Otra vez no puedo dormir. Los atrasos en las fechas de entrega, el maldito diseñador web que a estas alturas del desarrollo no ha acabado su chamba, los problemas técnicos con los web services para conectarnos tanto a DHL como al banco que nos dará el servicio de cobro con tarjeta de crédito, todas esas mierdas no me dejan tranquilo.
Me levanto, voy hacia la sala y veo que son las dos cuarenta y cinco de la mañana. Y tengo una cita con mi cliente a las nueve, en seis horas. ¡Me lleva la chingada!
Prendo la Toshiba y veo que ese buey está otra vez ahí.
¿Cómo puede alguien tener el nick de niels? Seguro que este cabron no sabe quién fue y que hizo Bohr.
Lo traigo vuelto loco con las supuestas pistas misteriosas.
No sabe que voy poniendo lo que se me ocurre, lo primero que me encuentro en el wiki o lo último que aprendí en mi navegación del día.
Lo de la cicatriz no fue más que un homenaje a la ñoñez de una chica que levanté en un antro.
El vestido de bodas fue el resultado de mis ejercicios con el GIMP, mezclado con el famoso poema de Benedetti.
Lo de la foto de El Halcón Maltés, una de mis películas favoritas, fue divertido. Eso lo ha mantenido ocupado por varios días. Que bueno, ya estaba cansado de hacerme pasar por una huesped de La Candelaria.
Pues que se chingue, espero que se haya dado cuenta de que todo es una broma, pero a fin de cuentas me vale si cree que todo es real.
Lo curioso es que me relaja hacer encabronar a este cuate. Pobre, quien le manda seguirme en tuiter, sin conocerme.
Ya vió que estoy conectado. Ya está escribiendo. A ver con que mamada sale hoy.
-- Hola pinche vieja loca.
-- ¡Que agresivo! ¿Te mandó a la chingada tu novia?
-- No pendeja, lo que pasa es que ya he resuelto tus misterios de segundo de primaria.
-- Que bueno, así dejarás de estar fregando.
-- No, tu dejarás de fregarme a mi. Ya se quién eres.
-- ¿En serio? jajaja
-- No te rías pendeja, que al rato vas a estar rogándome que no haga pública tu locura.
-- OK, ya sabes quién soy. Dame de baja de tu MSN, y vete a dormir, no estoy de humor para lidiar con idiotas en este momento.
-- ¡Calma loquita! ¿quiéres saber lo que conozco de ti?
-- jajaja, viene.
-- No eres quien dice ser.
-- Wow, tienes más de dos neuronas ...
-- Me sigues en tuiter, tal vez en Facebook, o en ambos ...
-- Más wow, y tus dos neuronas se conectan entre si, jajaja
-- Ya se que eres una cabrona, que el coco te funciona bien sólo a ratos y que estás media ruca.
-- No seas buey, eso define al 73% de las chavas de tuiter, excepto por la edad.
-- Además estoy seguro de que tienes alguna cicatriz en el cuerpo, visible, y no te ha ido bien en alguna relación.
-- ¡Exacto! Soy Agustín Lara, y María Félix me acaba de mandar al diablo. jajaja. Me encanta tu ingenuidad.
-- No te hagas pendeja, mejor dime quién eres, no tengo tantos seguidores en tuiter, tu eres uno de ellos o de ellas. Cuando te descubra totalmente el mundo entero se va a enterar.
-- Mira pendejo, no estoy de humor para aguantar más tus babosadas. Si te digo quien soy o si lo descubres entonces debes morir por conocer mi secreto, así que mejor déjalo de ese tamaño.
Deveras que lidiar con este buey, a las tres de la mañana, en medio de mis preocupaciones, me está sacando de quicio, yo lo que quiero es relajarme. Algo que inicié como una broma ligera se está complicando. Este cuate se la está tomando muy en serio.
-- OK ojete. ¿Si te digo quien soy dejas de chingar?
-- Depende, si eres una pinche vieja trastornada tal vez tenga que alertar a mis cuadernos, simplemente para que no sigas jodiendo gente.
-- ¿Ya se te olvidó que trataste de ligarme la noche en que me aceptaste como amigo en MSN?
-- No, yo no hago eso, mientes.
-- Pendejo y desmemoriado. Mira esto me dijiste: "Casi acertaste, soy programador, aunque a veces hago diseño gráfico y tengo 34. Solterito, ¿no te emociona? ¿tienes compromiso?". ¿Ya se te refrescaron las dos neuronas?
-- ¿Preguntarte si tenías compromiso y decir que soy soltero es soltarte los canes? ¡Qué fácil eres!
-- No me has respondio. ¿Dejarás de chingar si te digo quién soy?
-- Órale, prometo no divulgar tu identidad, pero deja decirte que estás pirada de la realidad.
-- OK, mi alias en Twitter es @randrade. Si hablas de esto en cualquier red social o en tu blog o en tu podcast haré pública esta historia verídica y todo mundo sabrá que tu nick en tuiter es ...
jueves, 26 de junio de 2008
miércoles, 11 de junio de 2008
Pedazos de alma. Parte 5.
Soy pendejo. E inculto.
Estuve el domingo con mi tío Enrique, le enseñé la foto y de inmediato la reconoció.
-- Sobrino, ¡tienes que ver más cine, al menos los clasicos¡
-- No manches tío, ¿a poco esa foto es de una pelicula famosa?
-- La juventud anda loca. Nomás ve el mal cine que pasan en Cinemex. Ya no van a cine clubs ni al cine de arte. ¿A dónde llegarán? ¡Se trata de El Halcón Maltés! Y ya pa' que te digo que debes leer a Dashiell Hammett. No todo es el Hombre Araña y tu pinche tuiter quitatiempo.
OK. Acepté el regañó. En cuanto acabó de hacerme sentir cucaracha regresé a casa y prendí a la Macuarra.
Busqué en la wikipedia en español algo de esa película y leí toda la entrada. Este es el párrafo inicial:
También revisé la nota de Hammett:
Me sentí muy contento, hasta que me di cuenta de algunas cosas: a) La vieja loca del MSN me estaba haciendo sentir un pendejo, b) La lectura de esas dos entradas del wiki no me decían gran cosa, c) Estaba aprendiendo cosas nuevas gracias a la desquiciada de internet y d) No tenía las más puta idea de que me quiso decir en su última conexión.
Después de leer y releer las entradas del wiki, se me iluminó el cerebro: ya que conocía el nombre de la peli podría buscar en youtube. ¿Qué tal si la orate de la web me daba algunas pistas por ese medio?
En youtube busqué primero en inglés: Maltese falcon.
La primera película de la lista era sobre un barco llamado así, la segunda ya trata sobre la película en cuestion: The Maltese Falcon - Let's Talk About the Black Bird.
