El cartero de Neruda

Hace una semana me quedé sin lecturas pendientes, así que decidí que ya era tiempo de visitar la pequeña librería de viejo (La Nave de Ulises) que había visto a unas cuantas cuadras de nuestra casa en Metepec.

Tuve suerte pues el surtido de novelas es muy bueno. Después de buscar un poco me decidí por dos de ellas: El Cartero de Neruda (Ardiente Paciencia) de Antonio Skármeta y Manhattan Transfer de John Dos Passos.

De Skármeta ya había leído La Velocidad del Amor, y me pareció bastante aceptable, sin parecerme una obra grandiosa.

"El Cartero de Neruda", la película, la vi hace más de diez años, y de ella guardo bellos recuerdos además de un disco con el soundtrack.

No, no reseñaré el libro. Sólamente me limitaré a recomendártelo sin reservas si te gusta la poesía, en particular la de Neruda. Lo que haré es, simplemente, transcribir algunos párrafos que me gustaron en especial, que muestran el humor y el tono de esa novela.

Beatriz, la muchacha que nuestro cartero enamora en la novela, tiene un diálogo con su madre acerca de las metáforas que le he dicho Mario, el personaje principal:

-- Mijita, no me cuente más. Estamos frente a un caso muy peligroso. Todos los hombres que primero tocan con la palabra, después llegan más lejos con las manos.

-- ¡Qué van a tener de malo las palabras! --dijo Beatriz abrazándose a la almohada.

-- No hay peor droga que el bla-bla. Hace sentir a una mesonera de pueblo como una princesa veneciana. Y después, cuando viene el momento de la verdad, la vuelta a la realidad, te das cuenta que las palabras son un cheque sin fondos. !Prefiero mil veces que un borracho te toque el culo en el bar, a que te digan que una sonrisa tuyas vuela más alto que una mariposa!

...

-- Yo se cuidarme.

-- ¡Qué va a saber cuidarse usted! Así como la estoy viendo acabaría con el roce de una uña. Y acuérdese que yo leía a Neruda mucho antes que usted. No sabré yo que cuando los hombres se calientan, hasta el hígado se les pone poético.

...

-- Neruda es una persona seria. !Va a ser presidente!

-- Tratándose de ir a la cama no hay ningúna diferencia entre un presidente, un cura o un poeta comunista. ¿Sabes quien escribió "amo el amor de los marinos que besan y se van, Dejan una promesa, no vuelven nunca más"?

-- ¡Neruda!

-- Claro, pu, Neruda! ¿Y te quedas tan chicha fresca?

-- ¡Mamá!

...

-- ¡Esto es ridículo! ¡Porque un hombre me dijo que la sonrisa me aleteaba en la cara como una mariposa, tengo que irme a Santiago!

-- ¡No seas pajarona! --reventó también a madre-- ¡Ahora tu sonrisa es una mariposa, pero mañana tus tetas van a ser dos palomas que quieren ser arrulladas, tus pezones van a ser dos jugosas frambuesas, tu lengua va a ser la tibia alfombra de los dioses, tu culo va a ser el velamen de un navío, y la cosa que ahora te humea entre las piernas va a ser el horno azabache donde se forja el erguido metal de la raza! ¡Buenas noches!

Más adelante, en una fiesta para celebrar el Premio Nobel de Literatura que se había entregado ese mismo día en Estocolmo a Neruda, Mario organiza una fiesta. Lo que más me llamó la atención fueron las bien seleccionadas piezas que intepretó el grupo musical que amenizó el convivio:

... El ensayo tuvo lugar en el tablado de la hostería, y todo el mundo supo de antemano, que para la noche se bailaría La vela, Poquita fe, por presion de la viuda, la cual se sentía más a tono con los temas calugas, y con el rubro zangoloteo de los inmortales Tiburón, tiburón, Cumbia de Macondo, Lo que pasa es que la banda está borracha y --menos por audaz cargosería del compañero Rodriguez que por distracción de Mario Jimenez-- No me digas que merluza no, Maripusa.

Ya casi al cerrar la novela Mario le pregunta a Neruda:

-- ¿Cómo se siente, don Pablo?

-- Moribundo, aparte de eso, nada grave.

No pude contener la curiosidad y busqué, con éxito, la canción que realmente se llama La Merluza, la cual resultó ser de Carlos Puebla:

La Merluza

No me digas que merluza no,
maricusa,
que yo sí como merluza.

Cómo me vas a decir
que la merluza no es buena
si la merluza me llena
la alegría de vivir.

Y si le da indigestión
a ese Mercurio famoso
le recomiendo al goloso
buen purgante y discreción.

Anda diciendo el bribón
con voz que viene de USA
que no es buena la merluza
pero él no tiene razón.

Y me dice el barrigón
que el pescado es moscovita
y está afilando el hachita
contra la revolución.

Tiene está definición
del caso de la merluza.
Más merluza, maricusa
para que rabie el patrón.

