, le dan un inmensa sensualidad a la toma. Sin embargo a mi me enloquece su agitado cabello dorado. Casi percibo el olor de su piel, de su cuello, de sus labios pegados a mi boca.

El pareo que ella acomodó de mil maneras en su cuerpo durante esas vacaciones apenas se vislumbra en el extremo izquierdo de la fotografía. La prenda cuelga, informe, junto a su cuerpo. La tela negra del pareo está adornada con lunas, estrellas y otros motivos que la hacen parecer una noche estrellada vista desde la campiña.

Esa tarde salimos a caminar al atardecer para buscar conchitas de mar. Ella llevaba ese pareo acomodado como falda. Se emocionaba como una pequeña cuando encontrábamos una concha en forma de galleta. 'Esta será para mi hermana' o para su hija o para una maestra, me iba diciendo al recoger esos pequeños regalos del mar. Esos momentos, aparentemente insignificantes, son la síntesis perfecta de la felicidad. Esos minutos son los que hacen que toda una vida valga la pena. Los atesoro como mis mejores posesiones.

En la fotografía su cara no es visible. Eso le otorga una magia especial a la imagen. Cada quien, cada observador, tiene la oportunidad de adivinar, de recrear su belleza. Así no hay límites para la ilusión: ella será tan bella como los anhelos particulares de cada quien.

Yo, solo yo, tengo la certeza de su cara ese preciso día. Yo, y nadie más, sabe cuan bella se veía en ese momento. Eso lo hace mía, eternamente, al menos en el contexto de esa fotografía.

Ella vió la impresión una semana después de regresar del viaje, Le entregué una copia en un marco de aluminio idéntico al que guardo en mi departamento.

Le gustó la foto. Me gustó que le gustara.

Quiero recordarla siempre así, relajada, plena, feliz, dispuesta a emprender el camino en cuanto sea necesario, sin condiciones, sin trampas, buscando un lugar en que, juntos, podamos seguir practicando la construcción de un amor tan especial que desborda los límites de esa fotografía, la de una mujer bella mirando por la ventana.

Acerca del lujo

2008-04-30T04:56:00.000-07:00

En Inteligentes.com estamos suscritos a la revista Expansión, por lo cual nos llega, sin haberla solicitado, otra revista llena de anuncios insulsos, de artículos de lujo (yates, aviones, relojes) y artículos que pretenden decirme como mantener o mejorar mi 'life&style'.

Como buen obsesionado por la lectura no puedo dejar de hojear y, más frecuentemente de lo que quisiera, leer algunos de los artículos de esa revista que dificilmente compraría voluntariamente.

En uno de esos artículos, regularmente cortos y muy enfocados a promover alguna marca, me encontré algunos conceptos que me parecen interesantes. Estas opiniones son de Andrea Cannelloni, un italiano que trabaja como director creativo de Boss Orange.

La moda es emocionante, experimental y una forma de expresión. No se trata de tendencias, se trata más bien de encontrar la forma de crear un estilo individual y muy especial.

La elegancia y el dinero no están necesariamente relacionados. Puede ser un poco más fácil desarrollar un estilo elegante si no te tienes que preocupar por los costos, pero la elegancia es un actitud que, combinada con un estilo individual, resalta tus características positivas.

El lujo es la posibilidad de ser tú mismo. Lujo es la oportunidad de mostrar quien eres. Es una manera de crecer como persona.

lyfe&style, mayo de 2008, No. 45

Algo más que una michelada

2008-04-23T21:49:00.000-07:00

Entraron al elegante salón del hotel de moda en la colonia Condesa.

Ambos caminaban inseguros, sintiéndose incómodos en un ambiente ajeno a ellos. Pero una invitación de esas no se podía rechazar. Jorge estaba ascendiendo como visitador médico y tendrían que adaptarse a ese tipo de eventos.

Al menos su vestimenta no desentonaba con la de los demás asistentes: el traje negro de él, comprado en Suburbia y el trajecito sastre de ella, una oferta de Zara, siempre los sacaban de apuros.

Un mesero los llevó a un pequeña mesa. Tomó la silla y amablemente la invitó a tomar asiento. 'Este si es un caballero' pensó Margarita. Jorge no hacia eso desde que eran novios.

Otro mesero se acercó, solícito, con una carta de vinos y licores.

Ella, temerosa de tantos nombres en francés e italiano, decidió pedir algo sencillo, algo que no fuera el clásico ron blanco o la michelada de todos los viernes, así que se aventuró a pedir un cóctel preparado:

-- Por favor, a mi me trae un Black and Decker, con poco hielo.