Me dispuse a ver la escena, mi inglés no me permitió entender al cien por ciento los diálogos, así que decidí que no, esta no era una pista para un hispanohablante como yo.
Decídi buscar de nuevo, pero usando las palabra en español, 'halcón maltés'. Hice click en el primer video de la lista: Escena - "El Halcón Maltés" (1941). Inició y ¡EUREKA! ¡muchas cosas empezaron a tener sentido!
Lo primero que me llamó la atención es qué está doblada al español --eso de oir a un detective gringo hablar como baturro es insultante -- y ¡con subtítulos en español! ¡WTF! Al igual que la chava misteriosa, estas escenas traen un doble juego. Y, además, no hay coincidencia en lo que dicen los actores y lo que se muestran los subtítulos. Más signos de que todo en aquella hembrita del mensajero es falso como una moneda de tres pesos.
0:37: En los subtítulos (diferente a lo que dice la voz) Spade le dice a la dama misteriosa: "No es exactamente la clase de persona que finge ser, ¿verdad?"
Ella responde diciendo que no entiende y el detective dice, siempre en los subtítulos:
0:42: Esos modales de colegiala, ya sabe, ruborizarse, tartamudear y esas cosas.
A lo que ella contesta:
0:49: No he tenido una buena vida. He sido mala.
Aunque en el audio se escucha: "Desde luego no he sido una santa, más bién lo contrario"
¡No podía creerlo! Me parecía oir a la desquiciada. No era el tipo de persona que me decía por el MSN. No es una colegiala, es decir, ya debe estar ruca. Y ha sido medio facilona, medio destrampada. Medio puta.
A continuación hablan de un personaje que ambos conocen, y mencionan algo de un 'pájaro negro'. ¿Qué diablos será esa ave? ¿El halcón de la película?
Siguen hablando acerca de un ofrecimiento de lana por el pájaro. ¿Pájaro? ¿pajarraco que se apendeja? !claro! ¡es obvio! ¡Ella me conoce por Twitter! ¡Méndiga vieja, es una genio! Ella sabe que a ese servicio de la web 2.0 yo le llamo el pajarraco pendejo, por sus inestabilidad y todo mundo sabe que Twitter ahora no le deja un solo centavo a sus creadores, pero que en algún momento alguien los hará ricos al invertir en su proyecto.
Al final de la escena ella le pregunta que con que puede comprarlo si no es con dinero y él la besa. Eso es todo.
Ya tengo bastantes pistas:
Pero si no es quien aparenta ser, entonces debo pensar en lo contrario. ¡Puta madre, que complicado es esto!
Bueno, ya solo me resta ver quién o quienes de mis contactos tienen ese perfil.
En cuanto tenga dos o tres opciones me conectaré, la esperaré hasta la madrugada (pinche vieja desvelada) y la demostraré que que finalmente soy más listo que ella. ¡Se va a cagar del coraje!
Estuve el domingo con mi tío Enrique, le enseñé la foto y de inmediato la reconoció.
-- Sobrino, ¡tienes que ver más cine, al menos los clasicos¡
-- No manches tío, ¿a poco esa foto es de una pelicula famosa?
-- La juventud anda loca. Nomás ve el mal cine que pasan en Cinemex. Ya no van a cine clubs ni al cine de arte. ¿A dónde llegarán? ¡Se trata de El Halcón Maltés! Y ya pa' que te digo que debes leer a Dashiell Hammett. No todo es el Hombre Araña y tu pinche tuiter quitatiempo.
OK. Acepté el regañó. En cuanto acabó de hacerme sentir cucaracha regresé a casa y prendí a la Macuarra.
Busqué en la wikipedia en español algo de esa película y leí toda la entrada. Este es el párrafo inicial:
El halcón maltés es una película dirigida por John Huston en el año 1941. Está basada en la novela del mismo nombre de Dashiell Hammett. Es la tercera versión de la novela de Hammett, ya que se llevó al cine en el año 1931 y en 1936. Es la primera película de John Huston como director, como recompensa de la Warner Brothers tras diez años como guionista. Se suele considerar como la película que marca el comienzo del cine negro.
También revisé la nota de Hammett:
Samuel Dashiell Hammett (27 de mayo de 1894 – 10 de enero de 1961) fue un escritor estadounidense de novela policial, de estilo denominado Hard boiled y también cuentos cortos. Entre los personajes más recordados que creó se encuentran Sam Spade (El halcón maltés), la pareja de detectives Nick y Nora Charles (El hombre delgado) y el Agente de la Continental (Cosecha Roja). También escribió bajo los seudónimos de Peter Collinson, Daghull Hammett, Samuel Dashiell y Mary Jane Hammett.
Me sentí muy contento, hasta que me di cuenta de algunas cosas: a) La vieja loca del MSN me estaba haciendo sentir un pendejo, b) La lectura de esas dos entradas del wiki no me decían gran cosa, c) Estaba aprendiendo cosas nuevas gracias a la desquiciada de internet y d) No tenía las más puta idea de que me quiso decir en su última conexión.
Después de leer y releer las entradas del wiki, se me iluminó el cerebro: ya que conocía el nombre de la peli podría buscar en youtube. ¿Qué tal si la orate de la web me daba algunas pistas por ese medio?
En youtube busqué primero en inglés: Maltese falcon.
La primera película de la lista era sobre un barco llamado así, la segunda ya trata sobre la película en cuestion: The Maltese Falcon - Let's Talk About the Black Bird.
Me dispuse a ver la escena, mi inglés no me permitió entender al cien por ciento los diálogos, así que decidí que no, esta no era una pista para un hispanohablante como yo.
Decídi buscar de nuevo, pero usando las palabra en español, 'halcón maltés'. Hice click en el primer video de la lista: Escena - "El Halcón Maltés" (1941). Inició y ¡EUREKA! ¡muchas cosas empezaron a tener sentido!
Lo primero que me llamó la atención es qué está doblada al español --eso de oir a un detective gringo hablar como baturro es insultante -- y ¡con subtítulos en español! ¡WTF! Al igual que la chava misteriosa, estas escenas traen un doble juego. Y, además, no hay coincidencia en lo que dicen los actores y lo que se muestran los subtítulos. Más signos de que todo en aquella hembrita del mensajero es falso como una moneda de tres pesos.
0:37: En los subtítulos (diferente a lo que dice la voz) Spade le dice a la dama misteriosa: "No es exactamente la clase de persona que finge ser, ¿verdad?"
Ella responde diciendo que no entiende y el detective dice, siempre en los subtítulos:
0:42: Esos modales de colegiala, ya sabe, ruborizarse, tartamudear y esas cosas.
A lo que ella contesta:
0:49: No he tenido una buena vida. He sido mala.