Carlos Puebla

Para los muy jóvenes que no hayan gozado de un sabroso baile al ritmo de Mike Laure y sus Cometas les dejo una muestra de lo que se han perdido:

Letreros

Dirigido por Patrick Huges y fusilado del nuevo blog de Lazarus (http://faehin.blogspot.com/).

Amor de película

El suyo fue un amor de película: duró menos de dos horas y fueron felices para siempre.

Llora idiota

Escuché su pasos que se acercaban. El picaporte giró, y apareció ella tras la vieja puerta de madera. Vestía sus eternos jeans deslavados. Su pelo, largo y suelto, hermosamente castaño, le cubría casi toda la cara. Había estado llorando.
No me miró a la cara. Su ojos apuntaban a la alfombra que nos sirvió varias, muchas veces como lecho.
Sólo se me ocurrió decir:
-- Hola, gracias por recibirme – Me sorprendió escuchar mi voz tan baja, tan insegura.
-- Es lo mínimo que puedo hacer por ti, por nosotros. Toma asiento – me dijo señalando la sala. Su voz trataba de ser neutra.
Es extraña la sensación de sentirse invitado en la que alguna vez consideré mi casa, mi refugio, mi lugar.
Ocho meses fuera. Ocho meses envuelto en la vorágine de un nuevo amor, de una nueva vida, de unos labios diferentes, de un sexo nuevo, de distintas maneras de amar y amanecer.
-- ¿Quieres café o cerveza? Creo que todavía existe la de Sauza Hornitos ¿la recuerdas?
Claro que la recordaba, yo la compré aquella noche, la fatídica, la última. La lleve pues sabía que dos o tres tragos de tequila me darían valor para hacer lo que hice. Al final ambos tomamos de la misma copa, con los ojos llenos de lágrimas y el alma llena de lodo.
-- Si, dame un poco. ¿tienes limones?
-- Si en el refri debe haber algunos. No he dejado esa buena costumbre de tenerlos siempre a la mano. También tengo sangrita. ¿quieres?
Si también le enseñé a tomar tequila, con sal, limón y sangrita de La Viuda.
Llevó todo a la sala y se sentó frente a mi, los codos sobre sus rodillas, las manos enmarcando su bella cara, dispuesta a escucharme. Su mirada reflejaba una extraña mezcla de interés, odio, soledad y amor.
Lo dije, sin preámbulos:
-- Quiero regresar contigo. Fracasé. Me equivoqué. Creo que te sigo amando, que nunca dejé de hacerlo.
-- ¿Fracasaste? ¿Eso es todo? -- Me dijo con un rictus de llanto que la hacia verse como una niña de cinco años a quien se le ha muerto su mascota.
-- Si. Eso es todo. Y es mucho. Me siento solo, fracasado
-- ¿La sigues amando?
La miré a los ojos. No podía mentirle, no otra vez.
-- No sé. Tal vez todo se reduzca a que hirió mi inmenso ego, pero estoy muy confundido. Tal vez la sigo amando, me siento muy dolido.
Se levantó, me dio la espalda y su llanto aumentó.
-- Supe que te dejó. Sé que al principio te decía que te quería más que yo. ¿Deveras lo creíste? Me juraste que serías feliz con ella. ¿Y sabes qué? -- empezó a gritar y voltéo hacia mi -- ¡No me lo cumpliste! ¡Te odio!
Avanzó hacia mi súbitamente, en dos zancadas ya estaba casi enfrente de mi. Me puse de pié para defenderme pero llegó a mi con lo brazos abiertos, me abrazó y siguió llorando, ahora en mi hombro.
-- ¿Recuerdas que me leías a Benedetti, a Neruda, a Sabines? -- Me preguntaba, tomando mi cabeza y moviéndola de un lado a otro.
No me salían respuestas de la boca.
-- ¿Recuerdas que me decías que siempre podría contar contigo, que en la calle éramos mucho más que dos, y que te gustaba cuando yo callaba? Y sabes ¡te fuiste con ella! ¿Deveras pensaste que te amaba más que yo? ¡Pendejo!
Me besó bruscamente, me mordió el labio superior. Me abrazó como una madre que recupera a un hijo extraviado.
--¿La amas? ¿La extrañas?¿Te duele el corazón por su ausencia? ¿Verdad que siempre supiste que te estaba esperando?
Era más de lo que me hubiera imaginado. Todo me parecía una locura, totalmente insano.
-- Llora, llora por ella, por mi, por ti – Me decía besando mi cara, llorando, gimiendo.
No me daba oportunidad de hablar. Empecé a llorar con ella.
-- ¿Quién podría amarte más que yo? ¿Quién sufrir contigo, por ti? Yo quiero ser el bálsamo para estos momento de dolor. Quiero tomar tu dolor y sufrirlo yo, tanto así te amo.
Ella no podía parar de hablar y yo de asustarme cada vez más. Ambos llorando como niños.
-- Tu sabes que puedes irte al fin del mundo. Largarte a Tijuana, a Buenos Aires, al fin del mundo, a dónde quieras, a dónde creas que vas a encontrarte a ti mismo, hasta que sepas que diablos quieres hacer con tu pinche vida. Pero, ¿sabes? Sólo hay algo que debes aprender, algo que debe quedarte claro, sin importar con que putas te acuestes: que existe una mujer que te está esperando aquí, en esta ciudad de mierda. Que alguna vez en tu vida debes ser de una sola mujer y que estés dónde estés, en ese pinche momento en que te des cuenta de que esa mujer soy yo, te dejes de chingaderas y te quedes conmigo hasta la muerte o el hartazgo.
Yo seguía llorando. Amaba a otra pero esta mujer me estaba mostrando su corazón sangrante en la palma de su mano.
-- Llora idiota, sácala de tu cabeza, de tu sexo, de tu vida. Si aun tienes lágrimas que llorarle quiero que las saques todas ahora, que las derrames sobre mi hombro hasta que te des cuenta que lo mejor que puedes hacer es volverme a amar como al principio. Que conmigo siempre tendrás todo lo que quieras, que haré todo lo que me pidas, por más absurdo que parezca, por más humillante que pueda ser para otra menos enamorada y menos estúpida que yo.
Me tomé mi tequila de un trago. Sin sal, sin limón. Sin el protocolo que suelo hacer en las cantinas. Esta vez quería sólo el efecto. Quería dejar de oírla. Dejar de saber de ese amor tan asfixiante, tan enfermo, tan dependiente.
Me habría quedado si en lugar de tantas palabras de amor me hubiera recibido a cachetadas, a mentadas. Eso es lo que yo merecía.
Tomé la botella de Hornitos. Le di un trago grande y se lo escupí en la cara.
Dejó de hablar y empezó a gritar.
-- ¡No te vayas!
Tomé un par de limones, el salero y salimos, el tequila y yo, con rumbo desconocido.