A ritmo de danzón

2008-04-22T21:00:00.000-07:00

Don Enrique salió del cuarto de baño con la toalla en la cintura, echó un ojo al viejo reloj de pared y se alegró de que apenas fueran las 9:15 de la noche. Se acercó a la cama en donde descansaban una camisa negra y un pantalón del mismo color, una corbata gris, calcetines oscuros nuevos y unos tirantes color vino.

En menos de diez minutos se observaba en la luna del ropero. 'Nada mal para alguien de más de cincuenta' pensó al ver su silueta que hace diez años debió haber sido esbelta y elegante.

Se sentó al borde de la cama, tomó el zapato derecho para ponérselo. Piel negra y blanca desde luego, y asintió al ver que lucía tan reluciente como cuando nuevo. Ese par era exclusivamente para las noches especiales, como ésta.

Se colocó el saco blanco que momentos antes descansaba en el respaldo de una antigua silla de madera y mimbre, se aplicó bastante Agua de Colonia Sanborns en la cara y en el cuello y se peinó el pelo canoso hasta que le satifizo lo que veía en el espejo.

Colocó en la bolsa interior del saco un clip de plata con algunos billetes de viente y cincuenta, un encendedor metálico, su luída cartera y los lentes bifocales que seguramente no saldrían en toda la noche: podría bailar danzón y tango con los ojos cerrados o con la luz apagada. Conocía de sobra cuantos pasos se requieren para recorrer la pista del Salón Aires del Tiempo.

Salió al patio central de la vecindad, aspiró hondo, se llenó los pulmones con los olores propios del barrio. Con gusto se detendría en el puesto de Doña Leticia a comerse una quesadilla de flor de calabaza, pero las prisas y los dientes recién lavados le aconsejaron no hacerlo, ya habría tiempo de comer algo en la madrugada.

El sabía que el grupo de amigas llegaba puntualmente a las nueve, que como siempre se sentarían en la mesa más alejada de la orquesta pero a unos pasos de la pista. Que pedirían una de a litro de Bacardí blanco, tres cocas y tres tehuacanes. Que Pancho, el mesero, les llevaría, además, una hielera de plástico con hielo en cubos y un tazón con chicharrones de harina. La salsa Valentina nunca faltaba en cada mesa. Que empezarían a tomar en silencio, mirando a la puerta con la esperanza de que llegara gente nueva.

De los parroquianos habituales ellas conocían casi todo: quién está casado, quién es un borrachales, quién apesta a grasa de camión y mugre de varios días, quién va solamente a levantar a las desesperadas que se mueren por un acostón, quién baila como si tuviera dos pies izquierdos y quién las podía llevar en la pista como por las nubes.

Por eso un nuevo personaje siempre era atractivo: llevaba consigo la esperanza de encontrar a alguien que las tratara como se merecían, que no las viera como un par de nalgas o de tetas. Que fuera "atento, sincero, divertido, trabajador", un futuro marido. O al menos alguien que entendierá que el danzón es una manera de hacer el amor en la pista, pero sin consecuencias, sin ataduras, con arte.

Don Enrique llegó después de las diez, cuando ellas ya habían apurado casi al mitad de la botella de ron. Las cuatro amigas ya estaban más relejadas, más dispuestas a bailar casi con cualquiera, pensando que después de todo alguno de los presentes podría cambiar un poco si se casaba con una buena mujer, como lo eran ellas. El alcohol, el ambiente y la insistencia de los caballeros lograban que su resistencia fuera a la baja. Al final todas acababan bailando. Todas, menos Argentina.

Argentina nunca bailaba. No desde que murió su marido en aquel terrible accidente cuando regresaban de Oaxtepec. El autobús que habían alquilado para el viaje había acabado en el fondo de una barranca poco profunda, a unos kilómetros de San Pedro Atocpan. No hubo mucha pérdidas humanas; de hecho el esposo de Argentina fue el único difunto. Ella y varios de sus vecinos pasaron algunas semanas en el Seguro Social o en la Cruz Verde antes de ser dados de alta y regresar a la vida normal.

Desde entonces ella sólo veía bailar a sus amigas. Nadie se arriesgaba a proponérselo. Era de todos sabido la insultante manera con que rechazó a aquel muchacho imberbe que trató de bailar con ella cuando se animó a regresar al salón ya como viuda. Gritos, llanto, insultos, más llanto. Solo los nuevos lo intentaban, pero eran rechazados con firmeza y sin dejar duda de que su airado 'no' era definitivo y no una manera de hacerse la interesante.