Aunque en el audio se escucha: "Desde luego no he sido una santa, más bién lo contrario"
¡No podía creerlo! Me parecía oir a la desquiciada. No era el tipo de persona que me decía por el MSN. No es una colegiala, es decir, ya debe estar ruca. Y ha sido medio facilona, medio destrampada. Medio puta.
A continuación hablan de un personaje que ambos conocen, y mencionan algo de un 'pájaro negro'. ¿Qué diablos será esa ave? ¿El halcón de la película?
Siguen hablando acerca de un ofrecimiento de lana por el pájaro. ¿Pájaro? ¿pajarraco que se apendeja? !claro! ¡es obvio! ¡Ella me conoce por Twitter! ¡Méndiga vieja, es una genio! Ella sabe que a ese servicio de la web 2.0 yo le llamo el pajarraco pendejo, por sus inestabilidad y todo mundo sabe que Twitter ahora no le deja un solo centavo a sus creadores, pero que en algún momento alguien los hará ricos al invertir en su proyecto.
Al final de la escena ella le pregunta que con que puede comprarlo si no es con dinero y él la besa. Eso es todo.
Ya tengo bastantes pistas:
- No es quien aparenta, más bien, no es la clase de persona que aparenta.
- No es muy joven.
- Además de tenerme como amigo en MSN ella está inscrita en tuiter, debe ser alguien de mis 232 seguidores.
- Tiene una cicatriz en la mano.
- Tuvo problemas con una boda o un vestido de novia.
- No es fresa ni ñoña, más bien liberal.
- Es culta e inteligente.
- Es una cabrona
Pero si no es quien aparenta ser, entonces debo pensar en lo contrario. ¡Puta madre, que complicado es esto!
Bueno, ya solo me resta ver quién o quienes de mis contactos tienen ese perfil.
En cuanto tenga dos o tres opciones me conectaré, la esperaré hasta la madrugada (pinche vieja desvelada) y la demostraré que que finalmente soy más listo que ella. ¡Se va a cagar del coraje!
lunes, 2 de junio de 2008
Pedazos de alma. Parte 4.
Son las 23:43. Es lunes. Voy llegando de trabajar. La preparación de la reunión de mañana nos llevó todo el día.
Afortunadamente tanto trabajo me permitió olvidarme de ella, de sus mensaje por el MSN y de sus fotos sin sentido.
Si, había prometido que ya no seguiría con este juego.
Pero el hecho de haber escrito toda esta pinche historia en mi blog, en lugar de haberlo hecho en un diario privado, secreto, como se hacía antes, me compromete a seguir.
No entiendo qué es eso de novela negra. Mi cultura cinematográfica, más bien la falta de ella, no me permite reconocer a los personajes o la película en donde aparece la escena que ella, la desquiciado, me envió.
Sería genial que alguno de mis tres lectores me ayudara. Si al menos supiera yo quiénes son los actores que aparecen en el fotograma, de qué película se trata y qué diablos es la novela negra, tal vez, sólo tal vez, podría tener algunas pistas para tratar de entender el supuesto mensaje que guarda esa imagen.
Afortunadamente tanto trabajo me permitió olvidarme de ella, de sus mensaje por el MSN y de sus fotos sin sentido.
Si, había prometido que ya no seguiría con este juego.
Pero el hecho de haber escrito toda esta pinche historia en mi blog, en lugar de haberlo hecho en un diario privado, secreto, como se hacía antes, me compromete a seguir.
No entiendo qué es eso de novela negra. Mi cultura cinematográfica, más bien la falta de ella, no me permite reconocer a los personajes o la película en donde aparece la escena que ella, la desquiciado, me envió.
Sería genial que alguno de mis tres lectores me ayudara. Si al menos supiera yo quiénes son los actores que aparecen en el fotograma, de qué película se trata y qué diablos es la novela negra, tal vez, sólo tal vez, podría tener algunas pistas para tratar de entender el supuesto mensaje que guarda esa imagen.
domingo, 1 de junio de 2008
Sobre la no inmortalidad
Todo sería perfecto si fuésemos inmortales. Como no lo somos, seamos al menos interminables.
Carlos Fuentes
Todas las familias felices
Alfaguara, 2006
Todas las familias felices
Alfaguara, 2006
Pedazos de alma. Parte 3.
III
Observé la foto una vez que descargó en la Macuarra.
Una foto antigua de un vestido de novia. Un foto con manchas de café o vino o lágrimas o semen.
Una mujer en sus cinco sentidos, con todas la neuronas funcionándole correctamente no envía una foto así a un virtual desconocido.
Y además, como con la foto de la cicatriz, hay un mensaje que debo descifrar.
Vestido de bodas. Boda. Manchas. Pátina del tiempo. Mujer desquiciada.
No hay novio, tampoco novia. La imagen sugiere tristeza, soledad, abandono.
¿Una boda que no se realizó?
Bien, haré ingeniería inversa:
La foto es de los 20s. Su abuela se casó con ese vestido y ella lo heredó para su boda que se llevaría a cabo este mismo año, pero su novio murió y ella enloqueció.
No, muy de telenovela.
Va de nuevo.
La foto la tomó el día de hoy. La retocó con Photoshop antes de enviarla. Se casará en una semana pero quiere una última aventura antes de hacerlo. Esta tratando de seducirme, de provocarme. Quiere hacer el amor conmigo con su vestido de amor puesto, para manchar esa boda con un novio que la acaba de engañar, pero ella no quiere, o no puede, detener esa boda debido a que ... ¡No! ¡Puta madre! ¡Estoy alucinando! No, esa es una hipótesis muy ególatra. Ni me conoce, debe conocer a veinte cabrones a los que se podría coger antes que a mi.
¡Qué más!¡Chingada madre, qué más!
OK, puede ser asi:
Es un gay que se hace pasar por mujer. Me conoce por mi trabajo. Hay muchos putos en el ambiente del diseño y la publicidad. No sabe como llamar mi atención. Quiere reblandecerme con sus pinches misterios y luego ...
!No! Me estoy afectando. Las ideas no encajan en nada. Pinche vieja loca, pinche marica degraciado !Ya no debo hacerle caso!
Apagué la computadora encabronado. Fui a la cocina, me tomé de un trago un vaso de vino y me me fuí a dormir.
IV
Pasé muy mala noche.
Apenas son las cinco y media de la mañana y ya estoy de nuevo tratando de entender esta nueva clave.
No le encuentro pies ni cabezas.
¿Qué tal si simplemente me manda lo que se le ocurre, que no existe ningún mensaje y yo estoy aquí hecho un pendejo tratando de desentrañar un misterio que no existe?
OK, voy a suponer eso. Espero que en la noche pueda hablar más tiempo con ella. Pinche vieja loca.