Se libera el Google Maps API v3

Google ha anunciado la liberación de su API para Google Maps,lo cual significa un gran avance pues esta versión de clvos mases de JavaScript permite la inclusión de mapas en dispositivos móviles como iPhone y el G1 basado en Android.

La documentación se puede encontrar en http://code.google.com/intl/es-AR/apis/maps/documentation/v3/

Un ejemplo de lo que se puede hacer es el siguiente:

<html>
<head>
<meta name="viewport" content="initial-scale=1.0, user-scalable=no">
<h3>Localización de las nuevas oficinas de Inteligentes.com</h3>
Por acá estaremos en Pedro Luis Ogazón 65, Planta Baja:
<p>
<script type="text/javascript" 
src="http://maps.google.com/maps/api/js?sensor=false"></script>
<script type="text/javascript">
 function initialize() {
   var latlng = new google.maps.LatLng(19.350381, -99.187505);
   var myOptions = {
     zoom: 17,
     center: latlng,
     mapTypeId: google.maps.MapTypeId.ROADMAP
 };
 var map = 
    new google.maps.Map(document.getElementById("map_canvas"), myOptions);
 }
</script>
</head>
<body onload="initialize()">
<div id="map_canvas" style="width:060%; height:100%; position:relative;left:120px;">
</body>
</html>

Pueden visitar Google Maps Mania para obtener mucha más información:

http://googlemapsmania.blogspot.com/2009/05/google-maps-api-v3-much-more.html

Google Web Elements: casi magia digital

Sí, se ha dicho que la magia y la tecnología son casi indistinguibles; eso es lo que me parecieron los Google Web Elements que menciona Tim O'Reilly en una artículo sobre el tema.

Uno de ellos es un widget que puede realizar búsquedas de manera automática en el sitio en dónde se coloca, casi sin ninguna configuración.

El otro me gustó más, se trata de un widget que permite dejar comentarios sobre la página en que se instala, sin tener que programar formularios, validar usuarios o tener una base de datos: toda la magia la hace Google.

Échale un ojo en el Radar de O'Reilly.

¿Son negocio el freeware o el shareware?

Es común que los programadores de freeware y de shareware, no así los del software libre, pidan una donación por usar sus programas, pero ¿qué porcentaje de los usuarios colaboran con algo de dinero? y ¿cuál es la cantidad mínima que debe mandarse a un programador como agradecimiento por su esfuerzo? Lea lo que recomienda Mr. Know-It-All (Brendan I. Koerner) y entérese de otros temas curiosos.

Muy probablemente a un progamador mexicano se le podría pagar, al menos, con lo equivalente a una orden de tacos de carne asada, de carne al pastor y una michelada.