Todo mundo aseguraba que era una manera de guardarle luto a Cayetano, su difunto esposo, que fue bueno para el danzón y el swing. El y Argentina habían ganado un concurso de aficionados que organizó la XEW a finales del siglo pasado. Se llegó a rumorar que a través de las cortinas de la vivienda de Argentina era común ver su silueta bailar sola y con torpeza después de regresar del salón de baile. '¡Los efectos del exceso del ron¡' aseguraba Tere la del 17.

Don Enrique bailó poco esa noche. Sólo las clásicas, sólo con las mejores para el danzón. Nereidas con Adelaida y Salón México con Isadora, no más. Casi no bebió: un par de mojitos, con más hielo que azucar, muy batidos, que Pancho le preparaba con maestría.

Sentado en una mesa al otro lado de la pista fumaba uno tras otros sus Delicados sin filtro observando insistentemente a la mesa del grupo de amigas.

Su mirada llegaba hasta los recovecos de la mente de Argentina, o al menos eso es lo que deseaba. 'Esta es la noche, no debo aplazarla más' dijo en silencio, seguro de que las música y el barullo del lugar impedirían que 'El Picudo', su compañero de mesa, lo escuchara.

Sabedor de la tragedia de Argentina, Don Enrique nunca había intentado sacarla a bailar, a pesar de que sus amplias caderas, su abundantes senos y su hermosa cabellera negro azabache lo habían atraído desde que la vió bailar la primera vez con Cayetano, el ahora difunto, hace más de dos años.

No podía darse el lujo de ser rechazado: su fama de buen bailarín y mejor conquistador podría recibir un golpe mortal. Algo que a sus 53 años sería muy difícil de remontar.

La orquesta terminó el danzón, algunas parejas permanecieron en la pista, mientras otras se dirigieron a sus mesas. Don Enrique apuró el resto de mojito, apagó el Delicados y se levantó mirando todo el tiempo a los ojos de Argentina. Se abotonó el saco y caminó decidido hacia ella, cortando la pista en dos. Las parejas se apartaban de su camino. Casi todos los miembros de la orquesta seguían el derrotero de Don Enrique. El director dejó sus manos suspendidas en el aire, a la espera de la selección de la afortunada.

Argentina levantó la vista al sentir el silencio que se hizo en el salón. Volteó hacia la pista y observó que ésta se abría como el Mar Rojo para dar paso al mejor bailarín del local. Y sí, se dirigía hacia ella.

La pista la orquesta empezó a tocar nuevamente. Las amigas de Argentina temían lo peor. Don Enrique llegó al grupo y rodeó la mesa. Llegó a un lado de ella, extendió el brazo y dijo:

-- No temas.

Ella se levantó casi en contra de su voluntad, sabía que no podía negarse. Caminó adelante del bailarín, bamboleante, hacia la pista. Llegó al centro, giró ciento ochenta grados y esperó, garboza, a que su pareja tomara su mano izquierda y rodeara su cintura, muy apetecible todavía a los cuarenta y cinco.

Don Enrique la llevó lentamente durante los primeros pasos, bailando literalmente en el área de un ladrillo. Ella se notaba tensa. Su mano izquierda atenazaba con fuerza la de su pareja. Su vista fija en los ojos de él. Su rostro no reflejaba el clásico gusto de los bailadores, más bien parecía que estaba al borde de un precipicio, midiendo cada movimiento para evitar caer.

-- Vas muy bien -- le dijo Don Enrique -- Sigue así, confía en mi.

A medida que avanzaban los acordes del danzón ella se notaba más relajada. El se atrevía a hacer movimientos más amplios, con más filigrana.

-- Nadie lo nota. Suelta el cuerpo. Siente el placer de estar entre mis brazos. Lo estás logrando.

Argentina empezó a sonreir, a respirar con calma, a darle calidez a sus movimientos.

-- Eso es. Lo siento. Tu cuerpo empieza a enviarme ondas de sensualidad. Empiezo a desearte -- murmuró Don Enrique al oído de ella. La cara de Argentina se sonrojó.

Ella se apretó más al cuerpo masculino. Percibió algo que estaba segura que era una erección. Eso la excitó y la hizo pegarse más el vientre de él.