V
-- Hola buey. Son casi las dos de la madrugada, ¿qué no descansas nunca?
-- No te hagas buey, te estoy esperando.
-- ¿A mí? ¿para qué? No recuerdo haber hecho una cita contigo.
-- Mira cabrona. Me tienes que decir quién eres, qué quieres, que rollo con las fotos que me has mandado.
-- ¡Tu me pediste fotos mías! ¿No te acuerdas?
-- Si, pero de ti, de tu cuerpo, de tu cara, para conocerte ...
-- ¿Y las fotos que te he mandado no han servido para eso?
-- Si, pero ... No, realmente, no. Mándame alguna en la que se vea tu cara, como vistes, como es tu casa. No sé, algo más cotidiano.
-- Las cicatrices y la vestidos son cosas cotidianas, ¿ o no?
-- No te hagas buey, sabes a lo que me refiero.
-- Pinche necio, si esas fotos no te dicen nada de mi, ¿qué crees que te dirá una foto de mi cara? ¡Nada!
-- Tu mándame una normal, en dónde pueda ver si eres joven o vieja, gorda, chaparra, guapa, prieta. No me importa como eres, quiero saber que existes !Una foto normal!
--OK, espero que la siguiente foto realmente te ayude a conocerme.
-- ¿Me enviarás otra foto?
-- Claro buey, aquí va ...
Estoy temblando, puedo recibir cualquier cosa.
-- ¡Chinga tu madre! ¿Qué es eso? ¡Me cae que estás loca! ¡Pinche vieja desquiciada! ¡Ya no te voy a pelar!
-- Jajaja. calma chamaco. ¿Qué, no te gusta la novela negra? Chaucito. Jajaja.
Prometo no seguir con este juego.
Observé la foto una vez que descargó en la Macuarra.
Una foto antigua de un vestido de novia. Un foto con manchas de café o vino o lágrimas o semen.
Una mujer en sus cinco sentidos, con todas la neuronas funcionándole correctamente no envía una foto así a un virtual desconocido.
Y además, como con la foto de la cicatriz, hay un mensaje que debo descifrar.
Vestido de bodas. Boda. Manchas. Pátina del tiempo. Mujer desquiciada.
No hay novio, tampoco novia. La imagen sugiere tristeza, soledad, abandono.
¿Una boda que no se realizó?
Bien, haré ingeniería inversa:
La foto es de los 20s. Su abuela se casó con ese vestido y ella lo heredó para su boda que se llevaría a cabo este mismo año, pero su novio murió y ella enloqueció.
No, muy de telenovela.
Va de nuevo.
La foto la tomó el día de hoy. La retocó con Photoshop antes de enviarla. Se casará en una semana pero quiere una última aventura antes de hacerlo. Esta tratando de seducirme, de provocarme. Quiere hacer el amor conmigo con su vestido de amor puesto, para manchar esa boda con un novio que la acaba de engañar, pero ella no quiere, o no puede, detener esa boda debido a que ... ¡No! ¡Puta madre! ¡Estoy alucinando! No, esa es una hipótesis muy ególatra. Ni me conoce, debe conocer a veinte cabrones a los que se podría coger antes que a mi.
¡Qué más!¡Chingada madre, qué más!
OK, puede ser asi:
Es un gay que se hace pasar por mujer. Me conoce por mi trabajo. Hay muchos putos en el ambiente del diseño y la publicidad. No sabe como llamar mi atención. Quiere reblandecerme con sus pinches misterios y luego ...
!No! Me estoy afectando. Las ideas no encajan en nada. Pinche vieja loca, pinche marica degraciado !Ya no debo hacerle caso!
Apagué la computadora encabronado. Fui a la cocina, me tomé de un trago un vaso de vino y me me fuí a dormir.
IV
Pasé muy mala noche.
Apenas son las cinco y media de la mañana y ya estoy de nuevo tratando de entender esta nueva clave.
No le encuentro pies ni cabezas.
¿Qué tal si simplemente me manda lo que se le ocurre, que no existe ningún mensaje y yo estoy aquí hecho un pendejo tratando de desentrañar un misterio que no existe?
OK, voy a suponer eso. Espero que en la noche pueda hablar más tiempo con ella. Pinche vieja loca.
V
-- Hola buey. Son casi las dos de la madrugada, ¿qué no descansas nunca?
-- No te hagas buey, te estoy esperando.
-- ¿A mí? ¿para qué? No recuerdo haber hecho una cita contigo.
-- Mira cabrona. Me tienes que decir quién eres, qué quieres, que rollo con las fotos que me has mandado.
-- ¡Tu me pediste fotos mías! ¿No te acuerdas?
-- Si, pero de ti, de tu cuerpo, de tu cara, para conocerte ...
-- ¿Y las fotos que te he mandado no han servido para eso?
-- Si, pero ... No, realmente, no. Mándame alguna en la que se vea tu cara, como vistes, como es tu casa. No sé, algo más cotidiano.
-- Las cicatrices y la vestidos son cosas cotidianas, ¿ o no?
-- No te hagas buey, sabes a lo que me refiero.
-- Pinche necio, si esas fotos no te dicen nada de mi, ¿qué crees que te dirá una foto de mi cara? ¡Nada!
-- Tu mándame una normal, en dónde pueda ver si eres joven o vieja, gorda, chaparra, guapa, prieta. No me importa como eres, quiero saber que existes !Una foto normal!
--OK, espero que la siguiente foto realmente te ayude a conocerme.
-- ¿Me enviarás otra foto?
-- Claro buey, aquí va ...
Estoy temblando, puedo recibir cualquier cosa.
-- ¡Chinga tu madre! ¿Qué es eso? ¡Me cae que estás loca! ¡Pinche vieja desquiciada! ¡Ya no te voy a pelar!
-- Jajaja. calma chamaco. ¿Qué, no te gusta la novela negra? Chaucito. Jajaja.
Prometo no seguir con este juego.
viernes, 30 de mayo de 2008
La historia interminable
Armida me invito a participar en algo parecido a un cadaver exquisito, pero con blogueros y en blogs.
Yo he invitado a Rubén Marrero y me ha sido imposible conseguir al segundo contacto.
Estas son las reglas del juego:
1.Cada persona pondrá el nombre de su blog delante de sus frases.
2. Enviará la historia a dos personas.
3. Las siguientes personas, al copiar el post, borrarán las direcciones de blog puestas, harán sus líneas y se las mandarán a otras dos, así sucesivamente.