¿Qué opinas?

http://www.wired.com/techbiz/people/magazine/17-06/st_kia

Cómo crear un fondo de pantalla para Twitter

Si estás cansado de tener un fondo de pantalla muy sencillo en tu cuenta de Twitter te dará gusto que puedes llegar a construir algo tan atractivo como esto:



Las detalles los puedes encontrar en Mashable

Usted sabe que puede contar con mi memoria

Sí, Don Mario, Usted sabe lo que hizo por mi en mis acometidas amorosas.
Sabe que tomé prestadas su palabras para decirlas al oído de la amada.
Sabe que regalé sus libros como flores, cual perfumes que entraban por los ojos,
que muchas escucharon sus poemas como si salieran de mi torpe pluma,
sintiéndose musas momentáneas, participando del engaño mútuo,
pretendiendo ser la amada Avellaneda de éste Santomé de pacotilla.
Sólo puedo pagarle con recuerdos, recitando tarde a tarde sus poemas,
abrigado en los brazos de Adelaida, que comparte con nosotros las palabras.
Esos signos que ha dejado regados por el mundo, a la espera de que caigan en los suelos
abonados por la gente que lucha por el día en que el amor sea declarado
un artículo de primera necesidad, lo cual permitirá, al fin, que
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso

Como muestra de la genialidad de Benedetti transcribo dos de los poemas de su libro Poemas de la oficina:

AMOR, DE TARDE

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme «¿Qué tal?» y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

LUNES

Volvió el noble trabajo
pucha qué triste
que nos brinda el pan nuestro
pucha qué triste
me meto en el atraso
hastacuandodiosmío
como un vicio tornillo
como cualquier gusano
me meto en el atraso
y el atraso me asfixia,
dos veinte, cinco quince,
me aplasta, me golpea,
once setenta, mil
trescientos veintiuno,
se me perdió una cifra
estaba aquí y ahora
tres falsos contrasientos
gotean de mi bolsillo
alguien llama alguien manda
pucha qué triste
alguien
se metió en el atraso
desordenó las pistas
y en cada diferencia
añadió tres centésimos.

Volvió el noble trabajo
aleluya
qué peste
faltan para cl domingo
como siete semanas.

La elegancia de la cultura

Quizá estar vivo sea esto: perseguir instantes que mueren.

Así termina Paloma, una solitaria niña de doce años de edad, una de sus variadas y profundas reflexiones sobre la vida en La elegancia del erizo.
Este libro, que recién terminé anoche, está escrito por una profesora francesa de Filosofía, quién no duda en poner a prueba la inteligencia de sus lectores escribiendo sobre temas y personajes que rara vez aparecen en los best-sellers: Kant, Husserl y la fenomenología:

Tal es la fenomenología: "la ciencia de lo que que aparece a la conciencia". ¿Cómo es un día normal para un fenomenólogo? Se levanta, tiene conciencia de enjabonar bajo la ducha un cuerpo cuya existencia carece de fundamento, de toamrse unas tostadas reducidas a la nada, de vestir una ropa que es como unos paréntesis vacios, de ir al trabajo y de asir un gato.
Poco le importa que le gato exista o no y lo que el gato sea en su esencia misma. Lo que no puede decidir no le interesa. En cambio, es innegable que a su conciencia se le aparece el gato y es ese aparecer lo que preocupa a nuestro hombre.

Jugando con tres personajes principales (una portera culta, una niña inteligente y un japonés millonario) Barbery lleva al lector a un recorrido divertido sobre el arte, la grámática, la estética, la filosofía y la vida misma sin dar concesiones, siempre bajo el supuesto de que el lector es tan culto y tan listo como sus personajes clave.

¿Cómo transcurre pues la vida? Día tras día nos esforzamos valerosamente por representar nuestro papel en esta comedia fantasma. Como primates que somos, lo esencial de nuestra actividad consiste en mantener y cuidar de nuestro territorio de manera que éste nos proteja y halague, en subir o no bajar en la escala jerárquica de la tribu y en fornicar de cuantas formas podamos --aunque no fuere más que en fantasía-- tanto por el placer como por la descendencia prometida.
...
Pero nada de todo ello lo percibe nuestra conciencia. Hablamos del amor, del bien y del mal, de filosofía y civilización, y nos aferramos a esos iconos respetables como la garrapata a su perrazo caliente.

Nadie se salva, ni los socialistas franceses, ni los ignorantes millonarios ni los lectores estúpidos.

Creo que se requiere un humor ácido, un ligero amor por la filosofía y un enorme entusiasmo por la cultura para gozar plenamente este libro, el cual recomiendo ampliamente; sus más de 600,000 ejemplares vendidos y sus múltiples ediciones (sólo en mayo de 2008 se editó tres veces) respaldan mi opinión.

La elegancia del erizo.

Convocatoria para el rediseño del website de PostgreSQL

Copia del texto de la convocatoria.

Las especificaciones se pueden ver en:

http://wiki.postgresql.org/wiki/Website_Overhaul_Requirements

Sería genial que el diseño fuera hecho por un latinoamericano.

Saludos.

Are you a web designer? Know someone else who is?

The current design of postgresql.org needs a refresh! We're looking
for talented designers interested in re-developing our look. If
picked, your design will be the public face the world's most advanced
open source database.

To help find a great designer, we've decided to put $2000 on the table.

The first stage of the project is a design mock-up. A panel of
PostgreSQL community members will act as judges for a $1000 (US)
prize! We want our web design to reflect the care, dedication and
excellence of our developers. We've outlined in detail what we're
looking for at http://wiki.postgresql.org/wiki/Website_Overhaul_Requirements.