-- Conozco tu secreto. -- continuó él -- No me preguntes como lo hice. Alguién me dijo que, por el accidente, la mitad de tu pie derecho es de madera. Pero nadie lo ha notado, ni lo hará. Bailas tan bién como cuando vivía el difunto.

Argentina trastabilló. Él la tomó de la cintura y le trasmitió su seguridad. Se recompuso y retomó el paso.

-- Tu corazón no es de madera, palpita y siente como el de cualquier mujer apasionada. Y estoy seguro de que tu sexo está ávido de un hombre como yo. Para estar conmigo me debes asegurar que serás mejor en la cama que en la pista.

Argentina levantó la vista, lo miró a los ojos y sonrió:

-- Pendejo, no sabes que alacrán te estás echando encima. No volverás a tener a nadie como yo después de esta noche, así que te reto, amor, a que me devuelvas la vida.

Ella rió finalmente como no lo hacía desde que salió del hospital. Respiró hondo y se prometió que le haría saber a Don Enrique toda la pasión contenida que estaba guardando para el primero que volviera a hacerla volver a la pista y a la cama.

Bichito 013

2008-04-20T21:18:00.000-07:00

No pude resistir más la provocación y le dije:

-- No, te equivocas. No te quiero coger a ti, me quiero coger a tu cerebro.

- ¿Ah, sí? ¿Y eso cómo se hace? -- preguntó, incrédula.

-- Pues igual: por la vagina. Pero es más rico.

Sus sonoros orgasmos aun retumban en mis oídos y sus araños tardaron más de quince días en sanar.

Bichito 012

2008-04-09T21:27:00.000-07:00

¡Ay Bichito!

¿En dónde andas?

Estas largas noches, calurosas y solitarias, marcan más tu ausencia, tu empecinamiento en no estar.

A veces te requiero aquí, al alcance de mi mano, de mis labios, de mi hombría.

En ocasiones me apabulla la idea de que deben trancurrir dos o tres días más para tenerte, besarte, disfrutarte.

Y las tentaciones son grandes:

Una sirena que se aparece en las noches, en la penumbra. Amable, insegura de navegar en tierra firme, cómplice de mis deseos, pero tan irreal como real es tu ausencia.

Una parvada de palomas que acarician mis mejillas, que refrescan momentáneamente mi cara, pero efímeras e inasibles como un suspiro.

Un fantasma que no acaba de irse, que aparece en los lugares y momentos más inesperados: en La Tregua, en mis sueños, en mis lecturas, en las letras de Sabina, en las cursis y románticas canciones de la radio.

¡Ay Bichito!

¡Que el tiempo nos ayude! ¡Que el amor se sobreponga al vacio! ¡Que la soledad no nos lleve al naufragio!

Una twittera en la cocina

2008-04-07T10:23:00.000-07:00

Una de mis followers (o seguidoras) en Twitter es xinita, una joven postmoderna y geek que no sabe como interactuar con las estufas electrónicas, pero que goza hasta el paroxismo con ciertos placeres culinarios. Esto es lo que nos compartío el día de hoy (7 de abril de 200) en esa red social:

xinita> Me c%&$/& en la (/&%)/(&)( que me /&%(/&%)( por la /%(/&( la estufa dice "Encendido electrónico" ash! La tengo que conectar a la corriente
xinita > Ya pude! Una mujer como yo no es mujer si no sabe prender estufa ajena!
xinita > Bah, se apagó solita v_v
xinita > Chingue a su madre la estufa v_v
xinita > Abriendo el microondas...
xinita > Más más... Si...
xinita > Mmhhhh que rico...
xinita > Ohhhh yeah! Dame más! Que lo sienta entrar en mi boca!
xinita > Wow que rica estuvo esa mordida a la quesadilla!

¡Felicidades xinita, ese es el secreto de la vida: eliminar lo que te impida gozar hasta el último momento!

Julio Jaramillo y Don Enrique

2008-03-15T23:13:00.000-07:00

I
Ya casi la había olvidado pero me encontré con aquel caballero canoso en la cantina La Puerta del Sol, mi nueva alternativa después de que cerraron El Nivel. Llegué a la hora de la comida y él se encontraba ya a la mitad de la borrachera, acompañado de un trio al que le pedía, una tras otra, canciones que solía interpretar Julio Jaramillo.

Me senté en la barra, pedi una de barril oscura y apuré cuanta botana me ponían enfrente tarareando algunas de las canciones que están grabadas en mi mente desde que tengo uso de razón. No tardó el caballero en notar que conocía algunas de las letras y me invitó a su mesa.