4. No se puede devolver el post a la persona que te lo envió.
5. Y si te vuelve a tocar, no se la puedes enviar a la misma persona que se la enviaste
6. El blog número 100 terminará la historia y se la mandará al email leinad19xico@hotmail.com.
7. La persona a la que avises de que es la siguiente, sólo tiene un día para coger el relevo, si en un día no lo ha hecho no vale, y se lo tienes que comunicar y cambiar de blog.Si esto sale bien, durará un máximo de 100 días y serán unas 1000 frases. El responsable de la idea es http://www.melees.blogspot.com/
Éste es el relato:
LA HISTORIA INTERMINABLE
Era impensable, no me lo podía creer, mi mente daba vueltas una y otra vez y no conseguía ser consciente de lo que había pasado, ya no había vuelta atrás, era todo tan confuso.Miré durante unos instantes el martillo ensangrentado, lo envolví en un paño que encontré en el primer cajón de la cómoda y lo escondí en el fondo del armario. A los tres minutos me encontraba en la calle, necesitaba airearme, pensar...En aquellos momentos mi mente aún no estaba preparada para ello... el aire gélido de la mañana cortaba mi rostro como un cuchillo acerado, aún sentía en mi pecho el ritmo acelerado de mi corazón sobresaltado por los espeluznantes hechos que había, en fracciones de segundo, vivido... Aún no podía explicarme cómo demonios había llegado el martillo hasta mis manos y porqué reaccioné de la forma tan brutal como lo hice... Sólo sé que había acabado todo, que era el fin de mi tortura y el comienzo de una vida mejor.Por primera vez, me sentí libre. Había logrado lo que estaba deseando hace mucho tiempo. ¿O realmente yo no lo había deseado nunca? Solamente las circunstancias me habían hecho llegar a aquel extremo en el que me encontraba.No, seguro que detrás de todo aquello había una fuerza misteriosa que me apoyaba. La pregunta era ¿Por que? Sacudí la cabeza.No me debía engañar por mas tiempo, no, yo ya se mi verdad, pero al estar dormitando tantos segundos de mi vida me va a costar despedazarla. Tal vez, la bruja de mi suegra no merecía brecha de tales dimensiones en su cráneo. Sin embargo, por una vez, creía haber hecho lo correcto.Por otra parte si yo no la hubiese atacado a ella quizás ahora sería yo la víctima. Porqué a decir verdad la relación con mi suegra siempre había sido de amor-odio. Pero ya había pasado todo y no era hora de pensar en "si hubiera sido de otra forma". Ahora tenía que explicarle a mi pequeña hija Andrea que ya no vería más a su malvada y querida abuelita.Sentí un ruido lejano, parecían las agujas de un reloj y esto hizo que me sobresaltara. Estaba un poco aturdida, ¿se trataba sólo de un mal sueño? Me dirigí al último cajón donde creía haberlo guardado y toqué algo frío y húmedo. Algo extrañamente húmedo en un cajón. Retiré la mano instantáneamente, me asusté, aquel objeto no me resultaba familiar, pero la duda me carcomía por dentro. La eterna lucha entre la curiosidad y la prudencia, pues yo, en el fondo, sabía que debería cerrar ese cajón para siempre y olvidarme de lo que había tocado, pero no fui capaz de resistirme y volví a introducir temblorosamente la mano. Mientras cientos de instantes paseaban fugazmente por mi cabeza, pensé que lo tenía todo embrollado, estaba perdida. Me había metido en un montón de negocios insensatos en lugar de pensarlos despacio y con método. Las facturas de los gastos de mi propia casa y de mis aventuras en el juego se acumulaban hasta el infinito.........Suspiré y me dispuse a esconder todos los rastros de mi acto. He de limpiarlo todo antes de que lleguen mi marido y mi hijo. Arrastré el cadáver hacia la bañera de la planta de abajo. Una sonrisa fugaz asomó en mi rostro cuando pensé que, a pesar de que tenía a mi suegra por una cabeza dura, su cráneo se rompió con bastante facilidad. Supongo que casi cualquier cosa se rompería con facilidad con un martillo de acero tan pesado.Lo primero era decidir que hacer con el cadáver, tenía varias opciones para deshacerme del cuerpo, pero debía pensar con calma, cuál sería la que contaba con menos posibilidades de no ser descubierta por la policía. También debía buscarme una coartada, mi suegra estaba de visita y muchos familiares lo sabían. Pero lo primero es lo primero, hacerla desaparecer.Barajando varias posibilidades, al final he decidido descuartizarla en la bañera, para después tirar sus restos en varios contenedores, para ello me iré a otra ciudad y puede que a otra provincia, tengo que echarlos a los de basura orgánica y la trituradoras de basura harán el resto. Creo que esa es la mejor solución por ahora.Pero, ¡mierda!, ¿cómo coño iba a descuartizarla si no tenía ninguna sierra? Afortunadamente, una bombillita iluminó mi azorado cerebro. Fui corriendo hasta la cocina y rebusqué en uno de los armarios. ¡Bingo! Siempre supe que los cuchillos de la Teletienda acabarían por servirme para algo. Ahora sólo faltaba comprobar si realmente eran capaces de cortar cualquier cosa, como afirmaba muy ufano el chinito que los anunciaba. Volví al cuarto de baño con mis instrumentos de trabajo y comencé la ardua y repugnante tarea. Con paciencia y esmero, con una exactitud pasmosa gracias a un interesante libro forense de un familiar, empecé a despedazar la rodilla. Introduje el punzante objeto contundentemente, el carnicero lo hacía, y no parecía muy difícil.Tras varios cortes, me ví sorprendida por la frialdad de mis actos, mis ojos se centraron en la sangre que todo lo inundaba y por primera vez fui realmente consciente de lo que estaba haciendo. Giré la cabeza hacia el inodoro y vomité. Sin poder mirar la bañera me senté en el suelo a llorar.
Las gotas de agua mezcladas de sal despegaban la sangre de mis brazos, como un rayo en plena tormenta tuve claro que no había vuelta atrás, mi familia debía seguir pensando lo que pensaba de mi así que con el saco de las patatas que se había empeñado en hacer que le trajéramos de la aldea la envolví y me dirigí al acantilado que escarpado vigilaba el Cabo Cernuda a veinte km. del chalet. Estaba a punto de doblar la última curva cuando una patrulla de control de tráfico me paró:
- Buenas tardes, control de alcoholemia...
¡No puede ser, el maldito alcoholímetro!, casi grité aterrada, ¡no debí tomar esa copa de cognac!, pero... la necesitaba, para darme valor... todo empezaba a complicarse, debía pensar en algo rápido, ¡piensa Catalina, piensa...! , me decía a mi misma...
http://randrade.com.mx
Bajé sin una idea clara de lo que debería hacer. La cabeza me daba vueltas. Mil ideas asaltaban mi febril cabeza. Si el policía me exigía que le mostrara lo que traía en el asiento trasero vería que no se trataba sólo de un saco de patatas: esos tubérculos no suelen derramar un líquido denso y de color vino tinto, como el que escurría ya por el asiento. Lo tuve que hacer:
-- Buenas noches oficial, que bueno que están cuidando a los ciudadanos. Nosotros, los integrantes del congreso local lo tomaremos en cuenta para el presupuesto de sus aumentos, el próximo trimestre.