The second stage of the project is implementation. The winning
designer will develop the stylesheets and create any images required,
and work with the PostgreSQL Web Team to deploy the new design
throughout our infrastructure. An additional $1000 will be awarded to
the designer once the new look goes live!

So, do you think you can come up with a great design for postgresql.org?

Send us your draft designs for each of the page styles as HTML in a
'.zip' archive to webmaster@postgresql.org. The archive should
include all images and stylesheets required to evaluate the design.

The closing date for entries is Friday 3rd July 2009.

Regards, Dave

Pulquería "Las Duelistas"

Ya quedan pocas puluqerías en mi Ciudad de México, así que encontrar una en operación es un hallazgo importante.


Via http://salgamos.tv/

Moving, Macaco

National Geographic Channel y Macaco reúnen a Javier Bardem, Juanes, Rosario, Bebe y Javier Cámara, entre otros en un videoclip a favor de la naturaleza.

Moving' es lo nuevo del grupo catalán Macaco y se estrena este 19 de febrero en National Geographic para celebrar el día de la Tierra, con la presencia de caras muy conocidas como Javier Bardem, Javier Cámara, Rosario, Juanes, Juan Luis Guerra o Carlinhos Brown.
La canción es el primer single del Puerto Presente, el nuevo álbum de Macaco, que forma parte de los eventos que organiza National Geographic para conmemorar el 22 de abril el Día de la Tierra en España.

Además de los famosos mencionados, también participan en el vídeo Nubla, Antonio Carmona, Orishas, Pitingo y LaMari, cantante de Chambao. Todos los artistas se han unido desinteresadamente a través de la música para apoyar la difusión de un mensaje a favor de la naturaleza y de la conservación del planeta.

Mi madre ha muerto

Mi madre ha muerto. Falleció el 2 de abril de 2009.

Es fácil decirlo, pero yo aun no acabo de entenderlo, de asimilarlo.

La madre es la eterna compañera, está siempre ahí, al alcance de la mano, siempre lista para todo lo que necesiten sus hijos, su único hijo en mi caso. Dispuesta a dar amor, consejos, reproches, guía a quién siempre vió como su pequeño, congelado en sus cinco, tal vez diez años.

Mi madre llegó a la Ciudad de México muy pequeña, huyendo de la pobreza de oportunidades que había en su entonces bello pueblo natal: Huixquilucan, cabecera del municipio que lleva el mismo nombre y que ahora alberga una de las zonas más exclusivas de la metrópoli.

Escasa de estudios, pero no de imaginación, no tuvo demasiados problemas para mantenerme hasta que completé mis estudios de licenciatura.

Liberal, no en la teoria sino en la práctica. Muy pocas reglas me impuso. Alegre, sonriente, conversadora.

Su religión era la católica pero nunca tuvo empacho en asistir a templos espiritistas, curanderos, brujos, escuchar a los testigos de Jeovhá o poner atención a los cristianos.

En los últimos años su fe, su confianza, la depositó en San Judas Tadeo y la Santa Muerte.

Murió después de mes y medio de enfermedades respiratorias (el cigarro fue su eterno compañero), médicos, hospitales y un tanque de oxígeno que la acompañó en su recámara por casi dos semanas.

Creo que su muerte no fué trágica, ni demasiado dolorosa, ni inesperada: se nos fue muriendo poco a poco, perdiendo paulatinamente la conciencia de lo que pasaba a su alrededor: las fechas, el lugar en dónde estaba, quién la había visitado esa misma mañana, incluso la forma en que había llegado a esa situación, lo cual me preguntaba en sus cada vez más raros ratos de lucidez.

Mi madre fue cremada, tal como ella lo había indicado en vida.

Sirva este texo como el epitafio que no cabría en su lápida.

Descanse en paz.

Jueves 16 de abril de 2009
Hoy llegué a mi departamento y tuve una deseo curioso pero no extraño: el deseo de saber de mi madre.

Sentí el deseo de levantar el teléfono y marcar a algún lugar, en dónde seguro debe estar, y preguntarle, con mucho amor

- ¡Madre! ¿cómo estás?

Si, me hubiera gustado despedirme de ella una vez más, esta vez con la esperanza de que tuviera conciencia de lo que le sucedió, no esa forma tan lenta de alejarse de la realidad, de nosotros, de mi, de su propia existencia.

Quisiera oir de sus propios labios que su salida de este mundo no fue tan terrible como ella temía. Que sintió el gran amor que le tuvimos todos los que estuvimos con ella durante esos álgidos dias. Que valió la pena vivir. Que sabe lo mucho que le debo, además de la vida misma.

Madre, deseo que sigas sonriendo hasta el fin del universo.

Shall we dance

Jennifer López, Gotan Project y Richard Gere mientras regresan las musas.

Una rara e impresionante mezcla de tecnología y pastoreo.