- Oye cabroncito -me dijo casi a gritos- se ve que te laten estas canciones. Vente conmigo a sufrir por ellas. ¡Pinches viejas, todas son unas putas, pero lo lindas nadie se los quita!

Por solidaridad, por coincidir con su dicho, por tomarme un par de chelas gratis o por adivinar que la plática se pondría sabrosa, accedí a su invitación

- A ver cabrón traéle a mi nuevo amigo otra de lo que está tomando, o no mejor un tequila pa' que tome como hombre, pero rápido que el pinche trío me sale muy caro. ¡Échense otra vez 'Ódiame'!

Y nos pusimos a cantar con el trio.

ódiame por piedad yo te lo pido
odiame sin medida ni clemencia
odio quiero mas que indiferencia por que
el rencor quiere menos que el olvido,

El caballero decía en voz alta el nombre y la ciudad o colonia de las mujeres asociaba con la canción en turno. No decía nada más. Podrían haber sido sus vecinas, sus sirvientas, sus amantes, sus hermanas, la puta de la semana.

- Marta, Guadalajara. Teresa, Tlaltelolco. Rosa, Tulancingo. Lupita, Cuautitlán.

A veces suspiraba. En ocasiones sonreía. Con algunas el rostro se le ponía agrio.

Empecé a recordarla. El alcohol llevó a la superficie de mi memoria recuerdos que estaban casi a punto de hundirse en el drenaje profundo del olvido.

-- ¿Se saben una que dice 'te odio y te quiero'? -- pregunté al líder del grupo, que anotaba en una pequeña libreta las canciones que iban cantando.

-- Clarín de órdenes mi jefe.

Y se arrancaron con:

Me muerdo los labios
para no llamarte,
me queman tus besos,
me sigue tu voz;
pensando que hay otro
que pueda besarte,
se llena mi pecho
de rabia y rencor.

Don Enrique, así se llamaba mi cincuentón amigo, siguió pidiendo canciones y cantando con el trío.

Ella empezó a tomar forma en mi alcoholizada memoria.

II
La conocí en una fiesta. Iba acompañada de un grupo de amigos y amigas de su edad. Isadora es delgada, bella como una mañana de mayo, con el pelo suelto y rizado, y unos ojos que invitan a nadar en sus sueños. Noté que uno de los cuates era su novio. Ella lo besaba al bailar, pero eso no impedia que sus ojos buscaran los mios en ocasiones.

Saqué a bailar a una de sus amigas. Todos ellos estudiaban comunicaciones en una escuela privada. Roberto, el anfitrión, les daba clase de Semiótica y los había invitado. Me confirmó que el acompañante de Isadora era su novio, que llevaban tres meses y que formaban una bonita pareja. Que Isadora tenía 24 años y que era más bien mala estudiante. Me preguntó si me gustaba su amiga. No pude mentir, le dije que me parecía muy bella, pero que ella se veía muy simpática. Que podría hacer feliz a cualquier hombre. Sonrió de manera enigmática.

Isadora dejó de besar a su novio y nos miró con insistencia, tratando de entender el motivo de nuestras risas.

Fuí por otro tequila y Roberto me llamó al grupo en donde se discutía la inutilidad de inventar nuevas palabras sin razón alguna.

-- La palabra debe comunicar una idea, un concepto. Si podemos expresar esa idea con las palabras actuales no necesitamos una nueva. Si no existe, es tremendamente difícil acuñar una nueva. Es casi como dar a luz. -- explicaba el anfitrión.

Isadora se unió al grupo, se puso a mi lado. Sentí que deslizo su mano dentro de la bolsa de mi saco y adiviné que me había dejado una nota.

Me separé del grupo, caminé rumbo al balcón que daba hacia un eje vial y abrí la nota. Estaban escritos su nombre, su celular y su dirección de mensajería instantánea.

Tome nota mental de que llegando a casa la daría de alta en el Messenger.

III
No tardó en conectarse. Charlamos por más de dos horas.

...
(23:22:17) Isadora: A veces yo soy muy hiriente con las palabras
(23:22:44) Roberto: A veces yo soy inmune a las palabras
(23:22:51) Isadora: Pero también muy cariñosa
(23:23:03) Roberto: Pero no a las caricias
...

Listo, estaba hecha la cita. Mis palabras siempre van directo a la zona más érogena de sus cerebros. Aun cuando les hable de ir a misa.