Abrí mi bolso y le mostre una placa en donde se leía Dra .Catalina Fuentes de Cortázar, Diputada Local por el Partido Único Democrático.
El oficial miró la placa, se quitó el gorro y se rascó la cabeza, preocupado:
-- A sus órdenes Doctora Fuentes ¿Le puedo servir en algo? ¿Qué hace tan tarde por esta zona?
-- Las labores legislativas nunca se detienen. Haga bien su trabajo que yo haré mejor el mío. Buenas noches.
Volví al asiento del vehículo, respiré tranquila, puse en marcha el vehículo y avancé.
Me relajé al dejar de mirar por el espejo retrovisor las luces rojas y azules de la patrulla.
Casí al llegar al acantilado, en donde me desharía del saco, hundí el pie en el freno. ¡No era posible, el freno no respondía!
¿Cómo continuará esta historia?
Yo he invitado a Rubén Marrero y me ha sido imposible conseguir al segundo contacto.
Estas son las reglas del juego:
1.Cada persona pondrá el nombre de su blog delante de sus frases.
2. Enviará la historia a dos personas.
3. Las siguientes personas, al copiar el post, borrarán las direcciones de blog puestas, harán sus líneas y se las mandarán a otras dos, así sucesivamente.
4. No se puede devolver el post a la persona que te lo envió.
5. Y si te vuelve a tocar, no se la puedes enviar a la misma persona que se la enviaste
6. El blog número 100 terminará la historia y se la mandará al email leinad19xico@hotmail.com.
7. La persona a la que avises de que es la siguiente, sólo tiene un día para coger el relevo, si en un día no lo ha hecho no vale, y se lo tienes que comunicar y cambiar de blog.Si esto sale bien, durará un máximo de 100 días y serán unas 1000 frases. El responsable de la idea es http://www.melees.blogspot.com/
Éste es el relato:
LA HISTORIA INTERMINABLE
Era impensable, no me lo podía creer, mi mente daba vueltas una y otra vez y no conseguía ser consciente de lo que había pasado, ya no había vuelta atrás, era todo tan confuso.Miré durante unos instantes el martillo ensangrentado, lo envolví en un paño que encontré en el primer cajón de la cómoda y lo escondí en el fondo del armario. A los tres minutos me encontraba en la calle, necesitaba airearme, pensar...En aquellos momentos mi mente aún no estaba preparada para ello... el aire gélido de la mañana cortaba mi rostro como un cuchillo acerado, aún sentía en mi pecho el ritmo acelerado de mi corazón sobresaltado por los espeluznantes hechos que había, en fracciones de segundo, vivido... Aún no podía explicarme cómo demonios había llegado el martillo hasta mis manos y porqué reaccioné de la forma tan brutal como lo hice... Sólo sé que había acabado todo, que era el fin de mi tortura y el comienzo de una vida mejor.Por primera vez, me sentí libre. Había logrado lo que estaba deseando hace mucho tiempo. ¿O realmente yo no lo había deseado nunca? Solamente las circunstancias me habían hecho llegar a aquel extremo en el que me encontraba.No, seguro que detrás de todo aquello había una fuerza misteriosa que me apoyaba. La pregunta era ¿Por que? Sacudí la cabeza.No me debía engañar por mas tiempo, no, yo ya se mi verdad, pero al estar dormitando tantos segundos de mi vida me va a costar despedazarla. Tal vez, la bruja de mi suegra no merecía brecha de tales dimensiones en su cráneo. Sin embargo, por una vez, creía haber hecho lo correcto.Por otra parte si yo no la hubiese atacado a ella quizás ahora sería yo la víctima. Porqué a decir verdad la relación con mi suegra siempre había sido de amor-odio. Pero ya había pasado todo y no era hora de pensar en "si hubiera sido de otra forma". Ahora tenía que explicarle a mi pequeña hija Andrea que ya no vería más a su malvada y querida abuelita.Sentí un ruido lejano, parecían las agujas de un reloj y esto hizo que me sobresaltara. Estaba un poco aturdida, ¿se trataba sólo de un mal sueño? Me dirigí al último cajón donde creía haberlo guardado y toqué algo frío y húmedo. Algo extrañamente húmedo en un cajón. Retiré la mano instantáneamente, me asusté, aquel objeto no me resultaba familiar, pero la duda me carcomía por dentro. La eterna lucha entre la curiosidad y la prudencia, pues yo, en el fondo, sabía que debería cerrar ese cajón para siempre y olvidarme de lo que había tocado, pero no fui capaz de resistirme y volví a introducir temblorosamente la mano. Mientras cientos de instantes paseaban fugazmente por mi cabeza, pensé que lo tenía todo embrollado, estaba perdida. Me había metido en un montón de negocios insensatos en lugar de pensarlos despacio y con método. Las facturas de los gastos de mi propia casa y de mis aventuras en el juego se acumulaban hasta el infinito.........Suspiré y me dispuse a esconder todos los rastros de mi acto. He de limpiarlo todo antes de que lleguen mi marido y mi hijo. Arrastré el cadáver hacia la bañera de la planta de abajo. Una sonrisa fugaz asomó en mi rostro cuando pensé que, a pesar de que tenía a mi suegra por una cabeza dura, su cráneo se rompió con bastante facilidad. Supongo que casi cualquier cosa se rompería con facilidad con un martillo de acero tan pesado.Lo primero era decidir que hacer con el cadáver, tenía varias opciones para deshacerme del cuerpo, pero debía pensar con calma, cuál sería la que contaba con menos posibilidades de no ser descubierta por la policía. También debía buscarme una coartada, mi suegra estaba de visita y muchos familiares lo sabían. Pero lo primero es lo primero, hacerla desaparecer.Barajando varias posibilidades, al final he decidido descuartizarla en la bañera, para después tirar sus restos en varios contenedores, para ello me iré a otra ciudad y puede que a otra provincia, tengo que echarlos a los de basura orgánica y la trituradoras de basura harán el resto. Creo que esa es la mejor solución por ahora.Pero, ¡mierda!, ¿cómo coño iba a descuartizarla si no tenía ninguna sierra? Afortunadamente, una bombillita iluminó mi azorado cerebro. Fui corriendo hasta la cocina y rebusqué en uno de los armarios. ¡Bingo! Siempre supe que los cuchillos de la Teletienda acabarían por servirme para algo. Ahora sólo faltaba comprobar si realmente eran capaces de cortar cualquier cosa, como afirmaba muy ufano el chinito que los anunciaba. Volví al cuarto de baño con mis instrumentos de trabajo y comencé la ardua y repugnante tarea. Con paciencia y esmero, con una exactitud pasmosa gracias a un interesante libro forense de un familiar, empecé a despedazar la rodilla. Introduje el punzante objeto contundentemente, el carnicero lo hacía, y no parecía muy difícil.Tras varios cortes, me ví sorprendida por la frialdad de mis actos, mis ojos se centraron en la sangre que todo lo inundaba y por primera vez fui realmente consciente de lo que estaba haciendo. Giré la cabeza hacia el inodoro y vomité. Sin poder mirar la bañera me senté en el suelo a llorar.