Tiempo de lluvias. Serrat

Este cabrón es único. Desconocía este video.

Reir llorando

Reir llorando

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
"Eres el más gracioso de la tierra
y el más feliz..."
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
"Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte".

—Viajad y os distraeréis.

— ¡Tanto he viajado!

—Las lecturas buscad.

—¡Tanto he leído!

—Que os ame una mujer.

—¡Si soy amado!

—¡Un título adquirid!

—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?

—Tengo riquezas

—¿De lisonjas gustáis?

—¡Tantas escucho!

—¿Que tenéis de familia?

—Mis tristezas

—¿Vais a los cementerios?

—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?

—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?

—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?

—¡Ah!, sí, os lo juro, él sí y nadie más que él;
mas... ¿qué os inquieta?

—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

Rayuela. Fuera de contexto 01

Estoy releyendo Rayuela, esa novela que tanto gocé y que tantas ideas, envidias y promesas generó en mi juvenil cerebro. Yo andaba en mis 30s. Mi trabajo en la UNAM como profesor, mis provocadores, inteligentes y luchadores amigos, la época llena de retos, de amores fugaces, culposos, de oportunidades, de esperanzas fueron el marco perfecto para leer a Cortázar.

Inicio esta serie Rayuela. Fuera de contexto para tomar nota de algunas frases, ideas, retazos de la obra que me vayan llamando la atención.

...
Si algo había elegido desde joven era no defenderse mediante la rápida y ansiosa acumulación de una "cultura", truco por excelencia de la clase media argentina para hurtar el cuerpo a la realidad nacional y a cualquier otra, y creerse a salvo del vacío que la rodeaba...

Escribir Tiene Espíritu De Nada

Escribir tiene espíritu de nada.
Hay que revolotear en el abismo
y cortarse las alas que uno mismo
tiende sobre su sombra alucinada.

Y caer desde nunca, desde cada
vértice en el perfecto mecanismo
del azar que celebra en su mutismo
la creación, esa fábula encarnada.

Y yacer en las márgenes del sueño
donde la realidad es un pequeño
pez que burla las redes de la aurora

y revuelve las aguas del pasado
donde Dios se contempla ensimismado
y padece la luz que nos devora.

Orlando González Esteva

La religión ¿un absurdo?

Fiestas íntimas

Comentario de un invitado a una de la majestuosas y tumultuosas reuniones que solía hacer el Señor Gatsby, en las cuales se servía la cena dos veces, la primera a las ocho de la noche y la segunda a la media noche:

...
Y a mi me gustan las grandes fiestas. Son muy íntimas. En las fiestas pequeñas no hay intimidad
...

Me decidí a leer El Gran Gastby de F. Scott Fitzgerald gracias a que el personaje principal de Tokio Blues (Watanabe) lo tenía en alta estima.

Por cierto, el libro me costó solamente $35 (menos de $3 USD) en la librería Gandhi , una verdadera ganga.

Elogio del cuento

Gracias a un mensaje de Alfonso Bustos, con quien hice migas en la FES Iztacala de la UNAM, llegué a este artículo en el suplemento literario Babelia del diario español El País, del cual muestro el inicio.

Espero que naveguen a aquellas playas hispánicas y se sumerjan en ese importante suplemento.

Elogio del cuento

Alberto Manguel 24/01/2009
No sabemos en qué momento el cuentista supo que lo que contaba sería un género literario. Lo cierto es que en algún momento de nuestra historia el cuento se diferenció del poema, de la novela y del ensayo, y emergió como un género literario distinto para que los profesores universitarios tuvieran de qué ocuparse. Sin embargo, más allá de esas divisiones burocráticas, el lector intuye que el cuento no es novela, que una diferencia que puede medirse (pero no definirse) por el número de páginas, distingue uno del otro. Borges alguna vez dijo que escribía cuentos porque la novela le parecía una exageración. Detrás de la boutade se oculta una verdad literaria: la novela expande la narración, el cuento la concentra.
...

Luna

Encontré esta "pequeña cosa" en "un cajón", lo escribi hace 13 años.

Luna	Bellos
Luz	Vellos
Brillo	Venus
Ojos	Tú

Septiembre de 1996

Wellcome Mr. Obama

Defraudará como defraudan todos
los que ciñen laureles y coronas,
pero otros aires traen otras personas
y no es lo mismo Hollywood que el Nodo.

Por fin la lista de los reyes Godos
se viste de un color que desentona,
yes, we can, grita Springsteen y Madonna
cultivando gardenias en el lodo.

Y así, mientras los perros y los gatos
desnudos, con los ojos como platos,
le piden un milagro a san Obama,

los parias, los ateos, los maricones,
jugamos a no hacernos ilusiones
por si termina la comedia en drama.

So long Mr. Bush

Al criminal de guerra analfabeto
apóstol de un Yahvé paleocristiano
tan bastardo, tan mal samaritano,
peor que el otro Bush y más paleto,

cuyo programa cabe en un panfleto,
guantanamero, vil, burdo, tejano,
con futuro en la fragua de Vulcano,
da vergüenza ripiarle este soneto.