IV
Una noche después estaba en mis brazos. No, no quería que dejara a su novio. Ella no se merecía a un malandrín como yo. Nos veríamos cuando ambos estuviéramos de acuerdo, sin ataduras.

Volvimos a hacer el amor. Sus ojos amenazaban con echar grilletes en mi alma. Sus gemidos querían quedarse a vivir en mi cerebro. Sus besos me suplicaban que no la dejara ir, nunca. Su pelo me recordaba la soga del ahorcado.

Regresó cada noche de esa semana a mi departamento. Se me estaba metiendo hasta el centro de la médula. Se estaba conviertiendo en algo imprescindible. Pero tener una pareja estable es un lujo que no puedo permitirme.

Me confesó que su amiga, la de la fiesta, era lesbiana. Que le pidió que bailara conmigo para investigar mi interés en ella. Hay mujeres que provocan escozor a mi ego. Esta podría ser de esa calaña.

En los dos meses que estuvimos juntos sólo nos vimos fuera de mi departamanto en dos ocasiones. La primera cuando me pidió que la acompañara a comprar un regalo para su novio, al día siguiente era su cumpleaños y quería darle algo diferente.

Le compró un vino rosado.

-- Este vino --le dijo el vendedor, mientras yo leía, sorprendido, los altos precios de las bebidas -- está de moda. Los rosados vienen ganando terreno. La mejor época para degustarlos es ahora, en el verano. Vea su color, igual al rosa pálido del ojo de una perdiz agonizante.

Pagó dos mil pesos por el rosado y doscientos cincuenta más por un Sauza Hornitos para nosotros.

Esa noche la botella de vino visitó cada parte del cuerpo de Isadora. Algunos muy profundos. Su novio no podría quejarse del añejamiento adicional que le dimos a su regalo. No volverá a beber nada mejor en toda su pinche vida.

La segunda vez salimos a comprar ropa para ella, pues se iba con sus suegros a pasar el fin de semana a Valle de Bravo. Los bikinis, las tangas y el pareo fueron estrenados en una pasarela improvisada en mi cama, la cual grabé con mi webcam, que minutos más tarde vimos en mi laptop al hacer el amor.

V
Nueve semanas con la misma mujer es demasiado. Sobre todo cuando me sorprendo, a la mitad de mis labores de reportero, imaginando en donde estará. Deseando que llegue la tarde y reciba el mensaje teléfonico anunciando que si irá a mi departamento ese día.

Siempre llega ese momento. Tenía planeado que después de nuestra sesión erótica le anunciaría que era la última vez que nos veríamos. Que era lo mejor para ella. Que si acaso nuestra separación le causara dolor, éste sería pasajero y acabaría agradeciéndome, en algunos años, mi sinceridad.

Le hice el amor con la entrega y la desesperación que conllevan el saber que era la última vez. Ella participó también de manera excepcional. Besando, jadeando, abrazándome como si presintiera lo que iba a ocurrir.

Terminamos sudorosos, con la respiración entrecortada. Me dejé caer a su lado. Estiré el brazo para tomar los cigarrillos y le ofrecí uno. Se sentó apoyando la espalda en la pared, cubriendo sus senos con la sábana. Le acerqué el encendedor y me preparé para decirle que había llegado el fin.

Iba a empezar a hablar cuando escuché su voz:

-- Fue muy bello. Lo voy a recordar toda mi vida. Pero quiero decirte algo importante -- dijo ella.

-- Me caso en tres meses. -- siguió después de fumar -- Parece que mi novio sospecha algo, me dice que me siente diferente y me ha pedido que me case con él. Le dije que si. Espero que lo entiendas. Esto no tiene futuro. No te convengo. Yo quiero un esposo, hijos, una casa. Yo no soy para ti. Si seguimos podría hacerte daño. No quería casarme sin haber vivido antes algo así. No pude haber encontrado alguien mejor que tu para vivir esta experiencia.

No pude articular palabra. Me levanté. Me serví medio vaso de Hornitos. Le llevé su ropa a la cama y le pedí que se fuera sin decir nada más.

VI
Me muerdo los labios
para no llamarte,
me queman tus besos,
me sigue tu voz;
pensando que hay otro
que pueda besarte,
se llena mi pecho
de rabia y rencor.