Las gotas de agua mezcladas de sal despegaban la sangre de mis brazos, como un rayo en plena tormenta tuve claro que no había vuelta atrás, mi familia debía seguir pensando lo que pensaba de mi así que con el saco de las patatas que se había empeñado en hacer que le trajéramos de la aldea la envolví y me dirigí al acantilado que escarpado vigilaba el Cabo Cernuda a veinte km. del chalet. Estaba a punto de doblar la última curva cuando una patrulla de control de tráfico me paró:
- Buenas tardes, control de alcoholemia...
¡No puede ser, el maldito alcoholímetro!, casi grité aterrada, ¡no debí tomar esa copa de cognac!, pero... la necesitaba, para darme valor... todo empezaba a complicarse, debía pensar en algo rápido, ¡piensa Catalina, piensa...! , me decía a mi misma...
http://randrade.com.mx
Bajé sin una idea clara de lo que debería hacer. La cabeza me daba vueltas. Mil ideas asaltaban mi febril cabeza. Si el policía me exigía que le mostrara lo que traía en el asiento trasero vería que no se trataba sólo de un saco de patatas: esos tubérculos no suelen derramar un líquido denso y de color vino tinto, como el que escurría ya por el asiento. Lo tuve que hacer:
-- Buenas noches oficial, que bueno que están cuidando a los ciudadanos. Nosotros, los integrantes del congreso local lo tomaremos en cuenta para el presupuesto de sus aumentos, el próximo trimestre.
Abrí mi bolso y le mostre una placa en donde se leía Dra .Catalina Fuentes de Cortázar, Diputada Local por el Partido Único Democrático.
El oficial miró la placa, se quitó el gorro y se rascó la cabeza, preocupado:
-- A sus órdenes Doctora Fuentes ¿Le puedo servir en algo? ¿Qué hace tan tarde por esta zona?
-- Las labores legislativas nunca se detienen. Haga bien su trabajo que yo haré mejor el mío. Buenas noches.
Volví al asiento del vehículo, respiré tranquila, puse en marcha el vehículo y avancé.
Me relajé al dejar de mirar por el espejo retrovisor las luces rojas y azules de la patrulla.
Casí al llegar al acantilado, en donde me desharía del saco, hundí el pie en el freno. ¡No era posible, el freno no respondía!
¿Cómo continuará esta historia?
miércoles, 28 de mayo de 2008
Pedazos de alma. Parte 2.
Llegué a casa a las nueve de la noche. Tuve un día muy pesado, la red estuvo fallando y un estúpido bug (¿hay de otra clase?) nos hizo perder más de dos horas.
Prendí a la Macuarra, levanté el navegador, me conecté a Google y teclee 'Benedetti ladrillos'.
Inmediatamente aparecieron varias referencias, fue más fácil de lo que pensé. Di click en la primera de ellas y empecé a leer:
Mario Benedetti
(Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó,
Uruguay, 14 de septiembre del 1920)
La casa y el ladrillo
(1976-1977)
a los que
adentro y afuera
viven y se desviven
mueren y se desmueren
LA CASA Y EL LADRILLO
Cuando me confiscaron la palabra
y me quitaron hasta el horizonte
cuando salí silvando despacito
y hasta hice bromas con el funcionario
de emigración o desintegración
y hubo el adiós de siempre con la mano
a la familia firme en la baranda
a los amigos que sobrevivían
y un motor el derecho tosió fuerte
y movió la azafata sus pestañas
como diciendo a vos yo te conozco
yo tenía estudiada una teoría
del exilio mis pozos del exilio
pero el cursillo no sirvió de nada
...
Había algunas pistas:
Benedetti es uruguayo. Realmente tiene cinco nombres, a la usanza italiana: Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia.
¿Será ella uruguaya? Tal vez.
¿Hamlet, Hardy? Shakespeare y uno de los del Gordo y el Flaco. ¿Será actriz? ¿Escritora?
La cita de Bertold Brecht me llamó la atención ¿será esa la pista?
El poema habla de un exiliado. ¿La habrán exiliado a ella por grilla, por comunista? ¿O por no comunista? ¿Cubana?
No entendía nada.
¿Qué tenía que ver su cicatriz con ella, con su mundo?
¿Qué puede decir una pequeña huella en la epidermis sobre la vida de un ser humano?
Una vida no puede resumirse en una cicatriz, a menos que...
¡Claro! ¡Esa cicatriz!
¡Me está mostrando una cicatriz, para que vea como es su alma! ¡Es una referencia a Bretch, en el poema de Benedetti!
Calma, creo que lo tengo. Me muestra el ladrillo (su cicatriz) para deduzca como es su casa (su vida, su alma, su psique).
Una cicatriz es el resto, la huella de un sufrimiento o herida anterior. Ella ha sufrido mucho.
Ella es aficionada a la lectura, le gusta la poesía, le gustan los juegos de misterio. Todo concuerda, la manera en que me contactó fue misteriosa, su foto es un mapa a descifrar.
Ya siento que la amo. No eso es una exageración, más bien ya deseo conocerla. Ya quiero que me envíe la siguiente pista, el siguiente reto para desentrañar su personalidad.
¿Se conectará esta noche, esta madrugada?
Dormiré un rato, me conectaré al mensajero a la media noche.
II
Pendejo. Deveras que soy un pendejo, hubiera puesto el despertador. Me desperté casi a las dos de la mañana. Pensé que pedazosdealma ya se habría conectado y habría salido. Pendejo.
No paraba de autoflagelarme mientras prendía la Mac. Entré al chat y la busqué. No estaba conectada ¿Debería esperarla? La noche anterior había entrado a las tres, todavía faltaban cuarenta minutos para esa hora.
Finalmente apareció, casi a las tres. La saludé:
-- Hola pedazosdealma, ¿cómo estás?
-- Hola, muy bien. ¿pues que no duermes?
-- Si, pero te estoy esperando. Ya leí el poema de Benedetti y creo que comprendí tu mensaje.
