La colonia Popotla era en los 40s una bella zona de la clase media en ascenso. Muy próxima al centro de la Ciudad de México y a la mitad del viaje entre el Zócalo y Azcapotzalco.
El actor de moda era Gary Cooper, la moda dictaba que la falda debía ir abajo de la rodilla. La escasez de los productos del petróleo por la Segunda Guerra Mundial provocaba que las hermosas piernas de las damas mostraran una línea en las pantorrillas para simular la costura de las medias de nylon. Era común que las niñas de Popotla compraran, en las tiendas departamentales cercanas al Zócalo, algunos patrones para cortar y coserse modelitos de moda en Nueva York y París. o al menos eso decía la publicidad.
Una tarde, un ramillete de bellas damitas estaba reunida en una casona en una calle cercana a la Calzada México-Tacuba, en el corazón de Popotla. Charlaban, reían, tomaban te y galletitas. Todas ellas muy bellas a pesar del poco maquillaje que llevaban: otro de los productos que la guerra había puesto lejos del alcance de los bolsillos de las mujeres.
De repente un fuerte olor, desagradable y respulsivo, llenó el ambiente. Alguna de ellas había perdido el control de sus emisiones. Los frijoles del día anterior o la gordita de haba que ese día había desayunado en el mercado de Tacuba estaban haciendo de las suyas.
Ninguna decía nada. Sólo se miraban unas a otras, apenadas. Una de ellas, empezó a sudar, nerviosa. Sacó de entre su manga un elegante pañuelo bordado, con tanta celeridad que se le desprendió y cayó al suelo. Se levantó del sofá se inclinó para tomar la bella prenda y se disculpó:
-- Perdón, es que se me cayó el pedo.
Esta anécdota me la platicó ayer mi querida amiga y poeta Esther. Gracias.
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