Cantaba la primera voz de 'Los Tres Trovadores'

Don Enrique brindaba con los parroquianos de las mesas cercanas. Yo seguía pensando en Isadora. Pedí más y más tequila. Creo recordar que acompañé a Don Enrique a dar una serenata en la colonia Guerrero.

VII
Mi amigo Roberto fue a la boda. Me contó que el brindis no fue con champaña, sino con un vino rosado que el novio, al brindar, recomendó ampliamente, y que les pidió que notaran que era 'igual al rosa pálido del ojo de una perdiz agonizante'. Estoy seguro que no le supo igual al que probó la primera vez.

César Vallejo

2008-03-02T17:33:00.000-08:00

Hoy asistí a la Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería. Mi llegada concidió con dos eventos.

El primero de ellos fue la presentación del libro Cuervos de Daniel Krauze, del cual escribiré en cuanto termine su lectura, aunque puedo adelantar que he oído buenas cosas de él.

El segundo evento fue un recital de poemas de César Vallejo, poeta peruano de la primera mitad del siglo pasado.

De los poemas que escuché dos me atrajeron tanto que quiero compartilos con ustedes, mis tres lectores habituales.

Espergesia

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

Poema Amor Prohibido

Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!
Espíritu en el horópter que pasa
¡puro en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!
¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas? Inocente flor!
… Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!

César Vallejo

Camina derechito

2008-02-26T22:20:00.000-08:00

Hace un par de días escuche la canción que interpreta Oscar Madrigal y que da nombre a esta entrada. A más de treinta años de haber estado de moda esa rola me pareció linda y me sugirió este texto.

Camina derechito

Ven mi amor
ven junto a mí
que tu linda boca quiero ver
ven conmigo y siéntate aquí
que tus lindos ojos quiero ver
Todo mundo habla de tu cara tan hermosa
pero nunca me la dejas ver
Ven mi amor camina derechito
camina derechito a donde estoy
...

Tuve que desnudar a decenas de mujeres para encontrarte.

Seguramente amaste a varios hombres antes de llegar a mis brazos.

Pero al fin estás aquí. A tiempo. Con tu sonrisa íntegra. Sin la carga generacional de la culpa. Lista para mí. Plena de amor.

Con esa soltura que fue el presagio de que se trataba de tí, la mujer prometida, la bien amada. La esperada.

No la adolescente frágil, no la niña temerosa en la entrega.

Ven, atraviesa el espacio que te separa de mí. Avanza hacia mí mostrando esa desnudez espléndida de tus treintas, con esa mirada posada en mis ojos, que promete volverme loco de pasión.

Acabemos con la espera. Demos inicio a la única razón de estar vivos. Celebremos nuestra existencia en este siglo, en este segundo, en este recóndito punto del Universo.

Lo único que tengo para darte es esta rosa roja de tallo largo. No hay nada mejor para una dama en plenitud, conciente de su poderío, de su real valor, de la certeza de sus pasos que cada vez te traen más cerca de mí.

Permite que la muerte deje de ser una preocupación para mí: te he encontrado.

Sigue caminando derechito, ya descubro el color azul de tus ojos. Ya distingo esas bellas pecas en tus senos. Ya tu cuerpo me habla con olores desconocidos pero esperados. Ya noto la hinchazón de tus pezones que presienten la cercanía de mis labios. Ya huelo la humedad de tu sexo. Ya mis manos podrían tocar tu pelo.

Ven siéntate aquí, permíteme grabar este momento antes de alcanzar la gloria de hacerte, finalmente, mía.

Respuesta clara y breve

2008-02-21T19:44:00.000-08:00

Hace algunos días, en la tranquila pradera de PCM, Toño Malpica tuvo a bien preguntar las razones por las cuales rebotaban algunos de sus mensajes:

Estimados Peinados Con Mermelada...

Ultimamente el yahoo me rebota TODOS los correos que mando desde el outlook. Sean para quien sean. (No. Este fue enviado directo desde la página).

Y con el rebote me manda este mensaje que, además, me manda a la carpeta del spam. ¿¿¿???

¿Alguien tiene idea de qué coños significa ese 420? ¿Virus? ¿Presencias alienígenas? ¿Pendejez del usuario?