-- ¿Mensaje, cuál mensaje?
-- No te hagas buey, lo de la piedra y el ladrillo. Es una forma de decirme por medio de la foto de la cicatriz que tu has sufrido mucho.
-- jajaja, ¿yo sufrir?, jajaja
-- OK, entonces explícame lo que quisiste decir.
-- Nada, simplemente te envié la única foto que te puedo enviar.
-- No mames, envíame una de tu cara, o una de cuerpo completo, ¡te quiero conocer!
-- ¿Y una foto de cuerpo completo te va a decir mucho de mi? Cuando mucho verás que tan caderona y chichona estoy, pero no más que eso.
-- OK, pero tendré una mejor idea de ti. Al ir chateando te conoceré cada día mejor.
-- ¿Y para que me quieres conocer mejor? La idea es intercambiar mensajes por este medio, nada más.
-- No, debo conocerte en persona, algún día.
-- No, eso no sucederá.
-- Está bien, espero convencerte en el futuro, cuando veas que vale la pena conocerme.
-- Que modesto eres buey.
-- No es modestia, es solamente la seguridad de que seremos grandes amigos.
-- jajaja, no cedes fácilmente.
-- Por favor envíame una foto tuya, no un pedazo de ti.
-- OK, en un minuto te la mando.
Lo hizo, me la envió e inmediatemente se deconectó.
La foto me desconcertó. ¿Es una nueva vista? ¿Estoy tratando con un desquiciada? Mañana, con la cabeza fresca trataré de entender que está pasando. Este juego me está empezando a cansar.
Esta es la foto.
Prendí a la Macuarra, levanté el navegador, me conecté a Google y teclee 'Benedetti ladrillos'.
Inmediatamente aparecieron varias referencias, fue más fácil de lo que pensé. Di click en la primera de ellas y empecé a leer:
Mario Benedetti
(Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó,
Uruguay, 14 de septiembre del 1920)
La casa y el ladrillo
(1976-1977)
a los que
adentro y afuera
viven y se desviven
mueren y se desmueren
LA CASA Y EL LADRILLO
Me parezco al que llevaba el ladrillo consigo
para mostrar al mundo cómo era su casa.
Bertolt Brecht
para mostrar al mundo cómo era su casa.
Bertolt Brecht
Cuando me confiscaron la palabra
y me quitaron hasta el horizonte
cuando salí silvando despacito
y hasta hice bromas con el funcionario
de emigración o desintegración
y hubo el adiós de siempre con la mano
a la familia firme en la baranda
a los amigos que sobrevivían
y un motor el derecho tosió fuerte
y movió la azafata sus pestañas
como diciendo a vos yo te conozco
yo tenía estudiada una teoría
del exilio mis pozos del exilio
pero el cursillo no sirvió de nada
...
Había algunas pistas:
Benedetti es uruguayo. Realmente tiene cinco nombres, a la usanza italiana: Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia.
¿Será ella uruguaya? Tal vez.
¿Hamlet, Hardy? Shakespeare y uno de los del Gordo y el Flaco. ¿Será actriz? ¿Escritora?
La cita de Bertold Brecht me llamó la atención ¿será esa la pista?
El poema habla de un exiliado. ¿La habrán exiliado a ella por grilla, por comunista? ¿O por no comunista? ¿Cubana?
No entendía nada.
¿Qué tenía que ver su cicatriz con ella, con su mundo?
¿Qué puede decir una pequeña huella en la epidermis sobre la vida de un ser humano?
Una vida no puede resumirse en una cicatriz, a menos que...
¡Claro! ¡Esa cicatriz!
¡Me está mostrando una cicatriz, para que vea como es su alma! ¡Es una referencia a Bretch, en el poema de Benedetti!
Calma, creo que lo tengo. Me muestra el ladrillo (su cicatriz) para deduzca como es su casa (su vida, su alma, su psique).
Una cicatriz es el resto, la huella de un sufrimiento o herida anterior. Ella ha sufrido mucho.
Ella es aficionada a la lectura, le gusta la poesía, le gustan los juegos de misterio. Todo concuerda, la manera en que me contactó fue misteriosa, su foto es un mapa a descifrar.
Ya siento que la amo. No eso es una exageración, más bien ya deseo conocerla. Ya quiero que me envíe la siguiente pista, el siguiente reto para desentrañar su personalidad.
¿Se conectará esta noche, esta madrugada?
Dormiré un rato, me conectaré al mensajero a la media noche.
II
Pendejo. Deveras que soy un pendejo, hubiera puesto el despertador. Me desperté casi a las dos de la mañana. Pensé que pedazosdealma ya se habría conectado y habría salido. Pendejo.
No paraba de autoflagelarme mientras prendía la Mac. Entré al chat y la busqué. No estaba conectada ¿Debería esperarla? La noche anterior había entrado a las tres, todavía faltaban cuarenta minutos para esa hora.
Finalmente apareció, casi a las tres. La saludé:
-- Hola pedazosdealma, ¿cómo estás?
-- Hola, muy bien. ¿pues que no duermes?
-- Si, pero te estoy esperando. Ya leí el poema de Benedetti y creo que comprendí tu mensaje.
-- ¿Mensaje, cuál mensaje?
-- No te hagas buey, lo de la piedra y el ladrillo. Es una forma de decirme por medio de la foto de la cicatriz que tu has sufrido mucho.
-- jajaja, ¿yo sufrir?, jajaja
-- OK, entonces explícame lo que quisiste decir.
-- Nada, simplemente te envié la única foto que te puedo enviar.
-- No mames, envíame una de tu cara, o una de cuerpo completo, ¡te quiero conocer!
-- ¿Y una foto de cuerpo completo te va a decir mucho de mi? Cuando mucho verás que tan caderona y chichona estoy, pero no más que eso.
-- OK, pero tendré una mejor idea de ti. Al ir chateando te conoceré cada día mejor.
-- ¿Y para que me quieres conocer mejor? La idea es intercambiar mensajes por este medio, nada más.
-- No, debo conocerte en persona, algún día.
-- No, eso no sucederá.
-- Está bien, espero convencerte en el futuro, cuando veas que vale la pena conocerme.
-- Que modesto eres buey.
-- No es modestia, es solamente la seguridad de que seremos grandes amigos.
-- jajaja, no cedes fácilmente.
-- Por favor envíame una foto tuya, no un pedazo de ti.
-- OK, en un minuto te la mando.
Lo hizo, me la envió e inmediatemente se deconectó.
La foto me desconcertó. ¿Es una nueva vista? ¿Estoy tratando con un desquiciada? Mañana, con la cabeza fresca trataré de entender que está pasando. Este juego me está empezando a cansar.
Esta es la foto.
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