Caín de la batalla más cobarde,
el banquillo en La Haya está que arde
esperando que baje lo que sube.

Que se vaya al infierno en buena hora
el necio que desprecia cuanto ignora
con b de burro en vez de doble uve.

Poema: Wellcome Mr. Obama
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Tomado de http://www.joaquinsabina.net/2009/01/19/wellcome-mr-obama/

Stand by me

Tuve conocimiento de este emotivo video gracias a un miembro de PCM, Mauricio-José Schwarz. Gracias.

¿Qué parte de 'somos una sola humanidad' no entiende la gente'?

Guanajuaticen a su reverenda ...

La bronca no es que Felipe El Breve sea católico, cada quien sus supersticiones, pero que con la investidura de Presidente de mi país, aunque sea espurio, hable en una reunión claramente religiosa me hincha las pelotas.

Que vaya a misa en lo oscurito, que deje su limosna y que le pida a su diós por su familia es muy su cuento; pero que a nombre de sus representados unaugure una reunión que incluso va a contracorriente de la sociedad ya es asunto público que no deberíamos permitir.

¡Si Juárez no hubiera muerto!

Helguera, en la Jornada, es contundente:

35,000 visitas

El 3 de octubre de 2008 ya habían caído en la telaraña 30,000 incautos.

Apenas 3 meses depués se suman otros 5,000.

A tropezones he podido seguir manteniendo este blog que, me han dicho y con razón, ha tomado un fuerte tinte erótico. ¡Qué le voy a hacer, es lo que las musas me han sugerido en estos meses!.

Gracias

Tokio Blues: Eros y Tanatos al estilo japonés

Norwegian Wood
And when I awoke, I was alone, this bird had flown
So I lit a fire, isn't it good, norwegian wood.

The Beatles

Norwegian Wood (Bosque Noruego) es el subtítulo del bestseller de Haruki Murakami "Tokio Blues" que tiene como hilos conductores el sexo y la muerte, la eterna lucha entre Eros Y Tanatos.

Para Bataille la sexualidad y la muerte no serían más que momentos agudos de una fiesta que la naturaleza celebra y ambas tienen el sentido del despilfarro ilimitado en contra del deseo de durar que es lo propio de cada ser y afirma que el sentido último del erotismo es la muerte (Bataille, G: El erotismo. Tusquets Editores, Barcelona, 1979, vía http://www.sexovida.com/arte/sexoymuerte.htm)

Watanaba, el personaje central de la novela, nos relata una etapa de su vida en que pasa de la adolescencia a la madurez (o casi). La época no podría ser mejor: los turbulentos 60s. La música de fondo inmejorable: Los Beatles, Dylan, Mozart y muchos más.

Sexo por montones: dulce, insatisfecho, oral, amistoso, conflictivo, culposo, masturbatorio. Siempre en el centro del conflicto de las relaciones humanas, ya se trate de amigos, novios, amantes ocasionales o la autosatisfacción. Siempre como el gran liberador, muy al estilo freudiano.

La muerte aparece en varios momentos. Pone el componente trágico en la novela, aunque le da sentido a la vida, a la amistad y al amor. A veces se convierte en la gran solución de los conflictos.

Una novela habitada por un sinnúmero de historias divertidas, deprimentes, absurdas, juveniles, pero siempre entretenidas. Se ha llegado a decir que la lectura de este libro es adictiva. No es para tanto, pero es claro que el oficio del autor para mantener el interés del lector es inmejorable, por algo tiene varios éxitos de librería.

Un botón como ejemplo. Watanabe y su amiga Midori observaban un vetusto edificio, la antigua escuela de ella, de cuyo jardín sale una columna de humo blanco.

...
-Watanabe, ¿sabes qué es este humo? -me preguntó Midori.
Le respondí que no
-Compresas quemadas.
-¿Ah, sí? -repuse. No se me ocurrió otra cosa que decir.
-Compresas, tampones -dijo Midori sonriendo-. Todo eso se tira al cubo de la basura de los lavabos. Piensa que esta es una escuela de niñas. El viejo conserje lo recoge de los cubos y lo quema en el incinerador. De ahí el humo.
-Da una sensación de amenaza... -comenté.
-Si, eso es lo que yo pensaba cada vez que lo veía a través de las ventanas de la clase: "¡Qué amenazador!". Entre todos los cursos, en la escuela habrá unas mil niñas. Restando las que aún no menstrúan, quedarán una novecientas. De éstas, una de cada cinco tiene la regla a la vez, lo que representa unas ciento ochenta niñas. Es decir que, en un día, se tiran al cubo de la basura compresas usadas por esas ciento ochenta niñas.
-No sé cuánto será exactamente.
-Una cantidad considerable. Las compresas de ciento ochenta chicas. ¿Qué debe de sentirse al ir recogiendo y quemando todo eso?
-No tengo la menor idea -dije.
¿Cómo iba a saberlo yo? Ambos permanecimos unos instantes contemplando el humo blanco.
...