A lo que Uch el breve, conocido en el bajo mundo como Héctor Ugalde, contestó lacónicamente:

La VERDADERA y ÚNICA razón de lo que te pasa es que hay Mercurio retrógrado (no quiere usar la Interne', ni el celular, ni el email), además de luna llena (de cráteres), tu carta natal es el 7 de bastos, Júpiter se cree muy muy, a la Vía Láctea se le cortó la leche, al Sol lo traen asoleado (por no querer salir de noche), tu horóscopo hoy no se quiso levantar, el mal está en karma (ando medio agipado), los signos fijos ya no se fijan, el tarot perdió todo en la baraja, Venus está en Virgo (y no se deja), las 12 casas se vendieron al Big Brother, el ascendente... ¡ni con Viagra!, el Reiki... pero no pue..., las runas se compraron su iPod Touch, los planetas se alinearon a la derecha y el universo como que se va de lado ¡Caray!, el arcano perdió el arc, el oráculo perdió el ¡Óra que no ventanée!, la Galaxia quiere comprar a Gio pero el Barca no lo suelta, Slim te tiene ojeriza porque no crees en él, hay un eclipse en el lado oscuro de la luna, el aparato posicionador del Feng Shui del Doctor Chunga se leyó el Kamasutra, el I Ching se fue a una fiesta de disfraces y mutó a X-Ching, II Ching lo cachó en la movida, III Ching se cambió de casa pero aún así lo encontraron, "La perseverancia trae, trae... y vuelve a traer (un hamster en la séptima línea no me deja ver...)", "El hombre superior tiene complejo de inferioridad", "Hay remordimiento (eso dice el dentista)", un 6 en el 3 significa que ya se me olvidaron las matemáticas, el año de la rata ya dura un rato, el Ying se operó y se convirtió en Yang, el Yang se operó y se convirtió en Ying (y se restableció el equilibrio -aunque Yang es bi-), tu número de la suerte es el 010001011¡2! (Memory Dump), ¿checaste que el enchufe de tu email estuviera conectado?, ¿Verificaste que hubiera energía eléctrica en Internet?, ¿Te aseguraste que nadie hubiera bajado el switch de apagado (¿o es de encendido?) de la red de redes?, ¿le preguntaste a todos?, al calendario azteca se le resmilló la sección del día de hoy, un OVNI fue secuestrado por unos judiciales y sus tripulantes confesaron que eran los culpables de que perdieran los Pumas (y pidieron más Tehuacán y más toques), hoy entró en operación el programa "Hoy no circula" para las direcciones de correo que comienzan con "To", el santificado dedo medio de la mano sagrada del divino brazo del inmaculado cuerpo del cotidiano dios Uan Tu Tri se levantó, el anuncio espectacular que hay en Reforma es parte del plan diabólico de Cepillín para dominar aunque sea a su esposa, tu servidor de correo es supersticioso y solamente funciona a las 13:13:13 horas del día 13 del mes 13, hay un caballo de troya en el spyware de tu virus que no lo deja funcionar bien, en una lejana montaña un monje tibetano puso su mente en blanco y apareció en su mente tu dirección de email, el monje tibetano se divertió dibujándole grafitti, el puerto 666 llegó a mal puerto, el signo de arroba de tu email se quedó arrobado con una signa de arrobo que le guiñó el @j@, cambiaron el estándar por algo más estándar, tu correo electrónico está en la lista de los más buscados (pero menos encontrados) de la no tan FBY, fuíste el desafortunado ganador de la lotería esotérica "A ver, ¿a quién me friego hoy?", el tono de tu módem está desafinado, de acuerdo a la numerología la suma de yahoo, tu dirección de correo y el nombre de tu futuro tataranieto da 7293017308 lo cual significa que tu correo no va a funcionar por 36512826937 segundos...

La máquina de los gitanos

2008-02-10T07:31:00.000-08:00

En Cien años de soledad se cuenta que una nueva generación de gitanos llegó a Macondo con

...
sus loros pintados de todos los colores que recitaban romanzas italianas, y las gallina que ponía un centenar de huevos de oro al son de la pandereta, y el mono amaestrado que adivinaba el pensamiento, y la máquina múltiple que servía al mismo tiempo para pegar botones y bajar la fiebre, y el aparato para olvidar los malos recuerdos, y el emplasto para perder el tiempo, y un millar de invenciones más, tan ingeniosas e insólitas, que José Arcadio Buendía hubiera querido inventar la máquina de la memoria para poder acordarse de todas. En un instante tranformaron la aldea. Los habitantes de Macondo se encontraron de pronto perdidos en sus propias calles, aturdidos por la feria multitudinaria.
...

y yo me pregunto:
¿no será que lo que aquellos gitanos llevaban a ese pueblo escondido en la selva era simple y llanamente una conexión a la internet?