¿Insulso, vulgar? Tal vez, pero divertido.

¿Debe leerlo todo mundo? Si, aunque al final no se convierta en un clásico, creo que su lectura les dejará varias lecciones: una gran cantidad de música por escuchar, varios títulos de libros que hay que leer (Watanabe es estudiante de literatura) y muchos platillos que probar. Si le dedicaste tiempo a Harry Potter, Murakami se merece tu atención.

Por otro lado, la traductora hace un trabajo excelente al poner en los pies de página la descripción de la variada comida japonesa que se menciona en la obra, lo cual posibilita el ir al fabuloso restaurante Tokio en la Zona Rosa y recrear el ambiente de algunos momentos de la novela.


Tokio blues. Norwegian Wood
Murakami, Haruki
España (01/06/2005)
ISBN: 84-8310-307-9
392 pág

Bichito 19

Si Bichito, ahora lo confirmo, soy un optimista de tiempo completo.

Hasta ahora caigo en cuenta de que cuando tuve que reamueblar mi recámara, después de aquella ruptura inesperada en la cual muchos de mis muebles volaron, no dudé ni un segundo en comprar una cama tamaño matrimonial.

Estaba seguro, y no me equivoqué, que en muy poco tiempo te encontraría, que llegarías para dar calor y nueva vida a mi colchón, a mi vida.

Sin embargo, ya hace casi un mes que tu ausencia me hace soñar que duermo en un campo de fútbol, en una inmensa plaza en donde solo hay una larga asta esperando tu arribo.

Ya no tardes, haz que mi compra vuelva a tener sentido.

Te extrañamos.

Sensacional de labios. Lo Indecible

De adolescente aprendí de Carlos Fuentes que uno no debería poner límites a su propia escritura, que el acto de escribir debería asumirse con total libertad, sin tapujos, sin filtros estúpidos asociados a la moral en turno. Al menos eso recuerdo. Tal vez fue otro autor o varios de ellos. O quizá fue algo que he aprendido a los largo de los años.
Estoy por terminar la novela Tokio Blues de Haruki Nurakami y me encuentro con que él se atreve a decir cosas que seguro se nos han ocurrido a muchos de nosotros, y que hemos dejado en el teclado, sin atrevernos a ponerlas por escrito por vulgares, guarras, extrañas o por mostrar una parte nuestra que deseamos dejar mejor en la oscuridad.
Esta nueva etiqueta para mis entradas en el blog (Lo Indecible) señalará que lo escrito puede ofender a los puristas o provocar pensamientos indeseables en los lectores. Están advertidos.

Sensacional de labios

-- ¿Te gusta como te lo hago? -- me dijo al regresar junto a mi para abrazarme y pegar su húmedo cuerpo junto al mío.
-- Mucho, eres una experta.
-- ¿Te puedo pregunta algo?
-- Claro, pero recuerda que puedo negarme a responder si considero que estás por rebasar la frontera del no retorno.
-- Lo entiendo, sabes que puedes mandarme a la chingada y no decirme nada. Además ya lo has hecho más de una vez.
-- Más vale que quede claro -- le dije mientra tomaba un Marlboro y le daba un trago a la cuba de Bacardí que esperaba en mi buró.
-- ¿Es cierto que la forma de la boca, el grueso de los labios, puede provocar más placer al hacerlo oralmente?
Me encantaba la forma en que Florencia hacia esas preguntas. Parecían salir de la boca de una adolescente, pero sus labios carnosos, su gran boca, su estupenda técnica que me volvía loco desmentían esa primera impresión.
¿Era realmente una duda surgida en ese momento? ¿Alguno de sus amantes, actual o anterior, se lo había dicho para hacerla sentir bien? ¿Alguien añoraba, y se lo había comunicado, esa cavidad en la que vivía la traviesa lengua de mi amiga?
-- No se. --respondí con gran seriedad, exhalando el humo de mi cigarrillo -- Tendría que invitar a alguna de mis amigas, de labios delgados, para que hagamos una prueba experimental alternando entre ella y tú. En realidad ni cuenta me doy de lo que haces allá abajo. Sólo me llegan al cerebro sensaciones nuevas, maravillosas, indescriptibles. No se si es tu lengua, tus labios, tus dedos, la palma de tu mano lo que estás usando, ni donde exactamente se encuentran. Habría que filmarlo todo, con las dos mamadoras de Indias, y analizarlo con todo cuidado.
Aunque esperaba el golpe no pude evitar que la pesada almohada me lastimara el pómulo y en ojo izquierdos.
-- ¡Cabrón! ¡Te aprovechas porque te adoro!-- me siguió golpeando Florencia mientras reía como desquiciada.
La abracé, sumándome a la algarabía de sus risas. Rodamos por la King Size y finalmente la tumbe de espaldas, la penetré e hicimos el amor, desaforadamente, por tercera vez en esa tarde.
Al final le prometí que la próxima vez pondría mas atención al accionar de sus hermosos y sensacionales labios.